El deambulador

toc, toc! (o más moderno) RRrrrrrrrrrrrrrrrrrrrriiiiiiiiiiiiiiinggggg!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
-¿quién es?
-El vendedor de felicidad, eterna e instantanea. ¿quiere un poco?
-No gracias. No me venga a joder, yo no despilfarro la guita en estas cosas.
-Felicidad señor! ¿No me cree?
-No dudo de la calidad de su producto, sí de sus intenciones, ¿le sobra felicidad que la vende?
-Es que mis hijos, mi señora, y yo no podemos vivir de ella, necesitamos comer, me entiende?
-Pero entonces usted es un idiota materialista, que encima me hace perder el tiempo. Yo no tengo tiempo de drogarme con jardines de fantasía.
-Bueno, disculpe, hasta luego. No se ponga así.
-Hasta luego. (pensando para sí mismo)...pobre tipo, sin nada que comer.

Mejor me emborrcho un poco.

Aerodinámica

Es esa misma cosa, las malditas imágenes concentradas en sentimientos nostálgicos que parecen carecer de sentido. La perra ilusión de los mismos sueños, y las mismas esperanzas del no saber. El eterno planeo hasta que se rompen las alas y el paracaídas se quedó extraviado en algún lugar del medio. Se siente tan bien y tan inevitable esa caída a pesar de que se sabe que en un momento se llegará al suelo.
Y cuando la cara se estrella, siendo esta la primera en chocar el piso, se siente nariz rota, el dolor hasta el desmayo instantes antes de que el cerebro reviente aplastado por su propio cráneo, y la figura de la persona muerta sea una nueva montañita de desechos.
No saltar es más seguro, y mucho más razonable desde el punto de vista de la supervivencia de la especie. Probablemente, por el hecho de ser la decisión más cuerda, es que sea mucho más peligrosa que la anterior. Es que sólo terminaría en una larga agonía imperceptible hasta la llegada al hospital, la reflexión en paz, la comida mala del lugar, y esos supuestos afectos en desesperado frenesí de cariño.
La culpa la tiene ese mencionado suelo, pues no hay manera de vivir como corresponde con los pieses llenos de ampollas y hongos sobre él. Pero ¿cómo volar sin ser unos indiferentes pajaritos?
No sé. Simplemente es muy difícil: que la gente que vuela pase cerca, que el dueño de la percha que vuela tenga espacio en su colectivo. O colgarnos de nosotros mismos. Si la caña de pescar tiene carnadaentoncessísiellalamuerdevosóyooquienseapodemosseguirenelaire.
Aire. Un poco de aire. No es para vos parece. Mi carnada. No te gusta. Me extendés la mano porque no querés que caiga. Pero seguramente no llega. Seguramente otra muerda el anzuelo. Pero yo quiero que sea con vos el viaje. Pero no. Si tu medio de transporte ya se ocupó... aunque vale la pena colgarse de cualquiera con tal de que mi nariz no se rompa cuando. Sí. Pero es ella. Y la otra ella es cualquiera. Una con portal al arco iris. Otra con sonrisa de abecedario. Una con el pelo torcido. Otra que supo que para volar hay que sacarse los tacos. Pero no alcanza. Quiero todo, arco iris. Quiero todo. Es el injusto capricho de mi condición humana. El egoísmo perfecto. Porque es así. Prefiero morir mil veces. Voy a morir mil veces. Idiota, terco, y estúpido. Voy a hacerlo hasta mi desaparición física efectiva. Por más que mi nariz se vuelva horrrrrrrenda.
Yo se que sí. Seguiré planeando mientras. Ambos sabemos que está mal. Ambos sabemos que en el fondo no quiero que me importe. Y si me importa, no me importa. Quiero morir, porque a veces, en el fondo, yo creo que esto es sólo ese problema de no saber pescar(te) en el aire. Creo que ahora entiendo la diferencia: son muy pocos los que consiguen volar, pero ninguno lo hace sin su perchita, vos en cambio, no me había dado cuenta hasta recién, que te veo bien, vos, simplemente nadás en el aire. Y por eso mis sueños en los que te veo, esos que son mi dulce muerte. La mejor posible.

Con un pie en el piso

Cut the toast into quarters. Tomá Mojala 3 of them and a large cup of coffee (with tea works, but not so well). Al cuarto que sobra ponele mucha miel, y media frutilla exacta. The fourth is left ponele much honey, and half a strawberry accurate. (o lo más exacta que te salga). (or as accurate as you go).
Agarrá la cucharita (debe ser metálica) y apoyala en el mantel paralela al plato sobre el cual ubicarás tus trozos de tostadas ordenados al azar (es la parte divertida de esto). Tomá la cuchara, y usala de espejo, lo más probable es que la refracción imprecisa de tu rostro en ella provoque diferentes reacciones, que pueden variar desde la risa, pasando por la indiferencia (siempre la peor de todas) llegando hasta el llanto. Hold the spoon (must be metal) and lay it on the tabletop parallel to the plate on which to place your pieces of toast in random order (that is the fun part of this). Take the spoon, and use it as a mirror, it is likely that imprecise refraction your face in it cause various reactions, which can range from laughter, through indifference (always the worst of all) coming to tears. Para potenciar cualquiera de los anteriores posibles efectos se recomienda el uso de ropa formal, digamos, como uno iría a una entrevista laboral. To enhance any of the above possible, it recommends the use of formal wear, say, as one would to a job interview.
En caso de tener hambre, está permitido consumir la cantidad de tostadas o infusión que se deseé. In case of hunger, it is permissible to eat the amount of toast or tea you want. Al terminar, tomar una siesta, un colectivo, un tren, algún cohete a Orión, o simplemente guardar la cuchara en algún bolsillo de alguien que ande por ahí. When finished, take a nap, a bus, a train, a rocket to Orion, or simply keep the spoon in a pocket of someone who happens by.

Linda traducción al íngli de mi última entrada en está página. Estaba pensando un poco, vio? Y qué loco. Las metáforas futboleras, el fernete, la internete, el pabe uno, los chistontos, 3 ó 4 amigos, un par de clases, un curso de manejo, un tipo cansado, un par de expectativas.

Entonces, cuando me di cuenta, las responsabilidades, las obligaciones de fingir ser un tipo normal se devoraron, al menos de forma momentánea, todo mi universo, el cuál por culpa de Martínez (el loco de Física 2) ya no puedo considerar de una manera similar a un maravilloso enjambre de avispas asesinas con dulces aguijones (titilan, claro).

Será cuestión de resistir la tentación de poner una bomba en labo 1, y aprovechar cuando floten en alguna parte, esos instantes de magia con sabor insomnio.

Paréntesis cotidiano

Corta la tostada en cuartos. Tomá 3 de ellos y mojalos en una taza grande de café con leche (Con té funciona, pero no tan bien). Al cuarto que sobra ponele mucha miel, y media frutilla exacta. (o lo más exacta que te salga).
Agarrá la cucharita (debe ser metálica) y apoyala en el mantel paralela al plato sobre el cual ubicarás tus trozos de tostadas ordenados al azar (es la parte divertida de esto). Tomá la cuchara, y usala de espejo, lo más probable es que la refracción imprecisa de tu rostro en ella provoque diferentes reacciones, que pueden variar desde la risa, pasando por la indiferencia (siempre la peor de todas) llegando hasta el llanto. Para potenciar cualquiera de los anteriores posibles efectos se recomienda el uso de ropa formal, digamos, como uno iría a una entrevista laboral.
En caso de tener hambre, está permitido consumir la cantidad de tostadas o infusión que se deseé. Al terminar, tomar una siesta, un colectivo, un tren, algún cohete a Orión, o simplemente guardar la cuchara en algún bolsillo de alguien que ande por ahí.

Derrámesedespacitoelcaféenlacamisa

Yo ya sabía que no estaba bueno mezclarlos: la cerveza, "El mismo amor, la misma lluvia", mi mente, la madrugada, las ganas de escribir, y esos ojos verdes. Ya sean estos reales o ficticios,


Estaba tan lindo lo que tenía pensado, ¿cómo era que seguía?

En fin, quedate con que no era conveniente, estar vivo, pero era tan lindo.

Cerveza

Que parecidas: la felicidad y la muerte. Sé que lo dije muchas veces, pero galopa todo esto junto, por alguna razón la rima rima en mi cabeza y yo quiero que en mi escritura sea prosa y no rime nada. Porque la vida rima y la vida implica muerte. Tan obvio como eso. Y yo quiero pasión, pero ruego por la verdad. Me agacho y del piso recojo mi suerte. ¿Ven que (mi instinto) rima y mi intención va en prosa?. Una mierda de sonrisa dichosa que se dibuja sobre la cara de ojos verdes (o como sean): tan trillados, tan repetidos, tan ansiados que yo no sé si mi vida es también del color de sus ojos o simplemente es un ruedo alrededor de cualquier otra cosa que gira y gira. Vos en el fondo sabés que has creado ya, todo el arte del mundo y los demás desesperados intentamos copiarla un poco a ella.
Si esta prosa rimara o rimase como el más perfecto poema. Si mis disparos a ciegas asesinaran de una vez por todas lo que parece ser mi destino, si en verdad existiera una palabra, una obra, cualquier elemento, lo que fuere, para expresar de verdad, como corresponde, esa sonrisa que como ya dije que con ojos verdes se dibuja en tu cara dichosa, entonces jamás ningún insensato hubiese intentado inventar algo parecido a esto que llamamos imprenta.
Yo ya sé que será imposible, que alguien vea pues el sentido, de explicar que tienen de diferente las gotas de lluvia, que por ser gotas, pero sobre todo, por rodar en tu cara, como para ser incluidas en la poesía más maravillosa, o de ganarse un lugar en las rimas baratas.
Y es que tu cara me llena de felicidad, y amarte me mata, y andá a saber entonces, en que difieren esas dos cosas, así como las gotas.
Ay, ay, será que habré muerto por tus ojos verdes, che. O tal vez mis disparos fueron hacia mi propia sien, y entonces, así simplemente, mientras veía que el cielo se nublaba y que todo se doblaba, me suicidé de una vez por todas.

Aaaah, no! Era yo nada más, un ser iluso, nadando en el mar de la nada, porque tu boca, tus ojos, y ese ajedrez que siempre termina siendo derrota por el impulso que llega hacia mí cuando yo solamente quiero que. Si esta película que. Y el enésimo mate. Y ese infinito artilugio, que hace que el sol, que la muerte, que la lluvia, que el amor, que. Y qué!

Si al final, yo siempre quedo en lo mismo, hablando de la misma cosa, y a pesar de todo, aún no sé que es.

Pero sé muy bien como es esa sonrisa, eso sí.

Mirá vos

Ahí, ahí. Agarralo del piso...es tu espíritu nomás: recogelo, patealo, y ponelo en órbita.

Sensata locura (o loca sensatez, como ud. quiera)

Y si se me desarma el alma? Si me muero de una vez? Puta madreee. No tiene sentido que la confusión aumente proporcionalmente con el razonamiento lógico, pero así es. Que quemados que están los cables neuronales. Qué complicado es buscar inspiración. Intentar hacer algo que valga la pena.
Más extraño, tal vez sea, que la visión que a uno le parece natural (es decir, la visión que uno mismo tiene) le resulte sorprendente o extravagante a otros, circunstancia por la cual, seguramente no se entienda demasiado a que me refiero. En realidad, quiero que todo lo que hago, y lo que no hago, sea por algo, por una causa que me importe, o por alguien. Es muy aburrido hacer las cosas sólo para la propia subsistencia hasta que te tiren un rico huesito. Sí, debería salir a cazar, y no esperar...pero eso es para mí tan complicado. Tal vez nadie entienda lo que es ser yo solito a la medianoche, porque nunca lo vieron. Probablemente tengan hasta un concepto subjetivo formado sobre todo lo que se supone que soy. Entonces, vuelvo a ser yo y nadie más interpretando el universo a mi manera.
Son demasiadas esperanzas, demasiadas sensaciones, demasiados miedos, demasiados traumas, demasiadas vivencias (y no vivencias también), como para que caiga todo justito en donde tiene que caer. Tampoco uno puede suprimir todas esas cosas u olvidarse de que existen siquiera.
Hasta resulta un poco gracioso todo esto, dado que ahora no me siento poseído por esa sensación histérica que me acecha muy seguido, lo que me pasa simplemente es algo que anda por ahí flotando como bichos que no se saben si son hermosos u horribles: esas babosas con alas de mariposa, me tienen un poco cansado.

Y, para colmo, eso de siempre, que nunca se va, siempre es mariposa, pero no la puedo cazar. Y a veces, si simplemente ella mariposa, fuese babosa, que fácil sería despreciarla.

Artilugio

Más que la muerte, un foquito de luz. Es eso nada más: (ya que insisto con el tema) apagarlo e irse a dormir. Si muero siendo feliz, será esa dicha para siempre. Si me suicido contento nadie arruinará mi felicidad.

Fuckturas. Fuck you. Llevás el dedo a la boca, pero no podes decir nada sin que se te rebalse el dulce que.

Ring! Ring! Que bue-no! Tardo en reaccionar, marca las 7:02 Am. y el sol esta más indeciso por amanecer que yo. Brrr, que feo que es todo, que fea la gente, amontonada viajando en ese bondi conmigo hacia la nada misma porque todos tenemos que.

Se te escapa de la boca, y te reís conmigo. Sale un chorro de saliva empalagante. Que belleza, ese chorro de baba. Auch! 'Ta bien, pegame en la panza, agradece que hay mate, aunque me las haya ingeniado para taparlo una y otra vez. Si pudieras ver lo que en realidad dicen mis ojos.

Maravilloso cuadernito de escritura improvisada, che. Muy bien. Bonito anagrama. Bonita es también la luz de tu bisagra. Y claro ese reloj, violador de convenciones, cuyo tic-tac probablemente sea gobernado de manera dictatorial por el ir y venir sistemático de tus pestañas. Ja, ja, japiness is a worm gun, when I hold you.

Bueno, bueno. Curadora de insomnio, podré evitar confundirme la alarma con tu mirada incisiva. En realidad, no. Si es el colectivo; es tu luz. El cuaderno en blanco. Dale, rompele una lapicera encima. Ah, mira es un boleto para verte. Una factura que estás comiendo hasta que te reís y escupís, y. Ah, claro. Me olvidé de morir. ¿Eh? Yo tampoco tengo idea.

7:02

Ah claro. La línea esta ocupada: TUT-TUT-TUT.

Nueva llamada

Y otra. Y otra:

Llama!

Entonces:
-Línea para el suicida ¿en que puedo servirle?
-Sí, bueno, mire, yo andaba con ganas de matarme estos días.
-¿Por qué?
-Y no sé, la verdad no se me ocurre un motivo específico, sólo pienso que morir podría ser divertido, hasta alucinante.
-Claro, mire, espero que usted no se confunda con la línea de ayuda para el suicida o algo así, que tiene el obstinado objetivo de hacerle creer a gente como usted que la vida tiene valor y/o sentido...nosotros somos como un club, o si quiere una especie de chat telefónico para los suicidas aburridos. También ofrecemos otros servicios útiles, como por ejemplo, ofrecerle un sinnúmero de métodos de suicidio, resolviéndole todas las dudas que el señor suicida pueda tener.
-(Interrumpo): No se preocupe, no me equivoqué de número, no soy de esos ingenuos que intentan reprimir sus deseos de irse bien a la mierda, de hecho quería consultarle por el servicio que acabás de mencionar, si me permite tratarlo de vos.

¿Hola?¿Hola?

Claro, se corta. ¿y ahora como me mato yo? Hablando de cortes, me corto las venas, me ahorco me enveneno, me empastillo, me tomo todo y me ahogo con mi vómito a lo Bonham, Hendrix, sí. Me muero de todas esas formas.
Uy, no da, mucha haraganería, no tiene gracia no saber elegir mi huida.


Mejor te llamo. ¿Hola?¿Hola? Sí, yo también te quiero. No, no te preocupes. Siempre estoy bien. No claro, sí. Chau.

Que lindo que sería el suicidio. Poder morir feliz. Bueno, otra vez será, mañana ya arreglamos para comernos unas facturas en la plaza. Tal vez, vos sepas un método suicida, que no sea tan lento como el que ya sabés, y que termine con mis funciones orgánicas antes que con mi alma.

Ah, el reloj. Maldito. Yo creí que él se había dormido.

Hola?

¿me escuchás? Creo que sí. Antes de irme a morir, la misma sensación siempre me susurra al oído: Ay, que miedo que da (a cualquiera) sentir lo que siento. Sería, es, encantador el suicido, como un sueño ilimitado. Y esta sensación de la que te hablaba, es la manera de quitarme la vida.


¡Guau! ¿Línea para el suicida? ¡Los teléfonos están sonando! Y el sonido se parece tanto.

Yo te saco la lengua. Sí, cuanta rebeldía. Bla, para que hablo tanto, si vos sabés que todo esto que te digo sólo quiere decir lo mismo que te quiero decir cada vez que te digo todo esto.

Sólo vos conoces mi método suicida.

Estaciones

Suave, y respetuosamente, acerco su mano al pecho de ella, y con una increíble delicadeza sus dedos fluyeron hasta el corazón, al que arrancó con rapidez de su hueco, aunque sin producirle rasguño alguno. Lo miró detenidamente y lo analizó como ama de casa a un fruto de una verdulería: como vio que estaba bueno, lo frotó un poquito en su ropa para sacarle la tierrita y le dio un mordisco.
Ella sintió un pedazo del corazón que le pertenecía latiendo por la garganta de él, que ya había tragado lo que había mordido y masticado, y a su vez una porción de corazón arrítmico en su mano derecha, en el centro se podía ver su jugo y sus semillas. Ese líquido era infinito y se repetía, desde luego, con cada uno de esos latidos, que la mujer hacía hervir en el estómago y hasta en los intestinos del otro, sembrando su árbol corazones en la mano, alimentado por cada mordisco de lujuria pornográfica. Quedaba pues, el sabor de su fruto en la boca de él, además del hueco vacío de lo que a ella le habían hurtado.
Aunque, claro, sin darse cuenta, él ya le había dado su propio corazón a ella. Y con el paso del tiempo, el árbol dio de su mano dio nuevos corazones maduros, y de esta manera se había detenido ya ese frenético intercambio de mutuas ilusiones, de otoños y veranos en su cosecha. Se miraron un poco, podaron las ramas, y dejaron tranquilos a sus plantaciones, que crecían por su cuenta, ahora sí, sin riego alguno.
Lo que mordió cada uno, pasa por la sangre, y se evapora, oxigenando el aire.

(O tal vez, todo era un lindo veneno, una linda de morir, y de matar al resto, pero no, muy tarde para cambiar de metáfora)