Me fui de mí,
y no vuelvo más.
No hay punto de contacto,
entre lo que fue y será.
No es bueno ni malo,
yo sólo desaparecí,
y las verdades ya no son.
Algo en común sin embargo hay,
se ve un patrón:
todo esto se trata de respirar.
Cuatro o cinco meses bastaron,
para que todo cambie,
y ya nada sea igual.
Todo da vueltas,
paremos la calesita,
paremos el mundo,
hace rato me bajé,
y si me subo,
me vuelvo a bajar.
No quiero más líos,
no más.
Quiero quererte,
sin especular.
Quiero quererte,
nada más.
Nada más,
nunca más.
Todo para vos,
porque lo merecés.
Mujer-sol,
dame un amanecer.
Colguémonos,
en mi pared.
jueves, 30 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Moralejoso asqueroso
No hay pozo más profundo que aquél que uno cava solo.
No hay mar más turbulento, que uno de lágrimas.
No hay sonido más horrible que el silencio.
No hay mentira más grande que la realidad.
No hay peligro más grande que dejarse estar.
No hay problema más grande que la negación.
No hay juego más divertido que la felicidad.
No hay éter.
No hay nadie ya que llore lágrimas negras.
Ya todos miran hacia su propio agujero.
Y el sol ya no brilla si no es necesitado, y es negro si sólo mirás tu agujero.
Cuando los ojos se te sequen levanta la vista y mirá, lo que nunca antes viste.
No hay mar más turbulento, que uno de lágrimas.
No hay sonido más horrible que el silencio.
No hay mentira más grande que la realidad.
No hay peligro más grande que dejarse estar.
No hay problema más grande que la negación.
No hay juego más divertido que la felicidad.
No hay éter.
No hay nadie ya que llore lágrimas negras.
Ya todos miran hacia su propio agujero.
Y el sol ya no brilla si no es necesitado, y es negro si sólo mirás tu agujero.
Cuando los ojos se te sequen levanta la vista y mirá, lo que nunca antes viste.
martes, 28 de diciembre de 2010
Despistes
Tu belleza es un dogma.
Tanto que muero.
Por vos muero. Intento elogiarte, decirte algo creativo, ocurrente, y me es imposible. No puedo agregar nada más. Sos tan dulce y tan fuerte, que me muero estrellado y empalagado.
Me morí. Culpa tuya.
Tanto que muero.
Por vos muero. Intento elogiarte, decirte algo creativo, ocurrente, y me es imposible. No puedo agregar nada más. Sos tan dulce y tan fuerte, que me muero estrellado y empalagado.
Me morí. Culpa tuya.
lunes, 20 de diciembre de 2010
Detrás mío, detrás tuyo
Yo sé la luz. La sé. La veo por ahí atrás, donde termina tu mirada. Donde empieza tu pensamiento, empiezan mis sueños.
Sé que no sos. Lo sé. No tiene sentido que existas. Sería demasiado cruel, demasiado hermoso que mis sueños fuesen verdad.
Tendrías que enfermarte, tener mocos de vez en cuando. Tendría que salirte algún grano, o alguna cicatriz fea en la cara. No tenés nada, sos siempre perfecta. No existís.
Pero la luz está en tus ojos, y tus ojos en mis sueños, y mis sueños en mí. Mas no los recuerdo y se van y queda oscuridad, y yo los busco más acá.
En este instante está muriendo (con total certeza) mucha gente por motivos muchos más intrascendentes e incomprensibles. Pero yo soy un ser egoísta y pienso en vos: en todas las vos.
Todas ellas que andan imperfectamente perfectas por ahí, pero son las avestruces de la hermosura.
Yo sé la luz. La sé en tu alma. Y se que existe, y sé que podes ser dulce y terrible. Ya no tengo miedo de despertar, ni de encontrarte. Ya quiero que me dejes mirarte a los ojos.
Sé que no sos. Lo sé. No tiene sentido que existas. Sería demasiado cruel, demasiado hermoso que mis sueños fuesen verdad.
Tendrías que enfermarte, tener mocos de vez en cuando. Tendría que salirte algún grano, o alguna cicatriz fea en la cara. No tenés nada, sos siempre perfecta. No existís.
Pero la luz está en tus ojos, y tus ojos en mis sueños, y mis sueños en mí. Mas no los recuerdo y se van y queda oscuridad, y yo los busco más acá.
En este instante está muriendo (con total certeza) mucha gente por motivos muchos más intrascendentes e incomprensibles. Pero yo soy un ser egoísta y pienso en vos: en todas las vos.
Todas ellas que andan imperfectamente perfectas por ahí, pero son las avestruces de la hermosura.
Yo sé la luz. La sé en tu alma. Y se que existe, y sé que podes ser dulce y terrible. Ya no tengo miedo de despertar, ni de encontrarte. Ya quiero que me dejes mirarte a los ojos.
domingo, 19 de diciembre de 2010
Está hablando
Tanto en la facultad, así como en la vida, estaría bueno que uno deje de recursar.
Digo, para variar un poco.
¿Y porque todos no se fuman (bien fumada) esa vainilla?
Tu belleza llega cuando no me doy cuenta si amanece.
Digo, para variar un poco.
¿Y porque todos no se fuman (bien fumada) esa vainilla?
Tu belleza llega cuando no me doy cuenta si amanece.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
lunes, 13 de diciembre de 2010
domingo, 12 de diciembre de 2010
Indulto
No es tan fácil crear ilusiones interesantes. Buscar la idea, la luz, de una historia, o un destino.
Creer en la mirada no es posible: nadie puede vivir de recuerdos de ojos sonrientes.
Hay historias sin finales, mas no hay finales sin historias. Y yo te cuento de los ojos porque quiero terminar.
Pupilas las hay a montones, y sin embargo yo sé que no hay otras iguales, yo sé que se entiende. Sé que me gustan aunque estén rodeadas de ojeras de café de media tarde.
No es bueno el whisky para tratar profundas depresiones, pero es muy útil para suprimir una noche de melancolía.
Nadie se olvida de nadie, y los dolores no pasan ni un poco, sólo que, uno se acostumbra. El tema es que de la costumbre, uno tiende a olvidarse que es lo que tiene y que es lo que no, y hasta se olvida de sentir cosas.
Good pochoclo; ugly movie. Qué feo cuando los ojos miran por mirar.
Los dos (o tres, o cuatro, u ocho) tenemos narices, respiramos y olemos lo mismo, pero el oxígeno no nos llega igual, pues algunas de nuestras neuronas juegan al ahorcado.
Grosero error elegir ser humano, el más imperfecto de los animales. La más fascinante falla evolutiva.
Claro, no tiene sentido buscar nuevos deliciosos globitos oculares si total uno sabe que los va a extrañar en el futuro, e intentará dejarlos en una noche de whisky. Oh my!
Si creyeras en los míos, la puta que te parió!
Ya no quiero tener ojos, si mis sonrisas y mis miradas, así como mis historias, van dedicadas a un ser hereje.
Pero creer en tu mirada, es creer que la tierra es el centro del universo, que es plana, y que las tortugas gigantes la sostienen en su caparazón.
No he descubierto el horizonte: que es la única manera de conectar tierra y cielo, de mezclar realidades con fantasías, recuerdos con presentes, ojos con sonrisas, y vos conmigo.
Creer en la mirada no es posible: nadie puede vivir de recuerdos de ojos sonrientes.
Hay historias sin finales, mas no hay finales sin historias. Y yo te cuento de los ojos porque quiero terminar.
Pupilas las hay a montones, y sin embargo yo sé que no hay otras iguales, yo sé que se entiende. Sé que me gustan aunque estén rodeadas de ojeras de café de media tarde.
No es bueno el whisky para tratar profundas depresiones, pero es muy útil para suprimir una noche de melancolía.
Nadie se olvida de nadie, y los dolores no pasan ni un poco, sólo que, uno se acostumbra. El tema es que de la costumbre, uno tiende a olvidarse que es lo que tiene y que es lo que no, y hasta se olvida de sentir cosas.
Good pochoclo; ugly movie. Qué feo cuando los ojos miran por mirar.
Los dos (o tres, o cuatro, u ocho) tenemos narices, respiramos y olemos lo mismo, pero el oxígeno no nos llega igual, pues algunas de nuestras neuronas juegan al ahorcado.
Grosero error elegir ser humano, el más imperfecto de los animales. La más fascinante falla evolutiva.
Claro, no tiene sentido buscar nuevos deliciosos globitos oculares si total uno sabe que los va a extrañar en el futuro, e intentará dejarlos en una noche de whisky. Oh my!
Si creyeras en los míos, la puta que te parió!
Ya no quiero tener ojos, si mis sonrisas y mis miradas, así como mis historias, van dedicadas a un ser hereje.
Pero creer en tu mirada, es creer que la tierra es el centro del universo, que es plana, y que las tortugas gigantes la sostienen en su caparazón.
No he descubierto el horizonte: que es la única manera de conectar tierra y cielo, de mezclar realidades con fantasías, recuerdos con presentes, ojos con sonrisas, y vos conmigo.
jueves, 9 de diciembre de 2010
Enero
¿Me animo?
Otra vez esa maravillosa sensación de incertidumbre, la duda de si esto es valentía, o estupidez.
Otra vez esa maravillosa sensación de incertidumbre, la duda de si esto es valentía, o estupidez.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
estróveri filds
Ya no creo, y si no creo, nada es real, y si nada es real, todo es una ilusión, y si todo es una ilusión, ¿para que creer?
lunes, 6 de diciembre de 2010
jueves, 2 de diciembre de 2010
118 y después
Una señora embarazada a la que no le dan el asiento, un par de morenos que veo por la ventana hablando un inglés raro, y la chica, con ese pelo atado y un millón de trencitas, ese corte tan africano, acariciando la barba del otro en esa esquina.
Mientras, el bondi pasa y veo, un tipo que remueve basura, y unas palomas que comen más basura. En otra esquina un señor regala unas cuantas burbujas que son de sol, y cuando otra chica, con un niño pequeño se baja, él reclama, y observo como entre medio de sus lágrimas se acomoda en el carrito mientras el bondi arranca de nuevo.
Bajo y hay un ciego por ahí, caminando frente a mí, enorme y, curiosamente, mucho más autosuficiente que el pendejo que pasa enfrente preguntándose porque será que están tan lejos las facultades de psicología y exactas. La distancia es, en sí, enorme, la primera se cae a pedazos: un edificio viejo mal remodelado, y un cartel del centro de estudiantes reclama por papeles higiénicos y jabón en los baños. Es un lugar sumamente triste, y ahí se recibe mi hermana mientras Alberto y cía. confirman que recurso F3 en algún lugar de la segunda, como para no perder la costumbre de fracasar que tengo últimamente.
El fernet esta frío, el cuerpo pegajoso, y no hago más que preguntarme que sigue, porque, si sabía que me iba a ir mal, me pongo tan triste, siendo que este fue el único día que me gustó capital.
Mientras, el bondi pasa y veo, un tipo que remueve basura, y unas palomas que comen más basura. En otra esquina un señor regala unas cuantas burbujas que son de sol, y cuando otra chica, con un niño pequeño se baja, él reclama, y observo como entre medio de sus lágrimas se acomoda en el carrito mientras el bondi arranca de nuevo.
Bajo y hay un ciego por ahí, caminando frente a mí, enorme y, curiosamente, mucho más autosuficiente que el pendejo que pasa enfrente preguntándose porque será que están tan lejos las facultades de psicología y exactas. La distancia es, en sí, enorme, la primera se cae a pedazos: un edificio viejo mal remodelado, y un cartel del centro de estudiantes reclama por papeles higiénicos y jabón en los baños. Es un lugar sumamente triste, y ahí se recibe mi hermana mientras Alberto y cía. confirman que recurso F3 en algún lugar de la segunda, como para no perder la costumbre de fracasar que tengo últimamente.
El fernet esta frío, el cuerpo pegajoso, y no hago más que preguntarme que sigue, porque, si sabía que me iba a ir mal, me pongo tan triste, siendo que este fue el único día que me gustó capital.
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Nontué de té
Abrazo a un tilo,
boleto de colectivo,
regalado a un chino.
Una tuerca más,
una nueva asimetría.
boleto de colectivo,
regalado a un chino.
Una tuerca más,
una nueva asimetría.
lunes, 29 de noviembre de 2010
Y encima es 0-600
En la vida, y en Argentina, los teléfonos siempre dan...
Ocupado.
Pero igual yo me quedo escuchando el TUT-TUT-TUT...
Ocupado.
Pero igual yo me quedo escuchando el TUT-TUT-TUT...
sábado, 27 de noviembre de 2010
Tan lejos de mí
Las piernas se cortan.
La ebriedad se siente.
Los colores se doblan.
El dolor ausente.
La sangre brota.
Ayuda se necesita.
Todo termina.
Todo se revierte.
Chau, chau, adiós.
Always look at the bright side of life.
Nadie es feliz en Mar del Plata.
Y los que tienen una sola pata ni te cuento lo enojados que están...
Aunque algunos todavía tienen dos, y siguen sangrando.
La ebriedad se siente.
Los colores se doblan.
El dolor ausente.
La sangre brota.
Ayuda se necesita.
Todo termina.
Todo se revierte.
Chau, chau, adiós.
Always look at the bright side of life.
Nadie es feliz en Mar del Plata.
Y los que tienen una sola pata ni te cuento lo enojados que están...
Aunque algunos todavía tienen dos, y siguen sangrando.
viernes, 26 de noviembre de 2010
Roto
Nadie me dijo, señor: los amores tienen fecha de vencimiento, y encima otras veces vienen mezclados con esa puta incertidumbre de saber que la única respuesta, es que no la hay.
Aún así, no sé si hubiese tenido el cuidado necesario.
Aún así, no sé si hubiese tenido el cuidado necesario.
Diciembre
Las verdades te incomodan, más o menos, casi siempre. Te ves, te mirás de vez en cuando, en pequeños instantes, como si fueses un tercero, y ya no te reconoces. No necesitás reflejo alguno para poder ver tus propios gestos, tu cara, tus ojos, tu pelo, y un trozo de tu alma.
Te vas a la mierda, y cuando volvés acompañado de 23 o 24 mariposas turquesas que te dejan como un idiota, comprendes que sí, que al fin de cuentas, ése eras vos, aunque no te guste demasiado.
Se te pega todo en todas partes y no lo podés sacar. Se te quedan los ojos, los recuerdos, los almuerzos, los partidos de fulbacho, y el bisiesto que nunca fue. Agarrás una espátula, una distracción, un olvido, para volver a ser vos, o dejar de ser el que vos eras, para poder ser tu nuevo vos. Pero se te pega también la espátula, y los olvidos. Entonces, entre tanta confusión, no se distinguen los sueños de la realidad, los recuerdos no son lo que eran y capaz pensás de golpe: "Tal vez, no éramos tan amigos".
Pero te soñé de vuelta y se va todo al carajo, me veo rodeado de larvas que no quieren volar. No tienen la valentía de crecer y mostrar toda su tonta hermosura. Y ya no me encuentro, y ahora no me alcanza el espejo, porque me fui a la mierda, y entonces estoy tan lejos. Porque me vine tan cerca que soy sólo sueños y recuerdos. Porque ya no sé como llegué acá, ni dónde estoy, ni como fui, ni como me conocí.
En Argentina siempre se respira un aire raro, de demagogia peronista. Yo quiero apagar la luz, hoy al menos un rato. Porque pienso y pienso, y me quedan letras nada más, sin demasiado significado.
Y para colmo de males, uno en el fondo sabe que la vida es, tal vez, lo único que amerita ser calificado de de "milagroso" y por eso le da y le da para adelante.
Si fuese una porquería, claro está, irme para no volver, sería muy fácil.
Te vas a la mierda, y cuando volvés acompañado de 23 o 24 mariposas turquesas que te dejan como un idiota, comprendes que sí, que al fin de cuentas, ése eras vos, aunque no te guste demasiado.
Se te pega todo en todas partes y no lo podés sacar. Se te quedan los ojos, los recuerdos, los almuerzos, los partidos de fulbacho, y el bisiesto que nunca fue. Agarrás una espátula, una distracción, un olvido, para volver a ser vos, o dejar de ser el que vos eras, para poder ser tu nuevo vos. Pero se te pega también la espátula, y los olvidos. Entonces, entre tanta confusión, no se distinguen los sueños de la realidad, los recuerdos no son lo que eran y capaz pensás de golpe: "Tal vez, no éramos tan amigos".
Pero te soñé de vuelta y se va todo al carajo, me veo rodeado de larvas que no quieren volar. No tienen la valentía de crecer y mostrar toda su tonta hermosura. Y ya no me encuentro, y ahora no me alcanza el espejo, porque me fui a la mierda, y entonces estoy tan lejos. Porque me vine tan cerca que soy sólo sueños y recuerdos. Porque ya no sé como llegué acá, ni dónde estoy, ni como fui, ni como me conocí.
En Argentina siempre se respira un aire raro, de demagogia peronista. Yo quiero apagar la luz, hoy al menos un rato. Porque pienso y pienso, y me quedan letras nada más, sin demasiado significado.
Y para colmo de males, uno en el fondo sabe que la vida es, tal vez, lo único que amerita ser calificado de de "milagroso" y por eso le da y le da para adelante.
Si fuese una porquería, claro está, irme para no volver, sería muy fácil.
martes, 23 de noviembre de 2010
Par de acción
Si pudiera dejar de ser.
Si puediese irme, pero volver.
Si pudiese ser vos,
Si pudiese olvidar.
Qué son estas neuronas?
Qué las mueve?
Es este mi cerebro?
Cómo cambia mi alma en función del deceso de mis transmisiones?
Si muere la memoria, que queda de mí?
Soy yo en realidad, una causa inevitable?
Forjada paso a paso cada decisión?
Lo que como, lo que veo, lo que siento,
todo ello llevarme a una determinada acción?
o es justo al revés?
Cómo es que reconozco mis sonrisas?
Cómo puede ser que todo lo que soy se explique con sólo 4 fuerzas?
Dónde esta la cuántica, el electromagnetismo, las ondas, la mecánica, etc?
Como modelar esto? No quiero quedarme en la psicología, ni en la neurología, ni en la química.
Quiero el modelo físico exacto que describa de manera acertada las ecuaciones de mi ser.
Quiero la verdadera causalidad.
¿cómo describir el verde, si estoy a oscuras?
Como saber que este es el color de la yerba, de tus ojos,
y del logo de una agrupación,
y ser tan estéticamente distintos?
Cómo es que soy consciente de mi nacimiento, y mi muerte?
Cómo interactuó con otra gente?
Dónde quedo el mono que yo fui?
Y cómo es que yo era una bacteria?
Quiero saber el límite entre lo orgánico y lo inorgánico.
Cuales son las acciones que me llevan a quererte?
Se que te quiero, pero no sé, sé que nadie sabe en el fondo, como describirlo.
Es que es allí, donde termina el raciocinio, comienza el lugar donde habita todo lo demás (no porque no tenga explicación por esa vía) sino porque no somos lo suficientemente inteligentes para descubrirlo.
En mi ignorancia; hay sensaciones, en mi lengua; estás vos.
Así como los spines son mucho más que flechitas que apuntan arriba y abajo. Nosotros somos mucho más de lo que somos.
No entiendo nada de la facu. Menos de todo el universo, o la vida, o lo que sea.
Pero sé que si yo fuese Dios, tampoco entendería.
Sé pocas cosas: en general, porque sólo creo que las sé.
No sé que soy. No sé si soy. Pero creo que sí.
Explíquenme como sigue.
Ojalá siga con vos.
Si puediese irme, pero volver.
Si pudiese ser vos,
Si pudiese olvidar.
Qué son estas neuronas?
Qué las mueve?
Es este mi cerebro?
Cómo cambia mi alma en función del deceso de mis transmisiones?
Si muere la memoria, que queda de mí?
Soy yo en realidad, una causa inevitable?
Forjada paso a paso cada decisión?
Lo que como, lo que veo, lo que siento,
todo ello llevarme a una determinada acción?
o es justo al revés?
Cómo es que reconozco mis sonrisas?
Cómo puede ser que todo lo que soy se explique con sólo 4 fuerzas?
Dónde esta la cuántica, el electromagnetismo, las ondas, la mecánica, etc?
Como modelar esto? No quiero quedarme en la psicología, ni en la neurología, ni en la química.
Quiero el modelo físico exacto que describa de manera acertada las ecuaciones de mi ser.
Quiero la verdadera causalidad.
¿cómo describir el verde, si estoy a oscuras?
Como saber que este es el color de la yerba, de tus ojos,
y del logo de una agrupación,
y ser tan estéticamente distintos?
Cómo es que soy consciente de mi nacimiento, y mi muerte?
Cómo interactuó con otra gente?
Dónde quedo el mono que yo fui?
Y cómo es que yo era una bacteria?
Quiero saber el límite entre lo orgánico y lo inorgánico.
Cuales son las acciones que me llevan a quererte?
Se que te quiero, pero no sé, sé que nadie sabe en el fondo, como describirlo.
Es que es allí, donde termina el raciocinio, comienza el lugar donde habita todo lo demás (no porque no tenga explicación por esa vía) sino porque no somos lo suficientemente inteligentes para descubrirlo.
En mi ignorancia; hay sensaciones, en mi lengua; estás vos.
Así como los spines son mucho más que flechitas que apuntan arriba y abajo. Nosotros somos mucho más de lo que somos.
No entiendo nada de la facu. Menos de todo el universo, o la vida, o lo que sea.
Pero sé que si yo fuese Dios, tampoco entendería.
Sé pocas cosas: en general, porque sólo creo que las sé.
No sé que soy. No sé si soy. Pero creo que sí.
Explíquenme como sigue.
Ojalá siga con vos.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Post data
Y sé que tus ojos son verdes al sol.
Que no entendés como puede haber kirchneristas en el mundo.
Que odias quedarte en el depto de capital.
Que le decís "mamucha" a tu vieja, y que a tu perro le cortan el flequillo para que pueda ver.
Que no te gusta como huele él (no me refiero al canino) cuando mezcla sudor con desodorante, pero lo abrazas igual.
Y cuando en el colectivo van, se duermen despacito abrazados.
Tu perro se llama Tycho en honor a Brahe
Le ponés un toco de sal a todo.
Y no te gusta que te usen, claro.
Tenés unas zapatillas que ya no dan para más, pero son tu único par.
Hace años que no pateas una pelota.
Sos estudiante de física, por definición.
Pero ante todo, sos vos. Y mucho, mucho más.
Que no entendés como puede haber kirchneristas en el mundo.
Que odias quedarte en el depto de capital.
Que le decís "mamucha" a tu vieja, y que a tu perro le cortan el flequillo para que pueda ver.
Que no te gusta como huele él (no me refiero al canino) cuando mezcla sudor con desodorante, pero lo abrazas igual.
Y cuando en el colectivo van, se duermen despacito abrazados.
Tu perro se llama Tycho en honor a Brahe
Le ponés un toco de sal a todo.
Y no te gusta que te usen, claro.
Tenés unas zapatillas que ya no dan para más, pero son tu único par.
Hace años que no pateas una pelota.
Sos estudiante de física, por definición.
Pero ante todo, sos vos. Y mucho, mucho más.
Y nada más
Me gusta verte reír. Me gusta aprender de vos. Me gusta escucharte. Me gusta que existas. Me gusta quererte como te quiero. Simplemente eso.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Anónimo
Si vas a decir que no, tenés que estar muy segura, porque si siquiera insinuás darme un tal vez, yo te voy a dar mi para siempre...
martes, 16 de noviembre de 2010
Cortado
Es verano y es suya, como el café que sostiene en su mano derecha, y que bebe a pequeños sorbos. Es verano y de noche, y no se acuerda muy bien donde está. Es verano y un blues se escucha en el fondo del lugar.
Se sabe todopoderoso, se sabe feliz, si eso puede existir realmente. Porque claro, pelo castaño, ojos verdes, y qué buena que está.
Es verano, y es tuya. La besas sin tocar. Los pendejos vagabundean por ahí, ebrios y/o drogados, pero igual te felicitan al pasar por la ventana. Ves que hay sol, igual no ves nada, y el café se tomó o se derramó, yo que sé.
Es verano y sos mía, ya no te puedo mirar. Te entrego todo, vos sos la sobrenatural. Tomá, tomá. Aceptame la menta y el chocolate, vamos a correr por ahí.Se sabe todopoderoso, se sabe feliz, si eso puede existir realmente. Porque claro, pelo castaño, ojos verdes, y qué buena que está.
Es verano, y es tuya. La besas sin tocar. Los pendejos vagabundean por ahí, ebrios y/o drogados, pero igual te felicitan al pasar por la ventana. Ves que hay sol, igual no ves nada, y el café se tomó o se derramó, yo que sé.
Ah, me equivoqué, no estamos (ni en verano ni de noche) ni...
Mejor voy por un café. Acompañame, dale.
domingo, 14 de noviembre de 2010
Biología
Cortázar para la niña ojos al sol, lee con anteojos de sol, tirada aplastada contra el piso. Odisea del otro, sentado este sobre el pasto inhabitualmente corto y limpio de ciudad.
Una verdad sin límite de universos fluyendo en el lugar. Callado, callado, agarre su cuaderno y escriba por ahí, en tinta roja, letra ilegible, "Cortázar para todos, Cortázar en el agua bebo, quemando boletos al atardecer", y varios desvaríos boludos por el estilo.
Razonable estar contento, razonable estar feliz. Idiota que la gente se quiera así.
Oh, ahí llega la esfera de la perfección! Un mano a mano futbolero entre dos nerds (¿posta? ¿Nerd yo?) Fugaz y poco vistoso espectáculo amateur. Y la niña de color ojos de sol no quiere patear, no nos dará esa satisfacción. Se termina, se termina, y la bocha, caprichosa, se deja abrazar fuertemente por nuestra heroína que no la deja ir: "Dame la pelota!" digo acercándome, y la niña, o mujer, ya no sé muy bien, se pone en una posición casi fetal con tal de seguir su juego y evitar entregármela. Aunque finalmente, tras un tenue forcejeo, me quedo con el objeto en mis manos, no sin antes reírnos un poco como si fuera ayer, como si el juego nunca hubiese terminado.
Anochece en ciudad, "los días se hacen cada vez más largos", dirían las maestras jardineras y las amas de casa que no tienen nada más interesante que contar (vale incluir en el rubro a los porteros de edificios altos y feos de la capital) y yo con vos, yo con ellos, ellos, siempre ellos, siempre juntos, de un lado a otro, aunque uno ataje, la otra mire, y yo corriendo por aquí y por allá. Sudor y cansancio, el error de creer. El placer de ser.
Y ya es Viernes, día de calentura electoral, vuelan los debates insensatos y los abandonos de superhéroes a Mate 4. Un poquito de estudio, otra risa, una caminata en soledad, y una duda, antes de saludarte al ladito del tacho cuando tirabas no sé que, antes de subirme al 28 donde estaba Non, y más de un día antes de que te vuelva a escribir y poder quererte sin dolor.
Y ese cangrejo grandote que llevaba ese señor en un frasco sólo lo vimos vos y yo.
Una verdad sin límite de universos fluyendo en el lugar. Callado, callado, agarre su cuaderno y escriba por ahí, en tinta roja, letra ilegible, "Cortázar para todos, Cortázar en el agua bebo, quemando boletos al atardecer", y varios desvaríos boludos por el estilo.
Razonable estar contento, razonable estar feliz. Idiota que la gente se quiera así.
Oh, ahí llega la esfera de la perfección! Un mano a mano futbolero entre dos nerds (¿posta? ¿Nerd yo?) Fugaz y poco vistoso espectáculo amateur. Y la niña de color ojos de sol no quiere patear, no nos dará esa satisfacción. Se termina, se termina, y la bocha, caprichosa, se deja abrazar fuertemente por nuestra heroína que no la deja ir: "Dame la pelota!" digo acercándome, y la niña, o mujer, ya no sé muy bien, se pone en una posición casi fetal con tal de seguir su juego y evitar entregármela. Aunque finalmente, tras un tenue forcejeo, me quedo con el objeto en mis manos, no sin antes reírnos un poco como si fuera ayer, como si el juego nunca hubiese terminado.
Anochece en ciudad, "los días se hacen cada vez más largos", dirían las maestras jardineras y las amas de casa que no tienen nada más interesante que contar (vale incluir en el rubro a los porteros de edificios altos y feos de la capital) y yo con vos, yo con ellos, ellos, siempre ellos, siempre juntos, de un lado a otro, aunque uno ataje, la otra mire, y yo corriendo por aquí y por allá. Sudor y cansancio, el error de creer. El placer de ser.
Y ya es Viernes, día de calentura electoral, vuelan los debates insensatos y los abandonos de superhéroes a Mate 4. Un poquito de estudio, otra risa, una caminata en soledad, y una duda, antes de saludarte al ladito del tacho cuando tirabas no sé que, antes de subirme al 28 donde estaba Non, y más de un día antes de que te vuelva a escribir y poder quererte sin dolor.
Y ese cangrejo grandote que llevaba ese señor en un frasco sólo lo vimos vos y yo.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
MSN
Y yo otra vez, cometiendo el pecado (y la ingenuidad) de creer que todo esta mejor por pasarte un palito de plástico para que revuelvas el café. O por criticar juntos a Juan Domingo.
No sé. Mi nombre no lo pronuncias con diminutivo. Tus saludos son fríos.
Pero de vez en cuando, de tantas idioteces que digo, aunque sea una, una de todas ellas, hace que rías, y lo que ya no es, ya no importa. Lo que es, es tu risa, y lo que somos no lo sé, mientras te vea feliz. Mientras te vea feliz.
Irónico que me despidas diciendo: "un abrazo" cuando el último que nos dimos fue hace tanto.
Yo me lo gané, claro está.
¿Te diste cuenta que nunca sonreís igual?
No sé. Mi nombre no lo pronuncias con diminutivo. Tus saludos son fríos.
Pero de vez en cuando, de tantas idioteces que digo, aunque sea una, una de todas ellas, hace que rías, y lo que ya no es, ya no importa. Lo que es, es tu risa, y lo que somos no lo sé, mientras te vea feliz. Mientras te vea feliz.
Irónico que me despidas diciendo: "un abrazo" cuando el último que nos dimos fue hace tanto.
Yo me lo gané, claro está.
¿Te diste cuenta que nunca sonreís igual?
martes, 9 de noviembre de 2010
Disipando
Otra vez jugando con los imposibles: Ser.
El futuro dejémoslo para el presente, el sabrá que hacer.
En mis insomnios recuerdo cuando te soñé.
Y sueño despierto para volverte a mí.
La entropía no cesa de aumentar, y al mundo le siguen sobrando abogados, y faltando metáforas.
El wing siempre queda offside.
Judas y Jesús toman juntos un café.
Y yo sigo despierto sin volverte a mí, sin poder soñarte más.
Mis ganas de verte no cesan de aumentar.
Pensar. Ser.
Me quedé sin monedas, y no pude subir a tu colectivo.
Si despierto sigo, es hora de amanecer.
El futuro dejémoslo para el presente, el sabrá que hacer.
En mis insomnios recuerdo cuando te soñé.
Y sueño despierto para volverte a mí.
La entropía no cesa de aumentar, y al mundo le siguen sobrando abogados, y faltando metáforas.
El wing siempre queda offside.
Judas y Jesús toman juntos un café.
Y yo sigo despierto sin volverte a mí, sin poder soñarte más.
Mis ganas de verte no cesan de aumentar.
Pensar. Ser.
Me quedé sin monedas, y no pude subir a tu colectivo.
Si despierto sigo, es hora de amanecer.
domingo, 7 de noviembre de 2010
De a uno por vez
No voy a cometer el error de volver a mentirme (o mentirte).
Te extraño, y sentirlo es hermoso, y a la vez terrible.
Te extraño, y sentirlo es hermoso, y a la vez terrible.
viernes, 5 de noviembre de 2010
N conejitos Duracell
No sé vivir, y cerraron exactas por falta de luz. Cosas que pasan. Me perdí la clase de ondas y el partido. Llevé al pedo los botines, y el Crawford y los cuadernos.
Tengo sueño, y no sé vivir. Cosas que pasan.
Hay una coca enfriándose lentamente en la heladera. El viaje a casa se hizo demasiado largo. Cuando venía caminando crucé la calle despacito y me tocaron bocina, pero en mis oídos suena Jim.
No se vivir, y estoy loco. Y tengo muchos problemas. Pero sé ser feliz.
Se cortó la luz mientras estudiaba electromagnetismo, que ironía que me haya quedado pendiente hacer el de circuitos eléctricos. Sí.
Además de mi alma tengo la pc sobre las rodillas y alma en la pc.
Extraño se siente recibir comentarios empáticos de alguien que no conoces. ¿Sabré encontrar futuros de linternas con baterías? No sé vivir, pero sé querer.
Vi el primer tiempo de Olimpo - Huracán. Eso sí que no es tener nada que hacer. Y mi esperanza descansa en mis ojeras.
Nunca entenderé el idioma chino, y porque la mayoría de la gente prefiere hacer abogacía. Mientras me colgaba de la puerta del 28 alcancé a saludar a la JTP de F2 que se había quedado sin nada que hacer.
Almorcé y estudie con un futuro cuarto dan, y sumaron mis héroes un ratito. Y justo llegó mi vieja mientras escribo todo esto. Y mañana a lo de Alejo.
Y, sabés que? No sé conjugar el pretérito pluscuamperfecto. La quiero a ella y ella me quiere.
Se encendió la linterna, y se apagó exactas.
Tengo sueño, y no sé vivir. Cosas que pasan.
Hay una coca enfriándose lentamente en la heladera. El viaje a casa se hizo demasiado largo. Cuando venía caminando crucé la calle despacito y me tocaron bocina, pero en mis oídos suena Jim.
No se vivir, y estoy loco. Y tengo muchos problemas. Pero sé ser feliz.
Se cortó la luz mientras estudiaba electromagnetismo, que ironía que me haya quedado pendiente hacer el de circuitos eléctricos. Sí.
Además de mi alma tengo la pc sobre las rodillas y alma en la pc.
Extraño se siente recibir comentarios empáticos de alguien que no conoces. ¿Sabré encontrar futuros de linternas con baterías? No sé vivir, pero sé querer.
Vi el primer tiempo de Olimpo - Huracán. Eso sí que no es tener nada que hacer. Y mi esperanza descansa en mis ojeras.
Nunca entenderé el idioma chino, y porque la mayoría de la gente prefiere hacer abogacía. Mientras me colgaba de la puerta del 28 alcancé a saludar a la JTP de F2 que se había quedado sin nada que hacer.
Almorcé y estudie con un futuro cuarto dan, y sumaron mis héroes un ratito. Y justo llegó mi vieja mientras escribo todo esto. Y mañana a lo de Alejo.
Y, sabés que? No sé conjugar el pretérito pluscuamperfecto. La quiero a ella y ella me quiere.
Se encendió la linterna, y se apagó exactas.
jueves, 4 de noviembre de 2010
Blanco
La linterna se encendió: iluminó de lleno tu rostro. Y en la oscuridad, yo podía, yo podía ver que sonreías, cada diente lo hacía. Pero la apagaste enseguida, y la dejaste caer. No necesité volverte a ver. Te quiero, te quise.
Y nos vamos flotando.
Y nos vamos flotando.
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Análisis
Un mono matemático. Varios aspirantes a sobrevevir. Un día aprendés a derivar y tu vida ya no es la misma. Que hermoso suena: cociente incremental. Poder entender que todo se puede explicar. Salvo la vida, claro. Pero eso no es tan importante.
Infusión en naranja
Es estúpido. Lo sé. Pero estar solo no es estar solo si uno sabe que hay otro haciendo lo mismo. Mientras uno hierve la pava, y sabe que ella también. Cuando uno lee los apuntes a último momento y sabe que hay otros tantos.
Yo no sé si mi té sabe a miel, y no sé si esto es trillado, y no sé si esto es casualidad. Desconozco lo real. Cada vez que me empecino en estar mal, llega esa fuerza divina, que yo sé que no es tal, pero por fe, digamos que sí. Digamos que las dosis de amistad y cariño llegan cuando más se necesitan.
Sé que tengo el pelo largo, y me gusta divagar porque sí. Sé que me gusta más hablar de la vida que vivirla y algo hay ahí que no cierra. Sé que es una mierda si uno la mira sólo en un sentido. Estás ahí tomando un té, con apuntes revueltos, escribiendo y charlando cuando deberías estudiar. ¿Deber?. Mejor cerrar los ojos y ver las verdaderas verdades que verdaderamente importan. Es una noche más de vida para mí, y esta no es de mierda.
Cuando Sagan se ríe explotan las burbujas, se deshace esa opresión en el pecho, sólo por poder reír. Y él ni enterado.
Nada es cursi. Nada es trillado. Nada es tonto y nada es irreal. O nada es real dirían los de Liverpool. Fijate vos, que no pasa porque sí. Todo pasa. Y tiene una razón. No es Dios. Es el universo indiferente, que nos deja nuestra libertad. No es posible serlo sin esa condición.
Tus silencios se pueden escuchar. Ya no sólo huelo (y tomo) un té con vos. Escucho las hojas que pasan y no necesito cerrar los ojos (ni verte) para saberte. Porque que estás. Es increíble que nunca te hayas ido.
Y yo soy libre, y me dio sueño, y vos estudiando, ahora sí. Y.
Imagino tus locuras, aún más válidas que las mías, y ya no sé que es sentirse mal.
Yo no sé si mi té sabe a miel, y no sé si esto es trillado, y no sé si esto es casualidad. Desconozco lo real. Cada vez que me empecino en estar mal, llega esa fuerza divina, que yo sé que no es tal, pero por fe, digamos que sí. Digamos que las dosis de amistad y cariño llegan cuando más se necesitan.
Sé que tengo el pelo largo, y me gusta divagar porque sí. Sé que me gusta más hablar de la vida que vivirla y algo hay ahí que no cierra. Sé que es una mierda si uno la mira sólo en un sentido. Estás ahí tomando un té, con apuntes revueltos, escribiendo y charlando cuando deberías estudiar. ¿Deber?. Mejor cerrar los ojos y ver las verdaderas verdades que verdaderamente importan. Es una noche más de vida para mí, y esta no es de mierda.
Cuando Sagan se ríe explotan las burbujas, se deshace esa opresión en el pecho, sólo por poder reír. Y él ni enterado.
Nada es cursi. Nada es trillado. Nada es tonto y nada es irreal. O nada es real dirían los de Liverpool. Fijate vos, que no pasa porque sí. Todo pasa. Y tiene una razón. No es Dios. Es el universo indiferente, que nos deja nuestra libertad. No es posible serlo sin esa condición.
Tus silencios se pueden escuchar. Ya no sólo huelo (y tomo) un té con vos. Escucho las hojas que pasan y no necesito cerrar los ojos (ni verte) para saberte. Porque que estás. Es increíble que nunca te hayas ido.
Y yo soy libre, y me dio sueño, y vos estudiando, ahora sí. Y.
Imagino tus locuras, aún más válidas que las mías, y ya no sé que es sentirse mal.
lunes, 1 de noviembre de 2010
Poné primera
Quiero dormir. No puedo. Hay fallas en los engranajes. Headaches por montones. Moretones en el cerebro. No por cabecear hoy, no. Es por darse la cabeza contra la pared.
Sonrío. No está tan mal. Sonreír es de valientes. La risa es una hazaña.
Doy vueltas otra vez. De verdad mi cabeza duele.
Leí por ahí: "la esperanza requiere audacia, la nostalgia no exige nada". Por eso vivo de lo segundo.
¿Por eso extraño tanto?
Pero basta ya. Quiero abrazar lo primero. Colgarme de sus largas trenzas y tirar hasta arrancar todo. Doy otra vuelta. Sigo vivo. Robo otra carcajada. Es este hoy, mi desafío: esperanza. Siempre es cuestión de esperanza.
Sonrío. No está tan mal. Sonreír es de valientes. La risa es una hazaña.
Doy vueltas otra vez. De verdad mi cabeza duele.
Leí por ahí: "la esperanza requiere audacia, la nostalgia no exige nada". Por eso vivo de lo segundo.
¿Por eso extraño tanto?
Pero basta ya. Quiero abrazar lo primero. Colgarme de sus largas trenzas y tirar hasta arrancar todo. Doy otra vuelta. Sigo vivo. Robo otra carcajada. Es este hoy, mi desafío: esperanza. Siempre es cuestión de esperanza.
sábado, 30 de octubre de 2010
Cursilería de Sábado
Quiero conocerte ya, para poder empezar a guardar recuerdos tuyos.
Quiero verte más, para poder empezar a quererte.
Quiero abrazarte, para sentir un poco de tu alma.
Quiero quererte para empezar a amarte.
Quiero amarte para poder extrañarte.
Quiero extrañarte para no olvidarte.
Quiero tenerte para no dejarte ir nunca más.
Quiero tu risa para no tener que consolarte.
Quiero consolarte sino podés reírte.
Quiero estar hasta cuando no lo necesites.
Quiero que sea tu felicidad lo más importante.
Quiero recordar cuando te conocí.
Quiero recordar cuando te empecé a querer.
Quiero cuidarte todos los días, y de ser posible, que te cuides sola.
Quiero mi existencia sólo tenga como justificación tu dicha.
Quiero volver a conocerte.
Quiero tu alma para no tener que abrazarte.
Quiero que me dejes hacerlo.
Quiero que me dejes caminar a tu lado.
Quiero saber que te hace bien, sólo para intentar dártelo.
Quiero para vos todas las cosas.
Quiero para vos todas las risas.
Quiero para vos todas las lluvias.
Quiero para vos, el sol, y las otras estrellas.
Para vos, todo lo que existe o existió...
Todos los pensamientos, todas las ideas, todas las historias.
Quiero que mueras satisfecha, con un millón de cosas por hacer, y un millón hechas.
Quiero que puedas confiar en mí.
Quiero que sepas que todo es eterno, y a la vez fugaz:
Que no hay principios, ni fines, que los creamos para poder darle a todo un sentido.
Quiero que estudies y aprendas.
Que te apasiones con lo que sea.
Pero que sea lo tuyo.
No quiero que hagas bien, mas quiero que lo intentes.
Quiero que sepas que no hay héroes, ni villanos.
Ni dioses, ni demonios.
Que el odio es lo más insensato.
Que el respeto muchas veces es sólo miedo.
Que el respeto no es amor.
Quiero decirte que nadie sabe nada, nadie tiene certezas.
Que aunque yo diga que estoy no puedo meterme en tu cuerpo.
Que por todo esto estamos solos y la única forma de subsistir es la fe.
Fe en la gente.
Hay que confiar primero, para admirar luego, para querer finalmente.
Sos carne y hueso un instante.
Quiero que sepas que quiero quererte.
Quiero que sepas todo esto.
Todo esto que yo creo que es, pero no puedo resumirlo en un espacio tan corto...
Con suerte, nos conoceremos lo suficiente como para no saber nada del otro, y así ser inseparables.
Quiero verte más, para poder empezar a quererte.
Quiero abrazarte, para sentir un poco de tu alma.
Quiero quererte para empezar a amarte.
Quiero amarte para poder extrañarte.
Quiero extrañarte para no olvidarte.
Quiero tenerte para no dejarte ir nunca más.
Quiero tu risa para no tener que consolarte.
Quiero consolarte sino podés reírte.
Quiero estar hasta cuando no lo necesites.
Quiero que sea tu felicidad lo más importante.
Quiero recordar cuando te conocí.
Quiero recordar cuando te empecé a querer.
Quiero cuidarte todos los días, y de ser posible, que te cuides sola.
Quiero mi existencia sólo tenga como justificación tu dicha.
Quiero volver a conocerte.
Quiero tu alma para no tener que abrazarte.
Quiero que me dejes hacerlo.
Quiero que me dejes caminar a tu lado.
Quiero saber que te hace bien, sólo para intentar dártelo.
Quiero para vos todas las cosas.
Quiero para vos todas las risas.
Quiero para vos todas las lluvias.
Quiero para vos, el sol, y las otras estrellas.
Para vos, todo lo que existe o existió...
Todos los pensamientos, todas las ideas, todas las historias.
Quiero que mueras satisfecha, con un millón de cosas por hacer, y un millón hechas.
Quiero que puedas confiar en mí.
Quiero que sepas que todo es eterno, y a la vez fugaz:
Que no hay principios, ni fines, que los creamos para poder darle a todo un sentido.
Quiero que estudies y aprendas.
Que te apasiones con lo que sea.
Pero que sea lo tuyo.
No quiero que hagas bien, mas quiero que lo intentes.
Quiero que sepas que no hay héroes, ni villanos.
Ni dioses, ni demonios.
Que el odio es lo más insensato.
Que el respeto muchas veces es sólo miedo.
Que el respeto no es amor.
Quiero decirte que nadie sabe nada, nadie tiene certezas.
Que aunque yo diga que estoy no puedo meterme en tu cuerpo.
Que por todo esto estamos solos y la única forma de subsistir es la fe.
Fe en la gente.
Hay que confiar primero, para admirar luego, para querer finalmente.
Sos carne y hueso un instante.
Quiero que sepas que quiero quererte.
Quiero que sepas todo esto.
Todo esto que yo creo que es, pero no puedo resumirlo en un espacio tan corto...
Con suerte, nos conoceremos lo suficiente como para no saber nada del otro, y así ser inseparables.
miércoles, 27 de octubre de 2010
Y por qué no?
Cuidado! Peligro de empezar a quererte! (De nuevo). Avance con precaución, curva peligrosa, puede allí estrellarse con otra alma. Luces altas apuntando a tu mirada. Porque sí.
lunes, 25 de octubre de 2010
Este
Escuché alguna que otra vez que tener sentido del humor indica inteligencia. Tal vez sea cierto, y tal vez, algunas veces, la seriedad sea signo de estupidez.
Otra frase interesante (aunque dudo que amerite ese calificativo) es que uno siempre recibe lo que da (o sea siendo y la cantidad que uno recibe en función de x, la cantidad que uno da, podríamos expresarla matemáticamente y=x).
Cierto es que me siento bastante estúpido, y pobre. Probablemente, entonces, he sido un excelente amarrete, y ahora que lo pienso, nadie se ríe.
Escuchad las voces del alma! Abrid los grifos del sol! Que fluya su plasma divino por todas las caras de todos los hombres sin nombre, y que los nombre sin hombre, ganen su alma!
Su luz sale cara por las mañanas. Los amaneceres son demasiado hermosos como para desperdiciarlos despierto. Tu alma demasiado barata como para no amarte.
Bostezos de nostalgia de camas. Ojeras indescifrables. No se que quieren decir tus lagañas.
Cierro la canilla, pero la noche tiene goteras del día. En mis sueños los cantos son hermosos, mas todos allí somos sordos.
Llená una regadera con materia estelar casera, y dejame a mí regar tus ojos, hasta iluminar tu mirada, y así los armónicos colisionen con todos los espíritus y todas las albas.
Otra frase interesante (aunque dudo que amerite ese calificativo) es que uno siempre recibe lo que da (o sea siendo y la cantidad que uno recibe en función de x, la cantidad que uno da, podríamos expresarla matemáticamente y=x).
Cierto es que me siento bastante estúpido, y pobre. Probablemente, entonces, he sido un excelente amarrete, y ahora que lo pienso, nadie se ríe.
Escuchad las voces del alma! Abrid los grifos del sol! Que fluya su plasma divino por todas las caras de todos los hombres sin nombre, y que los nombre sin hombre, ganen su alma!
Su luz sale cara por las mañanas. Los amaneceres son demasiado hermosos como para desperdiciarlos despierto. Tu alma demasiado barata como para no amarte.
Bostezos de nostalgia de camas. Ojeras indescifrables. No se que quieren decir tus lagañas.
Cierro la canilla, pero la noche tiene goteras del día. En mis sueños los cantos son hermosos, mas todos allí somos sordos.
Llená una regadera con materia estelar casera, y dejame a mí regar tus ojos, hasta iluminar tu mirada, y así los armónicos colisionen con todos los espíritus y todas las albas.
domingo, 24 de octubre de 2010
sábado, 23 de octubre de 2010
Afuera
Corré la concha de tu madre!. Yo no quería dejarte, no quería, no así. Dale! dejá de boludear, no sé en que mierda estás pensando!. Tu recuerdo me sabe a caramelo media hora. Y la esfera imperfecta rueda y rueda, maltratada en un par de pifias de patadas que sueñan ser puntapié. Aunque por punta le dan de puntín. Miro a los costados, corro hacía algún lado para que me dejen de gritar, pero te busco más allá de este mundo que termina en un lateral. Aunque mirando no estás. Recuerdo tu cara de aburrida, tomando un mate o un café. Comiéndote un alfajor o unas facturas, cada vez que yo. Te ibas solo, mirame cuando te miro, mirá la pelota que te puse, si picabas llegabas!
Basta me cansé: de que no haya nadie mirando, o de extrañarte cuando te veo, o de que me estén gritando señalándome mi vagancia, y mi torpeza de piernas. Cerrá el orto! respondo, iniciando un serio intercambio de ideas.
No sé que se debate ni entiendo muy bien que es lo que cada parte argumenta, pero sea lo que sea, yo defiendo mi posición con hirviente pasión. Lo mismo el resto. De todos modos el pensamiento ajeno parece ser el correcto, o el que ha sido apoyado más razonablemente.
Digo, "parece", porque soy yo el que se esta riendo y sangrando en el piso, falto de dos o tres dientes. Pero bueno, la verdad es que vos me hacés más falta que ellos, y hasta no hace mucho, a vos también te tenía.
Basta me cansé: de que no haya nadie mirando, o de extrañarte cuando te veo, o de que me estén gritando señalándome mi vagancia, y mi torpeza de piernas. Cerrá el orto! respondo, iniciando un serio intercambio de ideas.
No sé que se debate ni entiendo muy bien que es lo que cada parte argumenta, pero sea lo que sea, yo defiendo mi posición con hirviente pasión. Lo mismo el resto. De todos modos el pensamiento ajeno parece ser el correcto, o el que ha sido apoyado más razonablemente.
Digo, "parece", porque soy yo el que se esta riendo y sangrando en el piso, falto de dos o tres dientes. Pero bueno, la verdad es que vos me hacés más falta que ellos, y hasta no hace mucho, a vos también te tenía.
jueves, 21 de octubre de 2010
Ser
Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de pensar. Tengo que dejar de.
Uy, estoy pensando. Ehm. Ah. Mente en blanco. Pensar: en vos. Sol, y luz, que lindo!
Una latita de coca pisada con la suela de un zapato enojado. Descargando su furia sobre la basura incorregible de la ciudad. Los duendes una vez más se llevaron tus llaves. Tu boca es roja para colmo. De mí. Todo es mentira en este mundo, dice Manu. Miserable es ser miserable. Actitud miserable sentirse así.
Y casi sin querer, sin más opción, vivo. Para che, no es para tanto, que bajonero. Mirá que el mundo esta lleno de cervezas rubias, rubias, y cervezas. Mirá que en general, la mejor alternativa a la vida parece ser la muerte, y eso no está tan. Dejardepensaryoquierodejar. bueno. Es hermoso poder volar en los cielos de sueños de colores donde. Teextraño, quiero mis llaves, y tus abrazos. la luz nunca se va, donde el vuelo es un simple nado en el aire, una suspensión eterna. Nono, se va, va la luz, no está, las llaves sí, los duendes tan malos no son. En fin, te conviene estar vivo. Y bue, sino queda otra, voy a ser feliz. De un paso a la vez, mientras sigas vivo...
Uy, estoy pensando. Ehm. Ah. Mente en blanco. Pensar: en vos. Sol, y luz, que lindo!
Una latita de coca pisada con la suela de un zapato enojado. Descargando su furia sobre la basura incorregible de la ciudad. Los duendes una vez más se llevaron tus llaves. Tu boca es roja para colmo. De mí. Todo es mentira en este mundo, dice Manu. Miserable es ser miserable. Actitud miserable sentirse así.
Y casi sin querer, sin más opción, vivo. Para che, no es para tanto, que bajonero. Mirá que el mundo esta lleno de cervezas rubias, rubias, y cervezas. Mirá que en general, la mejor alternativa a la vida parece ser la muerte, y eso no está tan. Dejardepensaryoquierodejar. bueno. Es hermoso poder volar en los cielos de sueños de colores donde. Teextraño, quiero mis llaves, y tus abrazos. la luz nunca se va, donde el vuelo es un simple nado en el aire, una suspensión eterna. Nono, se va, va la luz, no está, las llaves sí, los duendes tan malos no son. En fin, te conviene estar vivo. Y bue, sino queda otra, voy a ser feliz. De un paso a la vez, mientras sigas vivo...
Muro de hielo
Damn! que raro es verte, y saber que estas, pero vos no sos vos, y yo no soy yo. Extrañarte todo el tiempo, extrañarte para siempre.
Te quiero tanto. Y que ya nada sea igual. Aunque te mire. Aunque hablemos.
Ya nuestra amistad se conjuga en un eterno pasado. Forzé yo a hacernos oscilar en la indiferencia. Pero no te olvides de nuestro mutuo cariño transitorio.
Te quiero tanto. Y que ya nada sea igual. Aunque te mire. Aunque hablemos.
Ya nuestra amistad se conjuga en un eterno pasado. Forzé yo a hacernos oscilar en la indiferencia. Pero no te olvides de nuestro mutuo cariño transitorio.
sábado, 16 de octubre de 2010
Ella y F3
Encontré un tornillo, por ahí, en el piso del pabellón. Y de ella me acordé. Era, entonces, un mal día para aprender sobre potenciales-vector magnéticos, y sus desarrollos multipolares.
No era tan suyo, no era tuerca, y mucho menos una arandela. Entre las ecuaciones de notación incomprensible de Calzetta (¿se supone que sé lo que es un tensor?) varias notas desprolijas escribí ese Jueves, hablando con ella, y ella sin darse por enterada.
No existen las cargas magnéticas, por ende, no hay monopolo. Las líneas de campo son así. ¿Como goma generás un imán permanente?¿Corriente continua le metés?
Tornillo con cavidad en forma de cruz. Tornillo de bronce. Tor por ahí no andaba, y eso que así no se escribe, creo. Se fue a tomar unos mates con Alá. No te presto mis apuntes, no, no entenderías nada.
Ahora hay hambre de desayuno, y necesidad imperiosa de estudio pre-parcial de ondas mecánicas. Me voy, me voy. No sé si regalarte el tornillo que encontré (o que perdí, perdimos, o perdiste) o si quedármelo para tenerte conmigo en todas partes.
No era tan suyo, no era tuerca, y mucho menos una arandela. Entre las ecuaciones de notación incomprensible de Calzetta (¿se supone que sé lo que es un tensor?) varias notas desprolijas escribí ese Jueves, hablando con ella, y ella sin darse por enterada.
No existen las cargas magnéticas, por ende, no hay monopolo. Las líneas de campo son así. ¿Como goma generás un imán permanente?¿Corriente continua le metés?
Tornillo con cavidad en forma de cruz. Tornillo de bronce. Tor por ahí no andaba, y eso que así no se escribe, creo. Se fue a tomar unos mates con Alá. No te presto mis apuntes, no, no entenderías nada.
Ahora hay hambre de desayuno, y necesidad imperiosa de estudio pre-parcial de ondas mecánicas. Me voy, me voy. No sé si regalarte el tornillo que encontré (o que perdí, perdimos, o perdiste) o si quedármelo para tenerte conmigo en todas partes.
lunes, 11 de octubre de 2010
sábado, 9 de octubre de 2010
Andá a saber que título tiene
Todito, todo, es limón, limón.
Sólo su boca esta azucarada.
En la miel de sus dientes,
su sonrisa con forma de empanada.
Color, Color, no te veo, veo.
No sólo mis ojos están vendados.
En el filo de tu espina,
corre sangre nunca tomada.
Manu canta, que depresivo.
Soñando sueños,
sueños de nada.
Vení. Vení conmigo.
Limón, limón,
color de canción.
Un almohadón, ese abrazo olvidado.
Por favor, repulgame el alma.
Bombón, bombón, no es escocés.
En tu lengua, no sé...si hay gajos, o carne picada.
Ácido con empanadas.
Choco amargo.
Café con aspirinetas.
Manu canta, y vos sonreís.
Manu calla, y vos te morís.
Nada, nadita, es limón, limón.
Y tu boca está salada.
Sólo su boca esta azucarada.
En la miel de sus dientes,
su sonrisa con forma de empanada.
Color, Color, no te veo, veo.
No sólo mis ojos están vendados.
En el filo de tu espina,
corre sangre nunca tomada.
Manu canta, que depresivo.
Soñando sueños,
sueños de nada.
Vení. Vení conmigo.
Limón, limón,
color de canción.
Un almohadón, ese abrazo olvidado.
Por favor, repulgame el alma.
Bombón, bombón, no es escocés.
En tu lengua, no sé...si hay gajos, o carne picada.
Ácido con empanadas.
Choco amargo.
Café con aspirinetas.
Manu canta, y vos sonreís.
Manu calla, y vos te morís.
Nada, nadita, es limón, limón.
Y tu boca está salada.
miércoles, 6 de octubre de 2010
Tu mate amargo
Soy incontenible e inmutable,
Soñador de fuegos irreversibles.
Soy la escoba que vuela sin magia.
Soy un Dios con nada.
Soy la voz de todas las almas,
y en mis ojos no hay calma.
Soy el muerto que escucha,
soy un vivo que no ve.
Soy un tonto que lucha,
un sol sin amanecer.
Soy mi vida y la tuya,
un reloj sin correr.
Soy tiempo y espacio,
soy el manco que te dibuja.
Soy física sin matemáticas,
un puño que se estruja.
Soy el payaso que sufre,
el optimista que llora.
Soy batman sin robin,
soy un nueve sin siete.
Soy siempre sin hoy,
soy ayer sin pasado.
No soy el que soy,
pero no puedo ser otro.
Soy yo sin mí,
soy la poesía sin metáforas.
Soy lo viejo sin lo nuevo,
un desnudo maniquí.
Ser sin vos...
no parece tener demasiado sentido.
Soñador de fuegos irreversibles.
Soy la escoba que vuela sin magia.
Soy un Dios con nada.
Soy la voz de todas las almas,
y en mis ojos no hay calma.
Soy el muerto que escucha,
soy un vivo que no ve.
Soy un tonto que lucha,
un sol sin amanecer.
Soy mi vida y la tuya,
un reloj sin correr.
Soy tiempo y espacio,
soy el manco que te dibuja.
Soy física sin matemáticas,
un puño que se estruja.
Soy el payaso que sufre,
el optimista que llora.
Soy batman sin robin,
soy un nueve sin siete.
Soy siempre sin hoy,
soy ayer sin pasado.
No soy el que soy,
pero no puedo ser otro.
Soy yo sin mí,
soy la poesía sin metáforas.
Soy lo viejo sin lo nuevo,
un desnudo maniquí.
Ser sin vos...
no parece tener demasiado sentido.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Venus
Ya no escucho a esas cigarras. Hay un canto muy fuerte dedicado a un sol nublado que todo lo tapa.
Ya me cansó ese sol. Quiero poder conocer otra luz. Quiero el fuego de otra estrella. Fluir hacia el vacío. Cesar el pensamiento. Borrar los sentimientos. Buscar algo de razona(miento).
Somos todos así: un par de idiotas callados que escuchan, sin animarse a alzar la voz. Sin atreverse a creer en nada, ni en nadie. Porque todo proviene de esa luz, pero el sol esta tapado, tapado como las cigarras. Tapado por el canto muy fuerte a las nubes que nublan. Tanta nube que es oscuro. Tanta nube que somos ciegos. Tanta nube que ya no hay ninguna estrella. Sólo algunos le cantan al sol que no se sabe si está o no, si siquiera existe, existirá o existió, detrás de las nubes del planeta hermano.
Dónde la belleza no se ve, nunca, jamás, pero tal vez exista en alguna región del pensamiento.
En mi planeta, los amaneceres son cuestión de fe.
Ya me cansó ese sol. Quiero poder conocer otra luz. Quiero el fuego de otra estrella. Fluir hacia el vacío. Cesar el pensamiento. Borrar los sentimientos. Buscar algo de razona(miento).
Somos todos así: un par de idiotas callados que escuchan, sin animarse a alzar la voz. Sin atreverse a creer en nada, ni en nadie. Porque todo proviene de esa luz, pero el sol esta tapado, tapado como las cigarras. Tapado por el canto muy fuerte a las nubes que nublan. Tanta nube que es oscuro. Tanta nube que somos ciegos. Tanta nube que ya no hay ninguna estrella. Sólo algunos le cantan al sol que no se sabe si está o no, si siquiera existe, existirá o existió, detrás de las nubes del planeta hermano.
Dónde la belleza no se ve, nunca, jamás, pero tal vez exista en alguna región del pensamiento.
En mi planeta, los amaneceres son cuestión de fe.
martes, 21 de septiembre de 2010
A way to know him
Sagan lo sabe todo:
Sabe de ciencia y del cosmos.
Sabe de la alegría de vivir.
Pero sobre todo, sabe como cuidarla y amarla.
Sagan lo sabe todo:
Sabe de rayes y obsesiones,
de miedos y paranoias.
De vídeo-juegos y de comics.
Él pasea por el pabellón despreocupado,
siempre con tranquilidad y felicidad.
Él merece todo eso que tiene,
todo eso, y mucho más.
Sagan tiene todo...
Lo que hace falta para ser.
Sabe de ciencia y del cosmos.
Sabe de la alegría de vivir.
Pero sobre todo, sabe como cuidarla y amarla.
Sagan lo sabe todo:
Sabe de rayes y obsesiones,
de miedos y paranoias.
De vídeo-juegos y de comics.
Él pasea por el pabellón despreocupado,
siempre con tranquilidad y felicidad.
Él merece todo eso que tiene,
todo eso, y mucho más.
Sagan tiene todo...
Lo que hace falta para ser.
Yo te contaba historias de magos
No me recuerda al mate. No me recuerda a Uruguay. No me recuerda a Montevideo. Mucho menos a la Oreiro, Tabáre, o Forlán.
Me recuerda a una sola, a otra Uruguaya que conocí, allá por París.
Por eso, para mí, ella es "la" Uru, aunque tome café, y sea ella proveniente de algún lugar de Zona Norte del Gran Buenos Aires, que no es como el Gardel que no conocí.
Me recuerda a una sola, a otra Uruguaya que conocí, allá por París.
Por eso, para mí, ella es "la" Uru, aunque tome café, y sea ella proveniente de algún lugar de Zona Norte del Gran Buenos Aires, que no es como el Gardel que no conocí.
No mate a una uruguaya, no!
Habrá que ver si sirve de algo pedir perdón, cuando las cosas no tienen solución. Habrá que fijarse si existe la redención. Yo igual te pido: perdón. La culpa es: mía. No te pido que me perdones aunque te lo esté pidiendo, no te pido que me quieras, no te pido que volvamos a ser amigos. Te pido que dejes abierta, la posibilidad, de que, algún día, puedas hacerlo. Y no gratis. No voy a dejar de pelear por ello. No voy a volver a cometer los mismos errores. Voy a volver a darte lo mejor de mí. Porque sé que soy mejor que eso que este último tiempo fui. Y voy a hacer lo que vos quieras, lo que me pidas.
Y sino, no pasa nada. Si no queres está bien. Ambos sabemos que sos feliz. Y eso es lo único que al fin de cuentas importa. Aún así, creo que vale la pena intentarlo.
Y sino, no pasa nada. Si no queres está bien. Ambos sabemos que sos feliz. Y eso es lo único que al fin de cuentas importa. Aún así, creo que vale la pena intentarlo.
Naranja o Verde
No tiene nada de malo que uno reciba lo que se merece...siempre y cuando uno no sea un poco bastante hijo de puta.
Estamos en otra primavera.
Una vez más brotan los sueños del sol.
Una vez más cortando hojas con los dedos de los pies.
Una vez más esas flores mueren antes de nacer.
Una vez más un guiño ojeroso suena como única esperanza.
Una vez más todo lo bueno tiene forma de fantasma.
Una vez más, en la desconfianza,
todo se vuelve más oscuro.
Un crayón, dos crayones,
se gastan y no vuelven más.
Naranja o Verde.
Estamos en otra primavera.
Una vez más brotan los sueños del sol.
Una vez más cortando hojas con los dedos de los pies.
Una vez más esas flores mueren antes de nacer.
Una vez más un guiño ojeroso suena como única esperanza.
Una vez más todo lo bueno tiene forma de fantasma.
Una vez más, en la desconfianza,
todo se vuelve más oscuro.
Un crayón, dos crayones,
se gastan y no vuelven más.
Naranja o Verde.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Días
Un Domingo sonó el teléfono. Un miércoles llegó del colegio. Un lunes vos te fuiste. Y el durazno se volvió carozo cerca del Jueves.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
Y queda demostrado
Mi egocentrismo axiomático me llevó a la pérdida de dos seres muy queridos. Sus historias quedarán en mí como nostalgia. Volverán a este blog cuando me hagan falta. Cuando ya no me duela haberles hecho todo lo que les hice. Eso, y nunca, se parecen bastante.
Yo llevo el diván en mi cabeza,
y él nunca me responde.
Son estos sueños, de amores y cerveza,
el dolor de ser un nombre sin hombre.
Ya nada es,
no hay certezas,
los sueños son pesadillas espesas.
Las sonrisas son un artilugio robado,
por el conejo mago de dientes blancos.
Y me da culpa sonreír.
Me da culpa poder llegar a ser feliz.
Sin ella, ni él, ni ellos,
no hay naturaleza.
El cariño es tan frágil, que, cuando se va, es como si nunca hubiese existido.
Conversaciones del subconsciente, pastillas, un mar negro que se eleva, donde bailan todos los miedos, los errores, las desazones, las deudas, y esa música jamás termina.
martes, 14 de septiembre de 2010
sábado, 11 de septiembre de 2010
De mi mente
Nunca estuve tan lejos. Nunca te tuve tan lejos. Ya no puedo volver. No se como explicarme. No se porque le tengo miedo. Y dice: Abrazame! como un rugido desesperado. Escucho su canción.
Un dolor de arból.
No se porque me hago esto. Peor che: no se porque le hago esto.
Nunca estuve tan lejos.
Me pregunto porque no puedo parar de pensar. Sí, esta muy bueno el olor a libro nuevo, y que todo eso que leo me empiece a gustar.
Pero extrañola. Extraño sentarme a su lado: quiero quedarme calladito sin molestar.
Quiero dejar de pensar. Y no sé nada más.
Nunca estuve tan lejos de su alma. Nunca estuve tan lejos de la mía. Porque seré tan egocéntrico? Porque me alejé de ella?
Se que puedo ser feliz. Pero un flaco grita y el eco reproduce sólo una palabra, esa que involucra almas eternas, y extremidades superiores y espaldas fugaces. Y me hace falta eso con ella.
Un dolor de arból.
No se porque me hago esto. Peor che: no se porque le hago esto.
Nunca estuve tan lejos.
Me pregunto porque no puedo parar de pensar. Sí, esta muy bueno el olor a libro nuevo, y que todo eso que leo me empiece a gustar.
Pero extrañola. Extraño sentarme a su lado: quiero quedarme calladito sin molestar.
Quiero dejar de pensar. Y no sé nada más.
Nunca estuve tan lejos de su alma. Nunca estuve tan lejos de la mía. Porque seré tan egocéntrico? Porque me alejé de ella?
Se que puedo ser feliz. Pero un flaco grita y el eco reproduce sólo una palabra, esa que involucra almas eternas, y extremidades superiores y espaldas fugaces. Y me hace falta eso con ella.
viernes, 10 de septiembre de 2010
Ambiciones incomprensibles
A veces, las veces, son cosas que quedan dispersas, y no se pueden contar.
Las cosas son, nunca serán.
Vivo de olvido,
Ingenua felicidad.
La cosa es que las cosas, a veces, son un había una vez,
las cosas que eran, se cosen con sal.
Entonces, bebo de tu río que es.
Sacandome la sed con agua de mar,
partiendo todo por la mitad.
Las cosas son, nunca serán.
Vivo de olvido,
Ingenua felicidad.
La cosa es que las cosas, a veces, son un había una vez,
las cosas que eran, se cosen con sal.
Entonces, bebo de tu río que es.
Sacandome la sed con agua de mar,
partiendo todo por la mitad.
domingo, 5 de septiembre de 2010
Magia
En sus ojos un espiral verde infinito. Fractales de la perfección divina.
En su boca, dos incisivos de deslizan sobre el labio inferior. Mueca de placer irresistible.
En su pelo, un millón de ondas que se desdibujan y se enredan vaya uno a saber a que.
En mi mente habitan éstas, y muchas más cosas.
En sus ojeras, se cuentan varios insomnios y cafés.
En sus orejas, dos aros invisibles.
En su vida, ella es la reina de todas las frambuesas.
En mis ojos, se ven muchas cosas como éstas.
En su olvido, se cuentan muchas historias.
En sus manos se diseña la memoria.
En su ombligo, se explica la existencia.
Yo siento muchas cosas como éstas.
En su risa se propaga el miedo,
y su corazón expande el temor,
que tengo yo de no volver a oírla.
Es que yo imagino a ella, y muchas otras cosas.
En su boca, dos incisivos de deslizan sobre el labio inferior. Mueca de placer irresistible.
En su pelo, un millón de ondas que se desdibujan y se enredan vaya uno a saber a que.
En mi mente habitan éstas, y muchas más cosas.
En sus ojeras, se cuentan varios insomnios y cafés.
En sus orejas, dos aros invisibles.
En su vida, ella es la reina de todas las frambuesas.
En mis ojos, se ven muchas cosas como éstas.
En su olvido, se cuentan muchas historias.
En sus manos se diseña la memoria.
En su ombligo, se explica la existencia.
Yo siento muchas cosas como éstas.
En su risa se propaga el miedo,
y su corazón expande el temor,
que tengo yo de no volver a oírla.
Es que yo imagino a ella, y muchas otras cosas.
martes, 31 de agosto de 2010
Rutina de estudio
La quiero un montón. A veces camina despacito, como pensando, y casi siempre mete las manos por debajo de las mangas y ellas no se ven. Cuando salen, estas se toman de él, el lugar donde pertenecen. De vez en cuando, de la nada, ella le da un beso en la mejilla y sigue tomando apuntes en clase. Cuando habla, dice lo que tiene que decir, con frialdad lógica, y curiosamente, también con pasión. Nadie parece tener más claro lo que quiere y puede, salvo cuando le da hambre a la tarde, y toda su incertidumbre, toda, florece en el quiosco.
En general, esta se va de inmediato. No tiene tiempo para estupideces. Pero cuando quiere y tiene tiempo, se ríe o genera alguna. No tiene problemas en retar a nadie, muchas veces a él, claro, que simplemente ríe.
Todo es muy típico: ayer por ejemplo, había un viento molesto que carcomía los huesos, y yo vi como entre pelos revueltos, él la tomó un segundo y la besó en la cabeza. Los quiero un montón.
Yo voy allá, sabiondo de que no hay amores perfectos, y que estos están plagados de turbulencias, pero de vez en cuando, en esos instantes, parecen acercarse asintóticamente al amor mágico que no existe, ( pues esta fuera de nuestro dominio) esa divergente locura.
Los semáforos nunca dan celeste, pero cuando sagan pregunta, con toda su paranoia, "porque me mirás?" y la uruguaya responde sin inconvenientes, con una pequeña sonrisa y con incontenible sineceridad, sin una gota de rubor: "Porque sos una persona muy linda" yo no tengo más que hacer una reverencia ante tanta hermosura.
sábado, 28 de agosto de 2010
jueves, 26 de agosto de 2010
Back in the air
Mis ojeras renacieron, llenas de combustible. La música que escucho, y que mi cerebro interpreta que son los beatles, invade una vez al mismo de esperanza. Yo no voy a dejar que él me gane. Aunque no me deje resolver ningún ejercicio por la falta de uso para cuestiones verdaderamente útiles, ya se va a acostumbrar.
miércoles, 25 de agosto de 2010
Magma
No se concibe la vida sin su vientre; así como la muerte sin él. Caminando por los bordes del río de magma, las niñas juegan a saltar la cuerda. Al costado del fuego que arde, se derrite la pava del mate.
Cuando los ojos se van, se esfuma esa visión: El río es de barro y las niñas se tapan la cara con las manos, y sobre el mostrador queda un café quemado con azúcar.
No veo más allá del verde, cuando los ojos vuelven, que se forma como bruma en el fondo de ese espejo, pues veo más cerca reflejadas mis propias pupilas: y mi estéril visión de las cosas.
Cuando enfocan de una buena vez ese verde ya marrones los míos no son: el color se funde, esa bruma llega, la pava silba, los corazones laten, el vientre crece, la lava fluye, la soga estalla, y los amores de mañanas mal despertadas, ya invaden los territorios de la estupidez hereje de los ojos de tierra mojada.
Cuando los ojos se van, se esfuma esa visión: El río es de barro y las niñas se tapan la cara con las manos, y sobre el mostrador queda un café quemado con azúcar.
No veo más allá del verde, cuando los ojos vuelven, que se forma como bruma en el fondo de ese espejo, pues veo más cerca reflejadas mis propias pupilas: y mi estéril visión de las cosas.
Cuando enfocan de una buena vez ese verde ya marrones los míos no son: el color se funde, esa bruma llega, la pava silba, los corazones laten, el vientre crece, la lava fluye, la soga estalla, y los amores de mañanas mal despertadas, ya invaden los territorios de la estupidez hereje de los ojos de tierra mojada.
martes, 24 de agosto de 2010
Cazapanaderos
Yo no llegué: ella fue mucho más hábil, e interceptó el panadero con su mano derecha. En una tarde de verano en la que hacía un calor que ni te cuento, yo no tuve otra que envidiarlo tanto.
Eran para ella, sus 39 solsticios.
Eran para ella, sus 39 solsticios.
Bidemia de resfrío
Mi corazón es el forzante mi alma, oscila cada vez con más amplitud: nunca nada lo detendrá.
Sagan se resfría un Viernes, y el Lunes cae una uruguaya. Él se recupera, en un intercambio de narices rosadas.
La semana pasada él amenazó, con devorarle a la uru precisamente sus cuencas nasales, y yo veo ahora un hueco donde solía estar, lleno de mocos y de sangre. Hasta que volví a mirar, y la vi con un pañuelo y su cuerno humano aún estaba.
Hay otras niñas, en otros lares, buscando príncipes azules, que pasados por lavarropas, tienen ese color bastante muy mucho irreconocible. Le quedan de reemplazo los reyes sin corona, esos que se tiran con desdén y porque sí, en una mano de truco que sabemos bien es mentira.
Y yo en una clase de electro, o en mi casa, o en el 60, o en la mente de alguien más, probablemente un recuerdo de mí mismo.
Muero de sueño, y luego existo.
Uruguaya, no te mueras: estás muy congestionada. Yo duermo, él o tu compañera de mates te cuidarán.
Sagan se resfría un Viernes, y el Lunes cae una uruguaya. Él se recupera, en un intercambio de narices rosadas.
La semana pasada él amenazó, con devorarle a la uru precisamente sus cuencas nasales, y yo veo ahora un hueco donde solía estar, lleno de mocos y de sangre. Hasta que volví a mirar, y la vi con un pañuelo y su cuerno humano aún estaba.
Hay otras niñas, en otros lares, buscando príncipes azules, que pasados por lavarropas, tienen ese color bastante muy mucho irreconocible. Le quedan de reemplazo los reyes sin corona, esos que se tiran con desdén y porque sí, en una mano de truco que sabemos bien es mentira.
Y yo en una clase de electro, o en mi casa, o en el 60, o en la mente de alguien más, probablemente un recuerdo de mí mismo.
Muero de sueño, y luego existo.
Uruguaya, no te mueras: estás muy congestionada. Yo duermo, él o tu compañera de mates te cuidarán.
Descafeinado
Escribir es algo que se hace por inspiración, insomnio y, principalmente, aburrimiento. Yo escribo porque sí, (y por qué no?)
Escribo por los ojos que no se sabe de que color son, por los colectivos mugrosos, y a veces por las gotas que fluyen despacio en un vecindario donde alguna vieja chusmea a otra, cuando yo por delante paso, vaya uno a saber que cosa.
Y de otras gentes por las que escribo, mejor no hablar. Mejor leer alguna que otra vez.
Es que a veces escribo sólo porque extraño todos los brazos.
Escribo por los ojos que no se sabe de que color son, por los colectivos mugrosos, y a veces por las gotas que fluyen despacio en un vecindario donde alguna vieja chusmea a otra, cuando yo por delante paso, vaya uno a saber que cosa.
Y de otras gentes por las que escribo, mejor no hablar. Mejor leer alguna que otra vez.
Es que a veces escribo sólo porque extraño todos los brazos.
sábado, 21 de agosto de 2010
martes, 17 de agosto de 2010
Idas y vueltas
La muerte era tan linda y yo estaba en el túnel, sí. La luz me atraía de manera que fuese una señal inequívoca de lo que había al final del pasillo.
Pero cuando fui, ahí había una puerta, y la muy puta era giratoria: a mí esas puertas me marean. Por eso, después de un par de vueltas, salí y dime cuenta de que había salido de la luz y del pasillo.
Y existía ahora una nueva luz que no era blanca: era un poco verde, otro poco naranja, y bastante amarilla.
Pero cuando fui, ahí había una puerta, y la muy puta era giratoria: a mí esas puertas me marean. Por eso, después de un par de vueltas, salí y dime cuenta de que había salido de la luz y del pasillo.
Y existía ahora una nueva luz que no era blanca: era un poco verde, otro poco naranja, y bastante amarilla.
domingo, 15 de agosto de 2010
Tesoro
En la pizzería encontró una tuerquita diminuta, tirada en el piso: sólo ella podía enteder de verdad la importancia de la misma, pero no sonreía así por eso, sino por el placer de haberla encontrado, y porque era suya, tal vez. Cierto era, que con su sonrisa amplia y hermosa contagiaba inocentemente a todo lo que había alrededor, y yo por suerte era parte del alrededor.
sábado, 14 de agosto de 2010
nsf, y cuidado con lo que te dicen los extraños, especialmente yo
Yo tengo esos enamoramientos de un día. Por supuesto, no son amores de verdad, pero a veces pasa que, un gesto determinado, en particular me arranca la cabeza y me deja pensando.
Había una que sonreía de tal manera, con tanta dulzura, timidez, y cortesía, como si al mismo tiempo que sonreía estuviera pidiendo disculpas por hacerlo, pues en el fondo seguramente sabía la belleza de su sonrisa, y la culpa que, seguramente esto le daba, no le dejaba más opción que ruborizarse tibiamente. Más sonreía y reía, más se ruborizaba esa chica.
Yo tenía ganas de cortarle esa sonrisa, y pegarla como póster en algún lado bien visible de mi cerebro, cosa que cuando yo estuviese mal (algo que sucedía con desmesurada frecuencia durante esos días en la facu) al verla pudiera yo contagiarme un poco.
Después uno se olvida, pero justo recién me acordé, y creí que valía la pena contarte, así de alguna manera u otra, le voy poniendo cinta a la pared.
Había una que sonreía de tal manera, con tanta dulzura, timidez, y cortesía, como si al mismo tiempo que sonreía estuviera pidiendo disculpas por hacerlo, pues en el fondo seguramente sabía la belleza de su sonrisa, y la culpa que, seguramente esto le daba, no le dejaba más opción que ruborizarse tibiamente. Más sonreía y reía, más se ruborizaba esa chica.
Yo tenía ganas de cortarle esa sonrisa, y pegarla como póster en algún lado bien visible de mi cerebro, cosa que cuando yo estuviese mal (algo que sucedía con desmesurada frecuencia durante esos días en la facu) al verla pudiera yo contagiarme un poco.
Después uno se olvida, pero justo recién me acordé, y creí que valía la pena contarte, así de alguna manera u otra, le voy poniendo cinta a la pared.
La media que faltaba
El tipo expresaba sus cosas así, podía ser, muy, muy claro:
"Estoy a un delta t de estar todo mal con ella"
Y yo me moría de tristeza, no podía creer que el chino estuviera diciendo algo así, no por las palabras, que eran puramente chinezcas, sino por el significado de las mismas que no parecían tener suficiente sentido, y no quería imaginar como podían estar ellos.
"Estoy a un delta t de estar todo mal con ella"
Y yo me moría de tristeza, no podía creer que el chino estuviera diciendo algo así, no por las palabras, que eran puramente chinezcas, sino por el significado de las mismas que no parecían tener suficiente sentido, y no quería imaginar como podían estar ellos.
Medialuna
(Ya he relatado esta historia de manera más o menos directa, en este blog, pero ya estoy cansado de dar vueltas así que vamos a los bifes...)
Yo llegué un día de Verano, a la mañana muy temprano a desayunar al comedor de la facu, deberían ser las 8 am o algo así, y mi clase de f1 comenzaba a las 9. Al llegar ahí vi a mi heroína con una medialuna en mano abonando en mostrador el costo monetario de la misma. Contento de verla, me puse de costado, esperando a que se diese vuelta, para poder saludarla.
Nuestra heroína (si usted lee esto tiene que coincidir conmigo) me saludó amablemente y me ofreció ese dudoso manjar. Yo sin comprender, realicé entonces la pregunta más estúpida de mi vida: "Porque? Si la acabas de comprar?"
No era de Montevideo esta uruguaya ,así se llama, (en realidad no, pero así la conocemos) efectuó un movimiento corto, que muy probablemente haya durado dos o tres segundos, pero fue tal vez, uno de los momentos más impactantes de eso que tal vez sea mi vida, tal vez sea la de otro: y yo entendí todo, o más bien, no entendí nada.
Apoyó su cara un instante en mi pecho, porque se había quebrado, yo no entendía, que podía haber pasado, que podía hacerle eso a esta chica de poderes inimaginables, porque, si bienyo sabía que estaba llorando, no podía hacer nada, porque sentía que nada volvería a ser normal, porque me dí cuenta, mientras pasaba eso, que sería imposible para mí olvidarlo.
Es insoportable ver llorar a tu superhéroe.
Yo sólo atiné a llevarla a una mesa, y que en medio de sollozos me explicase lo que le pasaba, y me confirmase que afirmativamente no podía hacer nada para devolverle los superpoderes, y entonces yo entendía porque, porque había comprado la medialuna, porque me la ofreció, pero ya no tenía, ni tiene, importancia.
Todo parecía roto en mil pedazos, yo sabía que la luz entraba por la ventana, que estaba despejado, y no había mucha gente desayunando un 19 de Febrero, sin embargo mientras miraba su brazo izquierdo sobre su mochila, y su mejilla izquierda sobre ese brazo, y veía luego toda la cara, y la lágrima que caía de su ojo derecho y por tener la cara así apoyada rodaba inevitablemente por su nariz antes de caer final y definitivamente en la mochila, parecía que todo el mundo en realidad estaba hecho de cosas negras sin mucha forma, y el suelo de vidrios rotos inevitables de pisar. Es que era una uruguaya sin mate.
Y volvía (y vuelvo) a ver, una y otra vez, cuando todo se detuvo, cuando ella pasó de saludarme a llorar, cuando de deshizo moméntaneamente sobre mí.
Y siempre quedo ahí, y cuando quiero acordarme que nuestra heroína recuperó sus superpoderes, y sonrío porque sé que es así, igualmente no puedo evitar sentir toda esa dulzura, melancolía y tristeza, que uno siente cuando ve al humano detrás la máscara.
Tal vez fue un error haber terminado ingiriendo esa medialuna, antes de ir a clase.
Yo llegué un día de Verano, a la mañana muy temprano a desayunar al comedor de la facu, deberían ser las 8 am o algo así, y mi clase de f1 comenzaba a las 9. Al llegar ahí vi a mi heroína con una medialuna en mano abonando en mostrador el costo monetario de la misma. Contento de verla, me puse de costado, esperando a que se diese vuelta, para poder saludarla.
Nuestra heroína (si usted lee esto tiene que coincidir conmigo) me saludó amablemente y me ofreció ese dudoso manjar. Yo sin comprender, realicé entonces la pregunta más estúpida de mi vida: "Porque? Si la acabas de comprar?"
No era de Montevideo esta uruguaya ,así se llama, (en realidad no, pero así la conocemos) efectuó un movimiento corto, que muy probablemente haya durado dos o tres segundos, pero fue tal vez, uno de los momentos más impactantes de eso que tal vez sea mi vida, tal vez sea la de otro: y yo entendí todo, o más bien, no entendí nada.
Apoyó su cara un instante en mi pecho, porque se había quebrado, yo no entendía, que podía haber pasado, que podía hacerle eso a esta chica de poderes inimaginables, porque, si bienyo sabía que estaba llorando, no podía hacer nada, porque sentía que nada volvería a ser normal, porque me dí cuenta, mientras pasaba eso, que sería imposible para mí olvidarlo.
Es insoportable ver llorar a tu superhéroe.
Yo sólo atiné a llevarla a una mesa, y que en medio de sollozos me explicase lo que le pasaba, y me confirmase que afirmativamente no podía hacer nada para devolverle los superpoderes, y entonces yo entendía porque, porque había comprado la medialuna, porque me la ofreció, pero ya no tenía, ni tiene, importancia.
Todo parecía roto en mil pedazos, yo sabía que la luz entraba por la ventana, que estaba despejado, y no había mucha gente desayunando un 19 de Febrero, sin embargo mientras miraba su brazo izquierdo sobre su mochila, y su mejilla izquierda sobre ese brazo, y veía luego toda la cara, y la lágrima que caía de su ojo derecho y por tener la cara así apoyada rodaba inevitablemente por su nariz antes de caer final y definitivamente en la mochila, parecía que todo el mundo en realidad estaba hecho de cosas negras sin mucha forma, y el suelo de vidrios rotos inevitables de pisar. Es que era una uruguaya sin mate.
Y volvía (y vuelvo) a ver, una y otra vez, cuando todo se detuvo, cuando ella pasó de saludarme a llorar, cuando de deshizo moméntaneamente sobre mí.
Y siempre quedo ahí, y cuando quiero acordarme que nuestra heroína recuperó sus superpoderes, y sonrío porque sé que es así, igualmente no puedo evitar sentir toda esa dulzura, melancolía y tristeza, que uno siente cuando ve al humano detrás la máscara.
Tal vez fue un error haber terminado ingiriendo esa medialuna, antes de ir a clase.
jueves, 12 de agosto de 2010
Repulgando
La locura y la tristeza a veces penetran en mí, con todo el peso de sus significados. Yo me abro la cabeza y las tripas, dejo que ellas sean un sólo tirano y resulta inevitablemente de allí mi depresión: la acepto con una sonrisa, le invito un fernet, y zarpamos juntos escarbando las más oscuras regiones del espíritu y del alma.
Somos uno: ella y yo, bailando juntos sin saber. Antes de dormir me abrazo a ella, que me cuenta canciones de cuna, para hacer que yo me llene de esperanzadores sueños que se rompen al despertar, es ahí cuando mi cabeza se cierra, las tripas duelen, y ya no quiero comer ni vivir nunca más.
Pero cuando suena esa música, yo por ella me dejo de llevar, hasta que me doy cuenta que estoy vivo, y la tengo que dejar, cuando sonrío mucho a ella vuelvo, porque no soporto más mi soledad sin sus cantos...ni su música, sin eso nada vale la pena. Lloro por (y gracias) a ella cuando la miel se termina, cuando el alma se hace ameba, cuando el amor carne picada. Y de ese amor las empanadas que cierran el círculo de lágrimas locura y tristeza.
Somos uno: ella y yo, bailando juntos sin saber. Antes de dormir me abrazo a ella, que me cuenta canciones de cuna, para hacer que yo me llene de esperanzadores sueños que se rompen al despertar, es ahí cuando mi cabeza se cierra, las tripas duelen, y ya no quiero comer ni vivir nunca más.
Pero cuando suena esa música, yo por ella me dejo de llevar, hasta que me doy cuenta que estoy vivo, y la tengo que dejar, cuando sonrío mucho a ella vuelvo, porque no soporto más mi soledad sin sus cantos...ni su música, sin eso nada vale la pena. Lloro por (y gracias) a ella cuando la miel se termina, cuando el alma se hace ameba, cuando el amor carne picada. Y de ese amor las empanadas que cierran el círculo de lágrimas locura y tristeza.
Sol Naranja
Creo que tenía yo unos 12 o 13 años cuando la conocí: eran las únicas olimpíadas de mate de las que participé (siendo yo un fracaso absoluto) pero ahí estaba ella, yo sólo sabía que era una chica muy inteligente, y apenas si nos debemos haber saludado.
Pasaron dos o tres años hasta que la volví a ver, y otro tiempo más cuando la comencé a querer, cada día que la volvía a ver creía que el mundo podía ser un lugar mejor, más armónico y feliz.
Cada vez que se reía el resto del mundo no tiene más que hacer que escuchar esa melodía y yo ante ella me sentía sapo de otro pozo, me sentía sólo sapo en realidad, entre tanta dulzura y ternura yo sabía que no había forma de convertirme en príncipe, pues ella ya era un poco la reina de todas las cosas.
Cada mate cebado, cada escoba de quince, cada palabra, sólo por el hecho de haber sido por ella brindados al mundo, se convertían en reliquias inigualables.
21 vueltas dio la tierra alrededor del sol, justo estas últimas 21 son a las que me refiero, pues las otras no valieron tanto la pena, porque ella no gobernaba entonces la tierra y el resto del cosmos.
Pasaron dos o tres años hasta que la volví a ver, y otro tiempo más cuando la comencé a querer, cada día que la volvía a ver creía que el mundo podía ser un lugar mejor, más armónico y feliz.
Cada vez que se reía el resto del mundo no tiene más que hacer que escuchar esa melodía y yo ante ella me sentía sapo de otro pozo, me sentía sólo sapo en realidad, entre tanta dulzura y ternura yo sabía que no había forma de convertirme en príncipe, pues ella ya era un poco la reina de todas las cosas.
Cada mate cebado, cada escoba de quince, cada palabra, sólo por el hecho de haber sido por ella brindados al mundo, se convertían en reliquias inigualables.
21 vueltas dio la tierra alrededor del sol, justo estas últimas 21 son a las que me refiero, pues las otras no valieron tanto la pena, porque ella no gobernaba entonces la tierra y el resto del cosmos.
Mi vida
Un día me di cuenta de que iba a morir algún día: tenía 6 años. Pasé varias noches dándole vueltas al asunto, terriblemente triste y desilusionado. No entendía para que tanto problema, si al final todo se iba a ir a la mierda.
Después caí que todo lo que yo conocía o había visto eran sólo 6 años y seguramente viviría todo ese período unas 10 veces más al menos, y me pareció demasiado tiempo.
Por eso, desde entonces siempre pareció la vida demasiado larga y yo estaba contento por tener más o menos claro que pensaba que eran ella y la muerte siendo tan joven, y eso que no sabía nada del amor y ese tipo de cosas, que solían ser de alguna u otra manera, una muerte en vida, o si se quiere, una agonía eterna mucho más larga y profunda que la mera existencia.
Después caí que todo lo que yo conocía o había visto eran sólo 6 años y seguramente viviría todo ese período unas 10 veces más al menos, y me pareció demasiado tiempo.
Por eso, desde entonces siempre pareció la vida demasiado larga y yo estaba contento por tener más o menos claro que pensaba que eran ella y la muerte siendo tan joven, y eso que no sabía nada del amor y ese tipo de cosas, que solían ser de alguna u otra manera, una muerte en vida, o si se quiere, una agonía eterna mucho más larga y profunda que la mera existencia.
martes, 10 de agosto de 2010
Cabeza de aguja
Sobre el blanco, rojo, sobre el rojo, verde, sobre el verde, marrón, sobre el marrón blanco y, sobre todo eso, Stalingrado.
Ojos
Era la excusa perfecta, me había preguntado: "De que color creés que son?" y yo entonces podía mirarlos directamente sin problema, prestarles la atención que nunca había podido dedicarles.
Llegué rápido a una conclusión, pero, por supuesto, me tomé varios segundos más hasta darle una respuesta, el tiempo suficiente como para no olvidarlos nunca más.
Llegué rápido a una conclusión, pero, por supuesto, me tomé varios segundos más hasta darle una respuesta, el tiempo suficiente como para no olvidarlos nunca más.
lunes, 9 de agosto de 2010
De este lado del río, una uruguaya
Seguramente algún poder ella tenía, para darse cuenta de decirme lo que necesitaba cuando lo necesitaba, y abrazarme cuando yo quería que me abrazase. De retarme cuando yo ya no daba más y arrastrarme a hacer mi práctica especial de Labo...la uru me cuidaba, y yo hacía todo lo posible para cuidarla a ella, si me salía.
Nadie podía merecer el Pabellón uno más que ella, nadie que yo conociese amaba más la física. Tenía esa pasión suya bastante responsabilidad de que yo estuviera también allá.
Nadie podía merecer el Pabellón uno más que ella, nadie que yo conociese amaba más la física. Tenía esa pasión suya bastante responsabilidad de que yo estuviera también allá.
Amarillo
"Me da miedo bajar las escaleras del 2!"-Afirmó muy compungida. Sagan y yo no pudimos evitar reírnos, pero él la amaba, yo sólo la quería, por eso mientras yo todavía seguía con una risotada, el le dio un abrazo y un beso. Ahí me dio un poco de culpa y ternura, y yo también paré de reírme.
Newbies
Sagan es el primero al que le voy a poner un nombre. Tal vez porque él sigue siendo un tiempo presente en la historia. Cuando llegué a la facu el primer día, él me saludo con un pelo más corto del que yo recordaba y me dijo: "la uru está en el aula". Yo creía que teníamos Mate 1 en la 9 pero ellos ya tenían sus mochilas en la 3. No me quedo más que confiar en ellos, que llevaban ya un cuatrmestre cursando allá.
Entró un señor matemático al aula y se presento como Andruchow, si es que recuerdo bien su apellido. No lo volví a ver desde entonces, dado que al que nosotros buscábamos era Julián Fernández Bonder. Ella nos arrastró a la 8, pero claro, yo, a pesar de ser un colgado, tenía razón:
en aula 9 tendríamos una de las mejores cursadas de nuestras vidas. Pero antes, esa uruguaya tuvo que bancarse varios años de gastadas mías por su segura colgadez.
Entró un señor matemático al aula y se presento como Andruchow, si es que recuerdo bien su apellido. No lo volví a ver desde entonces, dado que al que nosotros buscábamos era Julián Fernández Bonder. Ella nos arrastró a la 8, pero claro, yo, a pesar de ser un colgado, tenía razón:
en aula 9 tendríamos una de las mejores cursadas de nuestras vidas. Pero antes, esa uruguaya tuvo que bancarse varios años de gastadas mías por su segura colgadez.
CBC
Él me dijo: "hay una sola a la que le presté atención, la fui a chamuyar a la salida". Yo sabía a quién se refería, había una sola mujer atractiva en el lugar. Lo que yo no había adivinado, es que, con el tiempo, dejaría de interesarme de esa forma, pues sería ella mucho más importante para mí.
Capullo
Un mate: cae
Llega: un beso.
Y las obvias historias de amor no tienen claro su lugar en el espacio-tiempo. No se sabe cuanto durarán, ni como serán. Es una historia más que después te voy a contar.
Llega: un beso.
Y las obvias historias de amor no tienen claro su lugar en el espacio-tiempo. No se sabe cuanto durarán, ni como serán. Es una historia más que después te voy a contar.
Vacaciones
Una vez caminé 7 km en la playa sólo con la esperanza de cruzarme con ella. Ya estaba loco entonces. En la arena se escribían las historias de mi vida, pero en los brazos de la mujer que amaba (o que yo creía amar) había dicha por otros brazos que no eran míos. Y a Valeria del Mar no volví nunca más.
Pero no pude evitar sonreír al verla con él: un amor como ese se veía pocas veces, tan colgados que iban, no me reconocieron, y me ahorraron la locura.
Fui una vez más, esta vez a la noche, al centro de Pinamar, esta vez sí me vieron. Y ella me dijo algo así como: "Yo te dije que nos podíamos llegar a cruzar". Me morí de vergüenza y dejé correr una o dos lágrimas. Desde entonces, evité volver a caer en esa obsesión sin sentido.
Aunque no sabía ya muy bien como, y en que forma la quería.
Pero no pude evitar sonreír al verla con él: un amor como ese se veía pocas veces, tan colgados que iban, no me reconocieron, y me ahorraron la locura.
Fui una vez más, esta vez a la noche, al centro de Pinamar, esta vez sí me vieron. Y ella me dijo algo así como: "Yo te dije que nos podíamos llegar a cruzar". Me morí de vergüenza y dejé correr una o dos lágrimas. Desde entonces, evité volver a caer en esa obsesión sin sentido.
Aunque no sabía ya muy bien como, y en que forma la quería.
Nada de nada
A lo mejor, el amor viene en un café que nunca tomé...a lo mejor. En una de esas descansa en la nuca de una avispa. May be. Tal vez se escurra entre los dedos de una niña simio. No sé. Tal vez se transpire cuando corro. Todo puede ser.
Será una flor? Será su miel?
Serán esas cosas que mueren conmigo cuando vos sos la que corrés?
Yo amo. En realidad no sé. Conjugo lo que venga porque mi alma dicta cualquier sensación en cualquier pretérito, presente o futuro. Amar es ser. Y ya estoy un poco cansado de todo eso.
Vení conmigo,
hace tuyo el aire que respiro.
Dejame vivir otro cachito.
O tapame la boca de una vez, Y llevate mi alma.
No se me ocurre alguien más que pueda darme un destino.
Será una flor? Será su miel?
Serán esas cosas que mueren conmigo cuando vos sos la que corrés?
Yo amo. En realidad no sé. Conjugo lo que venga porque mi alma dicta cualquier sensación en cualquier pretérito, presente o futuro. Amar es ser. Y ya estoy un poco cansado de todo eso.
Vení conmigo,
hace tuyo el aire que respiro.
Dejame vivir otro cachito.
O tapame la boca de una vez, Y llevate mi alma.
No se me ocurre alguien más que pueda darme un destino.
sábado, 7 de agosto de 2010
Cabeza muerta
¿alguien puede explicarme? No sé porque estoy tan loco. Nono. NO! NONNONO!
Será toda esta vida de desamores, sin un sólo amor?
Estoy así porque yo quiero? Grrr!
Si las cosas cambiasen, podría ser un poco menos infeliz, o seguiría así de idiota?
Necesito una atención que nadie puede darme. Por eso necesito mejorar lo suficiente como para que haya posibilidades de salir adelante algún día.
Es que el infierno está en mi cabeza, no where else. Imagínese ud. que convive conmigo sólo durante estas líneas y poco más. Lo que es siempre cargar con mi propia cabeza. Necesito un descanso de ella. Pero no hay forma, parece, de arrancarse el cerebro y ponerlo a flotar en algún líquido suave hasta que se enfríe y se tranquilice, y poder darle uso nuevamente.
Soy un plástico quemándose eternamente, y de mi cabeza sale el humito negro y no lo puedo apagar.
Veo el agua y no puedo llegar.
Y todo esto, sé que en realidad, nunca nadie lo entenderá.
Será toda esta vida de desamores, sin un sólo amor?
Estoy así porque yo quiero? Grrr!
Si las cosas cambiasen, podría ser un poco menos infeliz, o seguiría así de idiota?
Necesito una atención que nadie puede darme. Por eso necesito mejorar lo suficiente como para que haya posibilidades de salir adelante algún día.
Es que el infierno está en mi cabeza, no where else. Imagínese ud. que convive conmigo sólo durante estas líneas y poco más. Lo que es siempre cargar con mi propia cabeza. Necesito un descanso de ella. Pero no hay forma, parece, de arrancarse el cerebro y ponerlo a flotar en algún líquido suave hasta que se enfríe y se tranquilice, y poder darle uso nuevamente.
Soy un plástico quemándose eternamente, y de mi cabeza sale el humito negro y no lo puedo apagar.
Veo el agua y no puedo llegar.
Y todo esto, sé que en realidad, nunca nadie lo entenderá.
21 y algo
Temer el fin. El problema de los momentos felices es que son efímeros. El autor sabe que lo son y se aferra al cuerpo de su amiga lo más que puede para recordar el abrazo cuando se vaya a dormir. Pero cuando abraza a la almohada esta no deja de ser una almohada, no, no es su amiga, ni pretende convertirse en ella. Entonces el autor se da cuenta de que es un idiota, porque al pensar en eso ya no puede disfrutar del abrazo y ya no es feliz en absoluto.
Ahora está triste por varias cosas: no haber disfrutado al máximo del momento, tener ganas de que vuelva el momento, y ser un pelotudo que los necesita como el oxígeno que se supone a veces aspira para poder ser un poco más feliz.
El autor escribe y escribe tratando de registrar cada una de sus histéricas sensaciones para ver si es posible que sea entendido por al menos una pequeña porción del resto de los bípedos omnívoros de poco pelo y mucha lengua que habitan en el geoide que orbita alrededor del sol, solverde mío. Se siente un poco mejor al hacer este plato de fideos y subirlo a la internete a su blaaag cursi y melancólico.
Pero a todo esto su amiga lo abrazaba y el señor autor sabía que él todo lo veía: la cabeza rajada en el cemento del patio de la casa de Valeria de su primo al jugar al fut, su obsesión adolescente iluminada tras las rejas de la prisión con ojos que le daban el tinte a su sol, un hombre fumando marihuana invisible, un león muerto en la nieve, y tantas otras cosas que pueden significar ver todo.
Su otra amiga se ríe sin parar. Una borrachera sin licor en la sangre pero muchas alucinaciones en la cabeza, un disparo de fantasía buscando la irrealidad de esa noche fría.
El autor tiene Alzheimer de abrazos: de alguna manera sabe lo que son pero se olvida cómo son. Y cuando escribe y piensa ahí sí puede sentir el calorcito y vivir de nuevo.
Cuando la otra ríe ya todo es perfecto. Si el autor no estuviera loco lo hubiera invadido toda la felicidad estúpida del mundo, de tanto reírse y abrazarse consigo mismo. El autor las quiere mucho, y sólo quiere ser feliz.
Una amiga, poco café, mucha azúcar.
Otra amiga, mucho café, cero azúcar.
Una no puede silbar.
Otra no lo soporta.
Una y otra están todavía peor que el autor, puesto que tienen la valentía de relacionarse con él a pesar de que se sabe, es un señor peligroso por su demencia.
Él no entiende nada. No entiende como no soporta un segundo su soledad, como la única manera de mantenerse contento es seguir escribiendo para que una me abrace y la otra se ría.
Por las dudas se lleva un lápiz a la camucha.
Ahora está triste por varias cosas: no haber disfrutado al máximo del momento, tener ganas de que vuelva el momento, y ser un pelotudo que los necesita como el oxígeno que se supone a veces aspira para poder ser un poco más feliz.
El autor escribe y escribe tratando de registrar cada una de sus histéricas sensaciones para ver si es posible que sea entendido por al menos una pequeña porción del resto de los bípedos omnívoros de poco pelo y mucha lengua que habitan en el geoide que orbita alrededor del sol, solverde mío. Se siente un poco mejor al hacer este plato de fideos y subirlo a la internete a su blaaag cursi y melancólico.
Pero a todo esto su amiga lo abrazaba y el señor autor sabía que él todo lo veía: la cabeza rajada en el cemento del patio de la casa de Valeria de su primo al jugar al fut, su obsesión adolescente iluminada tras las rejas de la prisión con ojos que le daban el tinte a su sol, un hombre fumando marihuana invisible, un león muerto en la nieve, y tantas otras cosas que pueden significar ver todo.
Su otra amiga se ríe sin parar. Una borrachera sin licor en la sangre pero muchas alucinaciones en la cabeza, un disparo de fantasía buscando la irrealidad de esa noche fría.
El autor tiene Alzheimer de abrazos: de alguna manera sabe lo que son pero se olvida cómo son. Y cuando escribe y piensa ahí sí puede sentir el calorcito y vivir de nuevo.
Cuando la otra ríe ya todo es perfecto. Si el autor no estuviera loco lo hubiera invadido toda la felicidad estúpida del mundo, de tanto reírse y abrazarse consigo mismo. El autor las quiere mucho, y sólo quiere ser feliz.
Una amiga, poco café, mucha azúcar.
Otra amiga, mucho café, cero azúcar.
Una no puede silbar.
Otra no lo soporta.
Una y otra están todavía peor que el autor, puesto que tienen la valentía de relacionarse con él a pesar de que se sabe, es un señor peligroso por su demencia.
Él no entiende nada. No entiende como no soporta un segundo su soledad, como la única manera de mantenerse contento es seguir escribiendo para que una me abrace y la otra se ría.
Por las dudas se lleva un lápiz a la camucha.
jueves, 5 de agosto de 2010
21
21 veces te quise.
21 veces te odié.
21 veces nací.
Muchas más moriré.
21 veces más...
yo así no quiero.
21 veces de soledad.
21 veces sin libertad.
21 veces más...
yo así no quiero.
21 veces Invierno,
21 sin vos.
21 hipócritas días
llenos de sonrisas frías.
21 veces más sin vos,
ya no deseo.
21 veces te odié.
21 veces nací.
Muchas más moriré.
21 veces más...
yo así no quiero.
21 veces de soledad.
21 veces sin libertad.
21 veces más...
yo así no quiero.
21 veces Invierno,
21 sin vos.
21 hipócritas días
llenos de sonrisas frías.
21 veces más sin vos,
ya no deseo.
lunes, 2 de agosto de 2010
Otra vez lo mismo
A la noche, se necesita
Un abrazo
de alguien
a quien quieras
y que te quiera
y que quieras querer
y que quiera quererte.
Un estúpido abrazo antes de ir a dormir o morir, o lo que sea.
(escucho un blues por ahí)
Un abrazo
de alguien
a quien quieras
y que te quiera
y que quieras querer
y que quiera quererte.
Un estúpido abrazo antes de ir a dormir o morir, o lo que sea.
(escucho un blues por ahí)
sábado, 31 de julio de 2010
Luz
Mi cráneo es un bol de chocolate caliente.
Mi vida es despilfarro de sensaciones.
Mis conexiones son incongruentes.
Soy el sol verde, un huérfano de verano.
Soy las cosas que fingen desconocerte.
Soy mera evolución, un simple ser humano.
Soy los compases de la muerte.
Soy conexiones neuronales,
con necesidades triviales.
Soy ocaso...todo el día.
Aunque tus luces me iluminan.
Soy agnóstico, pero creo,
creo que yo puedo.
Comprendo todas las voces,
sé todos los sueños,
develé todos los acertijos,
mas no puedo evitar quererte.
Olvidé mi suerte,
me lastimé por siempre,
con tu navaja sin filo.
No quiero olvidarte,
menos perderte.
Resuenan en mí,
los compases de la muerte,
No quiero evitarte,
menos olvidarte,
Se reflejan en mí,
un millón de ocasos sin suerte.
No quiero perderte,
menos evitarte,
Oígo por ahí,
gemir a una navaja.
Y resuenan en mí,
las melodías de la muerte.
Pero quiero sonreír,
debo recordarte,
No te quedes con él,
con mi sol naranja-verde.
Ya está,
(todo se detiene)
Yo sonrío...
ante la dulce muerte.
Agarrame de la mano...
Rápido!
Es que no me quiero ir con ella...
sin antes conocerte.
Mi vida es despilfarro de sensaciones.
Mis conexiones son incongruentes.
Soy el sol verde, un huérfano de verano.
Soy las cosas que fingen desconocerte.
Soy mera evolución, un simple ser humano.
Soy los compases de la muerte.
Soy conexiones neuronales,
con necesidades triviales.
Soy ocaso...todo el día.
Aunque tus luces me iluminan.
Soy agnóstico, pero creo,
creo que yo puedo.
Comprendo todas las voces,
sé todos los sueños,
develé todos los acertijos,
mas no puedo evitar quererte.
Olvidé mi suerte,
me lastimé por siempre,
con tu navaja sin filo.
No quiero olvidarte,
menos perderte.
Resuenan en mí,
los compases de la muerte,
No quiero evitarte,
menos olvidarte,
Se reflejan en mí,
un millón de ocasos sin suerte.
No quiero perderte,
menos evitarte,
Oígo por ahí,
gemir a una navaja.
Y resuenan en mí,
las melodías de la muerte.
Pero quiero sonreír,
debo recordarte,
No te quedes con él,
con mi sol naranja-verde.
Ya está,
(todo se detiene)
Yo sonrío...
ante la dulce muerte.
Agarrame de la mano...
Rápido!
Es que no me quiero ir con ella...
sin antes conocerte.
viernes, 30 de julio de 2010
Lo que se escribe bajo efectos de depresión y dulzura toda mezclada con abrazos y cosas felices que hacen que esa depresión se confunda
Vivir no es cosa de todos los días, no: a veces ando muerto por ahí y nadie me da bola, me saludan cordialmente, me dan la mano y me la sacuden sin que nada pase, sin darse cuenta que mi persona es en realidad un cadáver que sólo parpadea y late. Dejar que la gente muera por ahí sí sucede con abrumadora frecuencia en cualquier lado.
Cuando estoy vivo da igual: muchos dientes blancos puedo ver cuando se estira la boca sin sonreír convidando un poco de nada hacía alrededor y hacía mí. La diferencia, es que, cuando soy orgánico, puedo oler el aire que respiro, ver tus ojos cuando me hablan.
Cuando muero por vos, ahí sí que es un problema.
Quererte es como un engaño al olvido.
Y ahí la gente se olvida que muero,
y yo también empiezo a creer que vivo.
Es contradictorio: por vos vivo y muero.
Pero a la gente no le importa mucho.
Un placer haberte conocido.
Cuando estoy vivo da igual: muchos dientes blancos puedo ver cuando se estira la boca sin sonreír convidando un poco de nada hacía alrededor y hacía mí. La diferencia, es que, cuando soy orgánico, puedo oler el aire que respiro, ver tus ojos cuando me hablan.
Cuando muero por vos, ahí sí que es un problema.
Quererte es como un engaño al olvido.
Y ahí la gente se olvida que muero,
y yo también empiezo a creer que vivo.
Es contradictorio: por vos vivo y muero.
Pero a la gente no le importa mucho.
Un placer haberte conocido.
miércoles, 28 de julio de 2010
Vidas (mías)
Camina por Escobar: un pedazo de alma mía,
Escucho de costado: el 276 y su ruido.
Llegan a las vías: mis pies y el colectivo.
Suenan las campanas: de todas las mentiras
Sueño con tu cara: al sol del mediodía.
Camino por la calle, cuento las baldosas que faltan.
Extraño tu color, y en la vereda hay demasiada basura.
Hay un cabello tuyo que en realidad es hilo,
lo deshilacho despacito,
te desarmás en mis manos.
Un pinchazo de una aguja,
se lleva un poco de mi sangre,
y vuelvo a caminar por la pasarela,
te pienso cada instante.
Sos mi vida y mi muerte,
sos el cordón de Mitre y Travi,
y ya no sé a donde voy.
Veo un Chevallier,
dice Zárate,
yo leo Mailén.
Pero llevo en mi cerebro,
el ovillo de Nontué.
Soy solo mío nada más,
un punto, en un lugar.
Con coordenadas tita y phi,
(y el radio R de la tierra)
defino mi posición.
Soy un Invierno en continuo
emborrachado por el sol.
Me enamoré de mí mismo,
pero tanto tiempo conmigo,
ahora me detesto por siempre.
No sé que es lindo o feo, he aprendido a admirar el agua sucia de las cloacas y a detestar la poesía.
Se me agotan las ideas, será que ya no camino,
será que volvió internet y al blog vuelvo.
Porque las quiero tanto que ya no podré querer nunca más a ninguna.
Tengo un pantalón rojo, una llave, un ovillo, muchas historias, y una vida que es peatón ella sola.
Escucho de costado: el 276 y su ruido.
Llegan a las vías: mis pies y el colectivo.
Suenan las campanas: de todas las mentiras
Sueño con tu cara: al sol del mediodía.
Camino por la calle, cuento las baldosas que faltan.
Extraño tu color, y en la vereda hay demasiada basura.
Hay un cabello tuyo que en realidad es hilo,
lo deshilacho despacito,
te desarmás en mis manos.
Un pinchazo de una aguja,
se lleva un poco de mi sangre,
y vuelvo a caminar por la pasarela,
te pienso cada instante.
Sos mi vida y mi muerte,
sos el cordón de Mitre y Travi,
y ya no sé a donde voy.
Veo un Chevallier,
dice Zárate,
yo leo Mailén.
Pero llevo en mi cerebro,
el ovillo de Nontué.
Soy solo mío nada más,
un punto, en un lugar.
Con coordenadas tita y phi,
(y el radio R de la tierra)
defino mi posición.
Soy un Invierno en continuo
emborrachado por el sol.
Me enamoré de mí mismo,
pero tanto tiempo conmigo,
ahora me detesto por siempre.
No sé que es lindo o feo, he aprendido a admirar el agua sucia de las cloacas y a detestar la poesía.
Se me agotan las ideas, será que ya no camino,
será que volvió internet y al blog vuelvo.
Porque las quiero tanto que ya no podré querer nunca más a ninguna.
Tengo un pantalón rojo, una llave, un ovillo, muchas historias, y una vida que es peatón ella sola.
martes, 20 de julio de 2010
Man on the moon (the dark side, may be)
Maldita sea, siempre que pienso me acuerdo que estoy vivo. Quiero que todo termine.
Necesito el fin. No se puede respirar cenizas.
Necesito el fin. No se puede respirar cenizas.
sábado, 10 de julio de 2010
Sucia
¿Te acordás de mí? Yo era el que estaba en tu nuca, sacándote fideos con tuco de tu pelo. Era el que nadaba en tus océanos cuando no eran nada.
Yo me acuerdo de vos: corrías con la zapatilla izquierda desatada, y los cordones se mojaban en los bordes de la calle, debajo del otro cordón, el de la calle misma, donde el agua sucia se acumulaba, tan sucia que tus dedos a las zapas así dejaban. Te rascabas los ojos de tanto no dormir, por quedarte hablando horas y horas con pulgas y garrapatas, esas que quedaban en el ropero que nunca limpiabas para que hubiese pulgas y garrapatas, y pudieses hablar con ellas.
Tenías una garrafita de gas, siempre vacía por tu pereza de no ir a buscar otra, y entonces te calentabas con una caja de fósforos: eras feliz mientras encendidos estaban y morías cuando se apagaban. Claro que tu infinita tristeza llegaba cuando la caja quedaba inhabitada: llorabas y llorabas por la masacre de cabecitas rojas que habías hecho.
Suspirabas, mirando el póster del chico héroe de ensueño de tu adolescencia plasmado en las cavernas de luz de sinapsis.
Sonreías, cada vez que cocinabas, para tu perro y vos, y él, tu perro, ladraba tan bien.
Amabas, cada vez que querías querer amar a quién fuere, lo ponías a ese quién fuere en una chinche en tu pared de corcho y volvías a llorar.
Vivías (yo me acuerdo) en un hueco en agujero, siempre delante de mí. Tal vez por eso no te acuerdes querida...que yo te quería antes del fin.
Yo me acuerdo de vos: corrías con la zapatilla izquierda desatada, y los cordones se mojaban en los bordes de la calle, debajo del otro cordón, el de la calle misma, donde el agua sucia se acumulaba, tan sucia que tus dedos a las zapas así dejaban. Te rascabas los ojos de tanto no dormir, por quedarte hablando horas y horas con pulgas y garrapatas, esas que quedaban en el ropero que nunca limpiabas para que hubiese pulgas y garrapatas, y pudieses hablar con ellas.
Tenías una garrafita de gas, siempre vacía por tu pereza de no ir a buscar otra, y entonces te calentabas con una caja de fósforos: eras feliz mientras encendidos estaban y morías cuando se apagaban. Claro que tu infinita tristeza llegaba cuando la caja quedaba inhabitada: llorabas y llorabas por la masacre de cabecitas rojas que habías hecho.
Suspirabas, mirando el póster del chico héroe de ensueño de tu adolescencia plasmado en las cavernas de luz de sinapsis.
Sonreías, cada vez que cocinabas, para tu perro y vos, y él, tu perro, ladraba tan bien.
Amabas, cada vez que querías querer amar a quién fuere, lo ponías a ese quién fuere en una chinche en tu pared de corcho y volvías a llorar.
Vivías (yo me acuerdo) en un hueco en agujero, siempre delante de mí. Tal vez por eso no te acuerdes querida...que yo te quería antes del fin.
jueves, 8 de julio de 2010
A la almohada
Cuando uno está solo, algo deprimido y aburrido hace cosas como:
No dormir.
Dormir 13 horas.
Contar la cantidad de días que lleva vivo mentalmente (me dio 7642, pero no revisé si estaba bien la cuenta)
Poner un blog.
Escribir en el blog.
No repasar para el parcial que tiene que rendir al día siguiente.
No bañarse.
No atarse el pelo.
No comer.
Jugar jueguitos viejos en la pc para no pensar.
Pensar.
Soñar.
Vivir.
Extrañar.
Y así dejar las cosas peor de lo que estaban. Tanto darle vueltas a todos los asuntos para no entender nada de nada. Una ignorancia profunda. Una irresolución total. Un manto de bruma sobre el mantel y el desayuno. Y el mismo buzo de ayer. Ayer, siempre es ayer. Ayer será mañana. Sólo predictibilidad pesimista. Querer tanto es inútil, si no se tiene la manera de que sirva verdaderamente para acercarse un instante a la felicidad. Te lo digo así todojunto en el mismo párrafo, aunque tengan que ir sepa rado.
Siempre es igual.
No dormir.
Dormir 13 horas.
Contar la cantidad de días que lleva vivo mentalmente (me dio 7642, pero no revisé si estaba bien la cuenta)
Poner un blog.
Escribir en el blog.
No repasar para el parcial que tiene que rendir al día siguiente.
No bañarse.
No atarse el pelo.
No comer.
Jugar jueguitos viejos en la pc para no pensar.
Pensar.
Soñar.
Vivir.
Extrañar.
Y así dejar las cosas peor de lo que estaban. Tanto darle vueltas a todos los asuntos para no entender nada de nada. Una ignorancia profunda. Una irresolución total. Un manto de bruma sobre el mantel y el desayuno. Y el mismo buzo de ayer. Ayer, siempre es ayer. Ayer será mañana. Sólo predictibilidad pesimista. Querer tanto es inútil, si no se tiene la manera de que sirva verdaderamente para acercarse un instante a la felicidad. Te lo digo así todojunto en el mismo párrafo, aunque tengan que ir sepa rado.
Siempre es igual.
domingo, 4 de julio de 2010
Moquito
A ver, a ver...mirame. Sí, efectivamente, como yo ya lo sospechaba, te sigo queriendo. Te sigo queriendo un poco.
Se observan muchas almas dando vueltas por acá...y supongo que tu música suena en los rincones de un pañuelo lleno de celestes sin causa. Pero más creo que te quiero creer que te quiero.
Algo hay en tus pestañas,
hoy me gustan hasta tus lagañas,
más certezas para la causa.
Más sospecho que te quiero. Sos demasiado hermosa. Mas sospecho que te quiero.
Oia, no te amo para nada, sólo te quiero.
Lo que se quema es la calma,
y en un estornudo sutil de tu alma...
te olvidé.
O, simplemente, me quedé sin tus pañuelos.
Quiero creerte que me querés. Creo que me querés. Quiero quererte. Creo que te quiero. Quiero que te creo.
Nananana. Debería ser un amor celeste pañuelo. Feliz locura de semáforos Uruguayos y tangos que vuelan y sienten. Creeme, no es así.
Llorás! Lloro! Olvidate, que yo cada noche muero.
Ah, sueños de vos-nariz y yo-pañuelo, y tus mocos en mí. Sueño de mocos secos.
¿O son húmedos en verdad,
cuál el sueño, cuál la realidad?
Perverso que el delirio sea quemar tus pestañas.
Dejaste de mirarme...te extraño.
Se observan muchas almas dando vueltas por acá...y supongo que tu música suena en los rincones de un pañuelo lleno de celestes sin causa. Pero más creo que te quiero creer que te quiero.
Algo hay en tus pestañas,
hoy me gustan hasta tus lagañas,
más certezas para la causa.
Más sospecho que te quiero. Sos demasiado hermosa. Mas sospecho que te quiero.
Oia, no te amo para nada, sólo te quiero.
Lo que se quema es la calma,
y en un estornudo sutil de tu alma...
te olvidé.
O, simplemente, me quedé sin tus pañuelos.
Quiero creerte que me querés. Creo que me querés. Quiero quererte. Creo que te quiero. Quiero que te creo.
Nananana. Debería ser un amor celeste pañuelo. Feliz locura de semáforos Uruguayos y tangos que vuelan y sienten. Creeme, no es así.
Llorás! Lloro! Olvidate, que yo cada noche muero.
Ah, sueños de vos-nariz y yo-pañuelo, y tus mocos en mí. Sueño de mocos secos.
¿O son húmedos en verdad,
cuál el sueño, cuál la realidad?
Perverso que el delirio sea quemar tus pestañas.
Dejaste de mirarme...te extraño.
viernes, 2 de julio de 2010
Brócoli
Tan incuestionable como tu existencia. Tu presencia: vos. Para mí sorpresa, estás viva y te conozco.
Cepillate los dientes antes y después de morder.
Cepillate los dientes antes y después de morder.
Debo
Puedo lavar los platos. Puedo quererte. Puedo irme a soñar.
Puedo soñar que te quiero.
Puedo escuchar. Puedo contarte mi felicidad.
Puedo hablar.
Puedo llorar 4 veces en dos semanas y aún así sonreír.
Puedo sentirme así una noche, por primera vez en meses.
Puedo.
Puedo quererte, flashearla, y filosofar.
Puedo.
Puedo.
PUEDO.
Puedo soñar que te quiero.
Puedo escuchar. Puedo contarte mi felicidad.
Puedo hablar.
Puedo llorar 4 veces en dos semanas y aún así sonreír.
Puedo sentirme así una noche, por primera vez en meses.
Puedo.
Puedo quererte, flashearla, y filosofar.
Puedo.
Puedo.
PUEDO.
domingo, 27 de junio de 2010
Amor tonto
Todo funciona a la perfección en mi imaginación:
toda tu tonta hermosura.
Sólo funciona a la perfección en mi imaginación:
cada trozo de tu locura.
Sólo vivís en mi imaginación:
es una muerte que dura.
Te escucho en una canción:
gritando cosas impuras
Te callo en una canción:
con toda premura.
Te maté en una canción:
sin ninguna mesura.
Te quiero sin razón:
pero con toda dulzura.
toda tu tonta hermosura.
Sólo funciona a la perfección en mi imaginación:
cada trozo de tu locura.
Sólo vivís en mi imaginación:
es una muerte que dura.
Te escucho en una canción:
gritando cosas impuras
Te callo en una canción:
con toda premura.
Te maté en una canción:
sin ninguna mesura.
Te quiero sin razón:
pero con toda dulzura.
sábado, 26 de junio de 2010
La muerte del señor optimismo
Comprendo verdades terribles,
irremediables e irreparables cada día,
y sólo sé improvisar una sonrisa triste.
Todo lo malo queda igual,
y lo bueno nunca fue,
o bien nunca será.
Pues mis tan pensados (y escritos) deseos son los imposibles. Lo alcanzable, es más bien, insuficiente.
Los problemas se acumulan, y se mezclan (ya no se cual es cual, tal vez sean el mismo a esta altura)
Son unos dientes que queman,
unas palabras que me matan,
ese abrazo que no es,
y el filo de tu alma.
Son todas esas cosas,
(las que conforman mi vida)
las que arrasan mis esperanzas.
Soy ese muerto-vivo,
nunca protagonista,
a lo sumo testigo,
de lo que alcanza mi vista.
Me despido, me despido,
un pequeño hasta luego,
con adiós a ti amigo mío.
Que se rompa la jaula,
que estallen las alas.
Quisieran mis ojos,
no decirte nada.
Quisiera no volver a desear, ni hablar, ni a sentir, nada a nadie nunca más.
Son las verdades de las risas huecas, y los ríos de llanto, de risas amargas.
Hasta nunca.
irremediables e irreparables cada día,
y sólo sé improvisar una sonrisa triste.
Todo lo malo queda igual,
y lo bueno nunca fue,
o bien nunca será.
Pues mis tan pensados (y escritos) deseos son los imposibles. Lo alcanzable, es más bien, insuficiente.
Los problemas se acumulan, y se mezclan (ya no se cual es cual, tal vez sean el mismo a esta altura)
Son unos dientes que queman,
unas palabras que me matan,
ese abrazo que no es,
y el filo de tu alma.
Son todas esas cosas,
(las que conforman mi vida)
las que arrasan mis esperanzas.
Soy ese muerto-vivo,
nunca protagonista,
a lo sumo testigo,
de lo que alcanza mi vista.
Me despido, me despido,
un pequeño hasta luego,
con adiós a ti amigo mío.
Que se rompa la jaula,
que estallen las alas.
Quisieran mis ojos,
no decirte nada.
Quisiera no volver a desear, ni hablar, ni a sentir, nada a nadie nunca más.
Son las verdades de las risas huecas, y los ríos de llanto, de risas amargas.
Hasta nunca.
jueves, 24 de junio de 2010
Deseo
Ayer soñé: odio los sueños lindos. Es horrible despertar y ver que la realidad es totalmente opuesta a ellos. Imposible describir ese deseo tan profundo, más que cualquiera, seguramente porque sólo se hace realidad en esos descansos. Y no poder hacer nada para hacerlo realidad. Me molesta más el hecho de que verdaderamente uno siente en el alma todo eso que sucede sólo en tu mente, y ella precisamente, la muy hija de puta, es la que engaña a nuestros sentidos. Mi piel, mis ojos, y mis oídos especialmente, son una cosa inútil, pues cuando realmente experimento sensaciones a través de ellos, nada de nada, ninguna de esas cosas que pasan cuando floto en esos mares, parece suceder en mi vida verdadera.
Extraño todos mis sueños con vos, con ella. No podré vivir más sin que se materializen, pues mi alma quedó con ellos, y yo soy sólo un cadáver que respira.
Extraño todos mis sueños con vos, con ella. No podré vivir más sin que se materializen, pues mi alma quedó con ellos, y yo soy sólo un cadáver que respira.
lunes, 21 de junio de 2010
Ah, tus inviernos!
Somos siempre vos y yo, girando alrededor de la misma plaza situada en algún lugar de la zona norte. Eso es la vida. Nada más. Es esto, y todo lo demás.
Las historias nunca terminan, nunca empiezan, la vida y la historia es una sola...una sola sucesión de vidas, cuentitos, y tesoros que vienen de algún lado, esas porquerías sí parecen tener principios y fines. Entonces todo lo que yo sé, y todo los que vos sabés, se confluye acá, desde recordar que comiste al mediodía hasta el nombre del dueño de los ojos que te gustan tanto y yo sé que no me vas a decir.
Vos y yo, un big bang en cada esquina, cenizas en cada banquito de la plaza. Todo lo que viene y lo que vendrá. No entiendo muy bien si es que dividimos nuestra vida y la historia, en pequeños cuentitos o historietitas sólo porque nuestra memoria es limitada, o si es como escuché una vez: que simplemente las integramos a todas ellas para creer que forman parte de un todo para sentirnos un poco más ordenados. O vaya uno a saber.
Siempre que pienso termino en lo mismo. Vos y yo, en la plaza, tu sonrisa de maga y mi estupidez adolescente pisando las baldosas flojas salpicándome de agua. Algún día te fuiste, pero yo seguía ahí, y desde entonces no entendí nada, pues el universo y todo su volumen (temporal y espacial) siempre había entrado lo más bien en esas vueltas, pero siempre y cuando vos me acompañaras en el giro.
Las historias nunca terminan, nunca empiezan, la vida y la historia es una sola...una sola sucesión de vidas, cuentitos, y tesoros que vienen de algún lado, esas porquerías sí parecen tener principios y fines. Entonces todo lo que yo sé, y todo los que vos sabés, se confluye acá, desde recordar que comiste al mediodía hasta el nombre del dueño de los ojos que te gustan tanto y yo sé que no me vas a decir.
Vos y yo, un big bang en cada esquina, cenizas en cada banquito de la plaza. Todo lo que viene y lo que vendrá. No entiendo muy bien si es que dividimos nuestra vida y la historia, en pequeños cuentitos o historietitas sólo porque nuestra memoria es limitada, o si es como escuché una vez: que simplemente las integramos a todas ellas para creer que forman parte de un todo para sentirnos un poco más ordenados. O vaya uno a saber.
Siempre que pienso termino en lo mismo. Vos y yo, en la plaza, tu sonrisa de maga y mi estupidez adolescente pisando las baldosas flojas salpicándome de agua. Algún día te fuiste, pero yo seguía ahí, y desde entonces no entendí nada, pues el universo y todo su volumen (temporal y espacial) siempre había entrado lo más bien en esas vueltas, pero siempre y cuando vos me acompañaras en el giro.
sábado, 19 de junio de 2010
yilé
Todos los filos de todas las navajas del mundo son llamadas clamorosamente por el río interminable que corre en las venas de mi brazo izquierdo. Gime y ruega por su eterna libertad para irse al lugar que le corresponde.
Si el filo está bien y si se escucha atentamente el reclamo, tal vez la compasión haga que me desangre de una buena vez, y entonces veré mi vida yéndose en rojo, siendo feliz para siempre.
Mientras miro
Los verdaderos problemas son los de color gris. Todo lo blanco y negro está condenado a la extinción. Es decir, las cosas demasiado buenas, u horriblemente malas, son demasiado evidentes para nuestra subjetiva mente, y al final todos nos damos cuenta. Será por eso que el amor, y la vida parecen ser tan extensos y a la vez fugaces, y por sobre todo tan repetidos en los inconvenientes cotidianos. Los que son quilombos a medias se escurren como un cáncer silencioso, y ya sabemos lo que suele pasar con estas enfermedades. Todo esto se trata de caer en el pobre médico que no supo ser Dios. Las revoluciones, las guerras, los golpes de estado son el clarísimo síntoma de un fracaso de diplomacia o de diagnóstico. Pero claro, las idas y vueltas que molestan son las que rayan la cabecita en un motín interno. El político, el apasionado, el inmaduro, el paranoico, el soñador, todos juntos, sin escalas se cagan a trompadas y no llegan a nada.
Por eso, nena, lo que queda es dedicarse a escribir notas, poesía, a danzar en los arroyos de luz. A comer rico en la casa de tu abuela. A abrazarte al amor de tu vida, cuando tiemblen las escaleras y se escuche el grito de la masa desenfrenada.
Por eso, nena, lo que queda es dedicarse a escribir notas, poesía, a danzar en los arroyos de luz. A comer rico en la casa de tu abuela. A abrazarte al amor de tu vida, cuando tiemblen las escaleras y se escuche el grito de la masa desenfrenada.
viernes, 18 de junio de 2010
Creo que es un agradecimiento
Gracias, gracias, gracias,
por estar viva, y por poder conocerte.
Gracias, gracias, gracias.
Por escuharme y hablarme siempre.
Gracias, gracias, gracias,
por quererme, y dejarme quererte.
Gracias, gracias, gracias,
Por abrazarme y cuidar mi alma.
Gracias, gracias, gracias,
por acompañarme aunque no haga falta.
Gracias, gracias, gracias,
por sacar de las lágrimas algo de calma.
por estar viva, y por poder conocerte.
Gracias, gracias, gracias.
Por escuharme y hablarme siempre.
Gracias, gracias, gracias,
por quererme, y dejarme quererte.
Gracias, gracias, gracias,
Por abrazarme y cuidar mi alma.
Gracias, gracias, gracias,
por acompañarme aunque no haga falta.
Gracias, gracias, gracias,
por sacar de las lágrimas algo de calma.
domingo, 13 de junio de 2010
Chau, che
Estabas muerta. Y yo que te quería tanto. Tu cuerpo siempre será parte de mí, tu carne podrida y todas tus noches de sol, con tu propio sistema de locura sensata.
Estabas viva. Y yo que te quería tanto.
Estabas viva. Y yo que te quería tanto.
Vida y Muerte
Se suceden las noches así. Nadie está cuando uno necesita ayuda. Porque cuando uno más la necesita es cuando no deja ayudarse, por eso no lo hacen. No cae simpático cuando uno esta tan mal que es odioso, todos (con bastante razón, desde luego) prefieren mostrarse y unirse con uno cuando ese dolor esta expresado con dulzura, sin ningún llanto ni queja infundada e irracional, cuando no hay intentos de suicidio. Pero si yo me quejo y hago berrinches quiere decir que me estoy muriendo por dentro. No es fácil decir que uno está así, por lo cual, uno sólo dice que está mal, te miran un poco raro por no fingir que estas bien, como el resto, e intentan, en el mejor de los casos, resolver el tema ahí, como si fuera algo pasajero. De alguna manera, uno tiene que arreglárselas por su cuenta, sin embargo ese es precisamente el mayor inconveniente, e hilando más fino, tal vez el único. La soledad es esa falta de empatía con el mundo, con un todo, con un universo. No sé si alguien se siente como yo me siento todos los días (por una cuestión probabilística tiene que haber varios millones que también lo hagan) por momentos amigo o querido por tal o cual, pero la mayoría de las veces, con horribles problemas para hacerse entender inclusive con esos seres cercanos.
Sé que no puedo ni debo buscar a alguien como yo, mas la realidad indica que cuando creí alguna escasa vez haber encontrado a alguien me di cuenta luego que no era justo lo que pretendía. No estoy equivocado en aspirar a más, sino entonces, la vida es mucho más gris que lo que pienso. Una forma eterna de agonía hasta apagar las velitas.
Si pudiera contarle a alguien las luces que yo veo o pienso a veces. Intento: por ejemplo, voy caminando solo y siempre, siempre, siempre todo lo que para mí significa todo, sí todo eso, se comprime en segundos y pasa de mil formas en mi cabeza. Mis mieles son caricaturas y mis melodías son solos de guitarra. Mis amores son lo que me vuelven omnipotente. ¿Cómo explicar que lo que escribo son palabras huecas? Que cuando verdaderamente siento todo esto no puedo pensar en nada más, pues como ya dije pienso en toooodo.
Me tengo lástima, y ya no sé como evitar sentir eso haga lo que haga. No me explico porque nunca he tenido un objetivo en mi vida. Tal vez sepa porque no conozco a nadie que sea así, y a la misma vez sí sé que son así todos. No sé que más hacer. No sé como rogar para que alguien me salve. No sé cuantos soy yo. No sé que soy. No sé que fui. Y sin embargo a diferencia de varios, comienzo a intuir que seré. Cuantas mentiras se vienen a la mente. Querer sirve si el otro lo hace exactamente de la misma manera, sino, lo único que sucede es que se prolonga el dolor, y encima nos quita nuestra natural voluntad de mandar todo bien a la mierda.
Veo a mi sombra en los espejos, espectro de todos los muertos. Veo todos los agujeros negros en mis ojos. Me veo casi como el personaje emo de peter. El hombre y el hombro, jaja. Mis risas se extinguen en seguida. Yo no sé si me quejo de estar vivo, pero me quejo, no sé. Sé que no tengo derecho, pero tampoco sirve estar mal. Siempre. Siempre es así a las 2 am. Siempre.
Si os interesa comprender, por favor, piensen mucho en todo, piensen mucho en ustedes, usen espejos para hacerlo, y no se dediquen solo a peinarse cuando están enfrente del mismo. Toquen su alma, llénense de nostalgia.
Me muero de sueño. Me muero por los sueños que ya no recuerdo en las pesadillas de sudor frío. Gracias por leerme, aunque tal vez nunca lo hagas. Siempre es mejor cuando se le a habla a una pantalla porque no hay nadie más. Mañana puedo seguir fingiendo.
Sé que no puedo ni debo buscar a alguien como yo, mas la realidad indica que cuando creí alguna escasa vez haber encontrado a alguien me di cuenta luego que no era justo lo que pretendía. No estoy equivocado en aspirar a más, sino entonces, la vida es mucho más gris que lo que pienso. Una forma eterna de agonía hasta apagar las velitas.
Si pudiera contarle a alguien las luces que yo veo o pienso a veces. Intento: por ejemplo, voy caminando solo y siempre, siempre, siempre todo lo que para mí significa todo, sí todo eso, se comprime en segundos y pasa de mil formas en mi cabeza. Mis mieles son caricaturas y mis melodías son solos de guitarra. Mis amores son lo que me vuelven omnipotente. ¿Cómo explicar que lo que escribo son palabras huecas? Que cuando verdaderamente siento todo esto no puedo pensar en nada más, pues como ya dije pienso en toooodo.
Me tengo lástima, y ya no sé como evitar sentir eso haga lo que haga. No me explico porque nunca he tenido un objetivo en mi vida. Tal vez sepa porque no conozco a nadie que sea así, y a la misma vez sí sé que son así todos. No sé que más hacer. No sé como rogar para que alguien me salve. No sé cuantos soy yo. No sé que soy. No sé que fui. Y sin embargo a diferencia de varios, comienzo a intuir que seré. Cuantas mentiras se vienen a la mente. Querer sirve si el otro lo hace exactamente de la misma manera, sino, lo único que sucede es que se prolonga el dolor, y encima nos quita nuestra natural voluntad de mandar todo bien a la mierda.
Veo a mi sombra en los espejos, espectro de todos los muertos. Veo todos los agujeros negros en mis ojos. Me veo casi como el personaje emo de peter. El hombre y el hombro, jaja. Mis risas se extinguen en seguida. Yo no sé si me quejo de estar vivo, pero me quejo, no sé. Sé que no tengo derecho, pero tampoco sirve estar mal. Siempre. Siempre es así a las 2 am. Siempre.
Si os interesa comprender, por favor, piensen mucho en todo, piensen mucho en ustedes, usen espejos para hacerlo, y no se dediquen solo a peinarse cuando están enfrente del mismo. Toquen su alma, llénense de nostalgia.
Me muero de sueño. Me muero por los sueños que ya no recuerdo en las pesadillas de sudor frío. Gracias por leerme, aunque tal vez nunca lo hagas. Siempre es mejor cuando se le a habla a una pantalla porque no hay nadie más. Mañana puedo seguir fingiendo.
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