Lunes (ooootra vezzzz)

Shhhh, my brain has exploded, so, from now on, we can't be together anymore. I need some poetry, I need some inspiration, I need a fuckin' illusion to survive. I won't say : "I will survive", cause I hate that song...what I really need is to find again my lost soul, the one that simply dances when I come around. A silly mistake is to stay alive, even stupider is to stay just standing. I wave you good bye, I wave you Hello, and I love You forever after.

Con la mira reducida y la espada torcida,
El Señor Mockus perdió la elección,
Seguro por culpa de su gracioso apellido,
y no por su rol opositor.

Pobre señor.

Hoy releí el principito, así tranquilo, en la ida y vuelta del viaje del 60. Una edición descascarada pero linda, del 1951 perteneciente a mi vieja, que no había nacido, aunque ese año nació mi viejo que el Sábado cumplió 59.
Ahora ya no tengo culpa por usar los dibujos uno y dos estampados en mi remera, bah, sigo teniendo, pero no mucha.
Sea como fuere, la vida es de lo más extraña y jamás podrá ser como el del muchacho de rizos dorados. No crecen muchas rosas de las ecuaciones diferenciales, y menos debajo de la rueda delantera de un 45 que a veces pasa por ahí. Pero claro, ese no es el punto.
La tan hablada domesticación (si nos vamos a poner a analizar el libro como unos boludos en lugar de meramente disfrutarlo, es el concepto que más me gusta) me tiene muy confundido: todos tenemos un objeto o un recuerdo que nos lleva a algo o alguien, pero a mí no me sale la risa estridente y jubilosa...siempre pierdo cuando lucho contra la nostalgia. Más confundido me tiene que una obra tan alabada, sea poco respetada en la práctica, aún por las personas más fantasiosas: es que soy demasiado ingenuo. Pero al fin de cuentas, todos terminan rifando el alma sin sentido, y no es fácil salir de esa monotonía: tarde o temprano todos se olvidan de pensar.
Creen que lo hacen, pero no, de hecho, dudo que haya alguien que piense en alguna de las cosas que yo pienso con tanta frecuencia.

Pero sería hipócrita cagar a pedos a la gente, pues soy el primero en sumergirse en banalidades.

Un código púrpura, naranja y verde. El asunto con las bestias domesticadas, es que ya no sirven ni de bestias ni de mascotas.

Siempre es así a las 2 am

Mi estupidez se explica en labios carnosos, y en ojos que al mirar son varias navajas que dejan varios cortes profundos que chorrean desesperados porque no puede entrar tanta sangre en mí. Ay! Por favor no te rías que me muero, pues el mundo se apaga, o más bien, el sol tiene luz, solamente, para cada uno de tus dientes blancos. Yo no sé si esto es amor, o simple admiración por la belleza, o peor aún, tal vez esto signifique nada más que una observación correcta de la realidad.
Que conste, todo esto es tu culpa: yo no te hice así, sólo tengo responsabilidad de conocerte, de poder verte y escucharte. De oler tu aroma, y a veces, osar tocarte.
Pero bueno, en realidad yo tendría que haber sido más inteligente: tendría que haber notado que quererte así iba a suceder más temprano que tarde, y darme cuenta que no iba a estar preparado para resistirlo.
Lo cierto es que, a pesar de todo prefiero estar encandilado cuando sonreís, antes que vivir con mis ojos hasta la muerte sin haber podido ver nunca nada de nada. Entonces aunque duela, yo también sonrío un poco.

Pienso como es todo, también como ha sido, y como será: Más pienso, menos respuestas tengo.

Será cuestión de buscar la simpleza sin caer en la mediocridad.

Pensando un poco

Ah, felicidad, dama esquiva, sueño con que ya no seas más de los ingenuos, ignorantes que comen el queso con gusanos y saborean la dulzura de un mundo compuesto sólo de luces y sombras.
Quiero que seas mía, sólo mía, y que pueda quererte y amarte como se ama a esos amores acompañados con un cartel que dice para siempre en letras borrosas y escrito con lápiz con una goma de borrar cerca. Pero dice para siempre. Digo para siempre. Que las noches sean abrazos e irse a dormir porque no queda otra manera de recargar energías.

Un cuchillito mal afilado que falla al intentar cortar esas venas, entonces por eso es que cuando vos agonizás llega un encantador pensamiento, ese que dice que en el fondo todo es una estúpida fantasía de mocos brillantes, y mucha saliva que se escupe con furia.

Y la goma de borrar la veo muy cerca, es tan tentador ir borrando todo de a poquito por más que duela. Detestaría escribir esas palabras con tinta.

Pestaña

Tu enjambre de alas comeré al mediodía. Tu luz doblaré hacia mi alma negra. Porque tu púrpura vuelo vislumbro en sueños, de esperanzas, ilusiones, y por ende, confusión infinita. No sé la razón por la cual pienso que el caminar despreocupado trae hongos en los pies, o que las uñas de los pulgares de los mismos apuntan hacia adelante por propia decisión, independiente de los dibujos que describen mi mente al escuchar una canción autoproyectada en mis indiferentes oídos. Es ahí, (cuando escucho todos los sonidos) que todas las cosas que pasaron en todas las vidas se aplastan y quedan comprimidas en esos escasos minutitos que dura esa canción.
No me digan que a nadie le pasó, a mí me pasa todo el tiempo. Cuando eso sucede, miro hacia otro lado (o hacia ningún lado) y queda para mí sólo ese mundo, extinto el otro, pues ahí trabajan las pobrecitas hormigas.
Por eso es que, cuando te veo suspendida, (raro que andes un par de centímetros sobre el suelo sin que nadie lo note, más que yo) vuelvo a enfocar porque es evidente que esa imagen será transmitida completamente al otro mundo: que no se sabe si es real o imaginario, pero es el que ilumina los ombligos.

No sé, qué se yo

La inspiración es una chicaadolescentehistérica, pero encantadora. Una fiebre repentina de magia que invade sin permiso el alma de algunas personas para llenarlas de estupidez fluorescente. Un brillo distinto a ese que nos da el pan de cada día.

La única manera de notar, aunque sea al pasar, como sin querer, el simple hecho de que estamos vivos y moriremos algún día. Tal vez mueras mañana con una plantita incrustada en la frente.

Pizza

Me gusta esa risa estúpida, florecida primaveralmente en medio de un intenso intercambio de ideas. Como una alegría pequeña que estalla en el vientre del que la escucha, hasta que, tal vez, brote de él también esa carcajada.
Sí, esas que se reproducen, cuyos ecos, a veces, resuenan en la nada.

Qué pienso cuando miro a otro lado con cara de nada

Es placentero ser un idiota importante, uno de esos bichos que vuelan fugazmente. Más felicidad aún me causan mis incongruencias y contradicciones. Caminar por la calle y darme cuenta, que a cada persona que veo, no la voy a volver a ver nunca más, y por un instante pensar en que puede estar sucediéndoles, que tienen en común conmigo, y que los diferencia de mí.
Pero ellos siguen pasando y se pierden de mí, de mí ingenua concepción de las cosas. Sé muy bien que soy sólo neuronas, que todo lo que siento, lo que sentí, lo que recordé, lo que probé, vi, etc. es tan frágil que simplemente bastaría un buen golpe en mi cráneo para conseguir que lo que yo creo que es y no es, desaparezca, y lo peor, lo único que creo y sé que existe se esfume, porque todo lo que se supone ha existido o existe es una integral de esas células nerviosas. Y un poco de eso puede que sea mi alma.
Nunca voy a saber quién fue el que inventó y dijo cada una de las palabras que escribo, y quién dijo lo mismo con otras. Hay un punto en el que se desconoce que es la biología y el resto, que es lo que define a un todo, o a un algo. Porque todas y cada una de las ciencias que exploramos tienen alguna parte subjetiva.
Es decir, está claro que la Matemática es un invento humano, sin ir más lejos, bastaría con que hubiésemos evolucionado con una cantidad de dedos distinta para que contar fuese distinto. Y ni hablar de cosas raras como las "Ciencias" Sociales basadas en la experiencia más que un criterio lógico, en buena parte de sus estudios.
Pero todo esto es aburrido. Quiero decir, que cuando yo pienso en el ojo izquierdo de alguien, no sé si es un ojo que vi, o un ojo parecido al que vi y que en realidad me imagino, y así puede ser cada cosa. Si yo miro al espejo, que es lo que me permite tener conciencia de que soy yo mismo el que devuelve la mirada y saca la lengua? Soy el que mira, o el reflejo? A veces no parece que seamos el mismo. Y mis identidades de cada día? Son diferentes y se van fusionando, son la misma, un poco de ambas, o siempre soy uno diferente? Que preguntas tontas. Cuando le pego mordido de puntín en que estará pensando aquél o aquella? Cómo es qué la gente se las ingenia para ser tan normal?
Mejor, mejor, cazá mariposas. Y comé dulce de leche con repollo.

Hopinggggggg

¿Se puede desear tanto algo y no saber que es?

Picoteo-teo-te-entonces-teq-y-

Te quiero tanto que a veces no sé donde empezás vos, y donde termina el resto del mundo.

Somos pichoncitos de ave fénix, y nuestra ave madre nos trae de comer hasta que seamos grandes. Sabemos que cuando eso suceda, ella se hará cenizas y seremos entonces nosotros sus protectores, y criadores, con gusanitos de colores colgando de nuestros picos.

Me da risa que le que tengas miedo a los otros pajaritos.
Tal vez me temas a mí o al espejo,
o a que aún volando el cielo esta muy lejos.
Todavía no sabemos si siempre existimos,
si antes fuimos viejos,
o si alguna vez fuimos un huevo.

Que importa. Tampoco sabemos si somos hermanos,
y mejor no serlo...

porque me asustaría quererte de esta manera.

Y claro, menos sé si vos me querías en la otra vida.
(O si yo)

Pero no somos filósofos,
sólo un poco poetas,
y sabemos,
que los desarrollos en serie,
serían más fáciles si Fourier se llamase Enriqueta.

Somos la envidia de las avestruces
(sin que ellas lo sepan).

No sé si calificar a nuestra vida "eterna" o si simplemente es una vida tras otra, interrumpida por una sucesión de muertes instantáneas.

En verdad no volamos todavía (de manera literal, de la otra siempre) entonces mi ala es sólo para cuidarte de esos bichos feos.
Esos que te dicen, que cuando ardas en llamas, ese fuego dolerá (mucho).

No osaré ver lo que hay detrás de tus plumas,
aunque siempre supe lo que habita debajo.
Ese corazón ingenuo, pero no tanto,
un pequeño cosmos de tontas travesuras.
Un poco de sol, pero más noches de insomnio,
con esos mensajes que van y vienen con las lechuzas.

Yo siempre estoy y sé muy bien que vos.
Sí, eso mismo que vos sabés bien que yo.
Porque nuestro Dios, no sabe, no contesta.
Sólo nos permite
(tal vez, no sea poco)
llenarnos la pancita de gusanos.

Y sal para condimentarlos. Linda manera de quemarse.

Mudo

Y si su sonrisa, y su risa son tan. No sé, tal vez estallo un poco cuando un brazo, un dedo índice, una gota, una ceja, una pestaña, una mirada, un no, un sí, un abrazo disimulado, una de esas manos tibias, el recuerdo de un diente que duele y muerde. Claro, un poco de eso es lo que siento. Todo amor potencial que es, pero que nunca será.

Vómito de mariposa

Todo para que sea feliz. Todo. Y es como una de esas muecas cuando se comprende una irremediable verdad y no se sabe si eso es bueno o malo, sonriendo un poco porque sí. O porque no.
Si fuera tan sencillo como hacer lo que uno quiere.

Ella

La poesía no se escribe en prosa. La poesía no se escribe en verso.
Vamos a ser más claros: la poesía no se escribe en absoluto. No se puede escribir sobre la esquina de una, de una sonrisa, o "su" sonrisa. De un sueño infinito, de todas tus neuronas, de toda tu alma. No se puede morir tan fácil, es como correr descalzo hacia ningún lado. Es patético pretender que las palabras tengan altura, significancia, o belleza suficiente como para describir tu vida, tu existencia, y tu ser. Sería hipócrita intentarlo, propio de un romántico obsesivo, de un imbécil enamorado. Para que decir como me mirás con tus ojos, qué sentido tiene buscar en el diccionario de metáforas algo que responda a ellos, desde esas venitas rojas que se hinchan con el sueño y la locura, hasta lo más evidente de sus pupilas. Me gustaría poder hablar de faroles que prenden y apagan, de perritos, y de frases tontas, hermosamente huecas. De noches de sueños y desvaríos, de destinos intercalados, de manos achicharradas, y un pedazo de pulmón sobre la mesa de la cocina.
Es que yo necesito para cada lunar de tu cuerpo, un poema entero, y ni así llego! Sabés muy bien que por el hecho de ser tuyos, como dije, son indescriptibles. Yo creía que se podía, es más, suponía que era eso, la posibilidad de alcanzarlo todo con cualquier recurso literario imaginable, pero no, si la poesía es lo más maravilloso que pueda existir, vos tenés que ser ella.
Es impotencia pura, una torpe ironía, usar una y otra vez las palabras, sabiendo que estas no alcanzan para describirte. Es así, cualquier cosa que yo diga sobre vos, es en sí, un acto de injusticia.
Sí, eso debería pasarle al hombre: primero habló, cuando no le fue suficiente, escribió, y ahora que estás vos, habrá que dar un nuevo salto en la escala expresiva. Igual, sabemos que no va alcanzar.