Desnucado

Pssst! Hola, hola. Me llevó. Ya me fui. Me ganó, sí. Me he rendido ante la locura. Muerte a todos, y felicidad eterna.
Bravo, bravo. Aplaudan todos, que maravilloso este pequeño destino, amarrado a ese bote que no para de navegar en azúcar fundida. Todos, todos, peatones empedernidos que caminan el sistema invariante. Si veo tan distinto, entonces no me veas tan feo, mirame lindo.
Un sandwuche, un sanguche, un sánguche, un sandviche, un sangüí, o como sea, coman, coman. Es que esos son tus ojos, los que enamoran la estupidez, que te sobrevuela como mosca voraz.
Paranoiahistéricaborrachadelúltimolocoquesoñabaconestartodavíamáslocohastaquedaresquizofréni-coyqueentoncesyanadienadienadielediesebolayhubieraseresimaginariosqueloobligasenasuicidarsey_
quepudiesevercosashermosasimaginarias. Comiéndose las bellotas ya no quiere robles en su jardín.
Era yo el demente por supuesto. El que contaba los pasos que habían hasta allá.

CHAU












































































No le temas (ni a la tuya, ni a la mía). Sabed a que me refiero.

Recomendaciones y reflexiones del Señor Idiota sobre LA MUERTE en segunda persona

No dejes que se escape, ni dejes que se estremezca. Tu alma se vuelve inmunda ya de pensamientos transparentes como espejos sin reflejo que son. No seas una guirnalda navideña, ni una escarapela. No seas la cigüeña de la hipocresía. No dejes que te tus dedos amarren el frío vuelo de último bicho de luz suicida. Serás contador de hormigas. Abogado de la locura sin remedio. Verás del color que quieras a las rosas que caminan, y el último vuelo, de abeja asesina, robando miel de la colmena amiga. Sos nada más que ojos, y un par de más de sentidos, con una cosa gris que flota en tu cabeza transmitiendo el cosmos. Animate a gritar en la urbe maldita. Asesina sin miramientos a los cerdos que van a buscar la basura, en la basura misma. Corré. Si podés viví, y sino morite.
Mejor, invitala a tu casa, no compartas el mate, pero si anéctodas y migrañas de tiempo indefinido. Jugá con ella, jugá todo el tiempo, cuando ya sean amigos, abrazala sin miedo.

Señor Idiota se pregunta por la FELICIDAD

¿Como es? ¿Una sonrisa en un delta t? Uno podría decir ese abrazo, ese sueño, ese cuento, esa idea. Simplemente un momento, un engaño, un conjuro, un perro, el sol, la luna, las estrellas, Kepler, Isaac, el caño de Román a Yepes, La naranja (el color y la mecánica), ella, ellos, ella también, aquellos otros, el futuro, las historias, el trabajo, el estudio, el amor, la verdad, la mentira, los regalos, un té, un beso, un saludo, un teorema, una ventana, una telaraña, Jesucristo, Dios, Yo, Vos, un payaso mal vestido, un sangunchito, un helado, Valeria del Mar, una puerta, cemento, panaderos llevados por el viento, Liniers, Mafalda, Calvin and Hobbes, Gaarder (con el solitario y Sofía), Julio (el único), Enero, Febrero, gomitas de menta, chocolate, hormigas, papel picado, lluvia, el Bati, Satanás, Miel, Menta, Fernet, Humo, Asado, Mate, Escoba de quince, Truco, llaves, facturas (si se comen), una regla, un boleto roto, puré, plástico, madera, arco iris, o simplemente una de estas cosas, o varias pueden hacerte feliz. Y yo me voy a dormir contento. Enfermo mental, como corresponde.

(Agreguen lo que quieran, pero nada de herejías)

A media mañana

Bueno, a decir verdad, volviendo a lo anterior: sólo quería que fueses un poco más feliz.

Ruego

No lo tome a mal señor, por favor. No crea que esto es un atrevimiento de mi parte (va para usted también señora). No duden, les ruego, de mis intenciones. Esto es muy simple, muy sencillo, muy concreto: si no me dan ese espejo, si no me dan esa pluma, si no me dan ese dinero, si no me dan ese arco iris, si no me dan Alfa Centauri, si no me prestan un ratito un poco de amor factible (o que sea de mentira, pero creíble), si no me dan todo lo que necesito (y/o ansío) en esta vida ¿Cómo han de pretender que yo sea feliz?
No, no sean así, señor...señora. O sea, dejen un poco para mí. No sean egoístas, yo me muero sino puedo robar un poco de su mundo ¿me entienden ahora?
Es muy cierto, tal vez haya sido inapropiado, sepan disculpar, señor y señora, que en mi envidia por su Edén, haya yo utilizado este cuchillo de cocina, y desparramado sus tripas. Les juro, yo no quería, pero no se mueran por favor, primero denme todo el espacio y el tiempo.

Me comí esa medialuna

Yo sólo quería expresar, solamente quería decir, algo para solucionarlo. Indudablemente buscaba una manera...de poder arreglar todo, pero nada salía de mi boca, nada se veía en mis movimientos y en mis gestos. El silencio impotente, ante esa adversidad que a veces nos escupe delante con total crudeza, señalándonos nuestra insignifacancia. Yo nunca podré olvidar ese día, ese desayuno que no fue, que quedó esperando por ser ingerido.
Esa gota despacio rodaba por su mejilla derecha, que al estar la otra apoyada, se iba por la nariz, y caía para evaporarse.

Vaya a saber uno donde esa gota sigue lloviendo.

Pero es cierto que algo se retuerce dentro de mi estómago, no sabía (hasta ahora) mezclar tristeza y ternura.

Poesía (sacada de un mercado de pulgas)

La chica se agacha,
hasta quedar de rodillas,
su mirada también baja,
sus ojos brillan.

Quería ella escribir, así como ahora,
Un compendio de rimas baratas,
llenar un trillón de hojas.

Ya lloraba y reía
con esta muy simple poesía
(que para que rime no le dice poema)

Una que empezó muy triste, pensando en sus penas de amor
Y que en una horripilante algarabía le quito el dolor.
Que seguía con rimas tan fáciles como esta, y la anterior.

Latía a lo bruto, su maltratado corazón
mientras los labios se mordían en un último adiós.

Caligrafía perfecta, perfectamente manchada
por el remedio de sus cuencas (y su garganta)
explicaba vehemente las razones de su alma.

Su cabello no responde ya a los estereotipos de belleza,
pero se ve hermoso, enredado en sus venas.

No termina nunca,
Pues está condenada,
dado que es infinita,
la poesía de su alma.

Yo la veo lejos,
(en mi imaginación)
no se que hace chica,
Que se metió en este varón.

Si yo me muero,
¿a dónde irá ella?
A jugar en el espíritu,
del próximo que escriba.

Un poco de ilusión

¿Qué sucede si un día Liniers madura?

Liniers:-Sería un desastre. Por eso nunca me psicoanalicé. Tengo miedo de que encuentren algo y lo arreglen. Terminaría entendiendo cómo funcionan los bancos y usando camisa y corbata.

Robé esto de una nota que salió hoy en el diario...es maravilloso que todavía exista gente encantadora con cierto rango de fama, con un, no muy grande, tal vez, pero importantísimo poder para extender su mundo de fantasía e irrealidad al resto. Yo sé que no tengo un talento tan grande, pero me gustaría que mirasen, un poco más, que trabajasen un poco menos, todas esas personas que dan vueltas y me importan tan poco.
Que se pongan a jugar con plástico y puré a la hora de comer. Que escriban la más maravillosa poesía. Que tiren luz por todos lados. Bastante gris ya es todo, por favor. Yo sé que (en algún lado) alguien sabe que yo tengo razón, que a esta mierda hay que patearla hacia la luna y crear de la nada una nueva realidad, donde los rótulos y lo comprensible no sean siempre (o nunca) los que manden en ella. Entonces, yo contento. Alfajores y helado. Y mails viejos que leer guardados.
Creo que entendí finalmente a que te referías con los pequeños tesoros que te hacen feliz. Ojalá consiga no tener que trabajar nunca, jaja

Saludos imperiales

Vamos, che. Al fin de cuentas sigo vivo. Ah, el miércoles parcial, debería estudiar un poco más, pero bueno. Prometo que no me voy a morir por un rato, que voy a resistir un poco más convivir conmigo. Y después sí, a la luz del arco iris yo me acerco volando con la mochila gastada.

Sin espuma para mí. Se sirve inclinando el vaso.

Y cuidado vos, no vaya a ser que el loco que te anda acechando te asesine por la espalda después de que termines de leer este sinsentido.

Hasta luego, ingenuo, miembro de la plebe insensata.

No apagués la luz

Ha llegado el momento de bajar de un hachazo al sol. De traerlo con una caña de pescar hasta acá (con tus ojos de carnada) y ponerlo un rato en el freezeer de casa. Una vez que este más fresquito, extenderé mi mano y lo tocaré. Sentiré en mis dedos la luz del fuego helado, y será sólo para mí, mientras el mundo sucumba en oscuridad, buscando como sea poder volver a ver su piel. De vez en cuando voy a dejar que todos lo vean, en un acto de altruismo inigualable.
Pero él es mío (solamente) y además no quiero que se caliente y me queme, entonces deberé con cierta frecuencia dejarlo nuevamente en congelador (lo haré durante mis sueños, todos ellos tan mundanos).
Cuando me aburra lo iré bebiendo, así, con un sorbete. La consecuencia inmediata y evidente será que yo me converitré en el sol (si quieren, van a llamarme como algún ser divino representativo de alguna cultura de las edades antiguas. Nota: Helio siempre queda bien) y determinaré a placer la duración de los días y las noches, pero principalmente, a quienes iluminar y oscurecer. Descubriré tintes, y me teñiré de lo que quiera, de verde, naranja, violeta, etc. según mi humor. (Como Kate Winslet en Eternal sunshine of a spotless mind, aunque ella lo hacía con su pelo)
Llegará un tiempo en el cuál al ver tus cuencas vacías, vomitaré tus ojos, y te los devolveré, y me quedaré siempre encima tuyo, para que con mi luz plena, siempre seas mi espejo, y todos estén agradecidos por ello. Siempre que sea feliz estaré verde, y a la noche seré violeta, pero sólo para ponerme a tono con las otras estrellas. Ellas vendrán a buscarte cuando yo esté muerto, para que no se oculte tu mirada. Porque sería imposible que yo pueda sobrevivir a ella.

Cumple(medios)años

De la nada salió hoy por ahí, un afajor envuelto en papel verde de regalo, a pesar de que ellos cumplían 40 medios años, y yo 41.



Y estuvo rico.

Puente Saavedra y el turismo mental

Es el lugar insufrible que te llena de ideas. Si hay lluvia, más aún, se puede apreciar potenciado el olor a pis humano y otros animales (parecido a como se potencia el aroma a perro en días como hoy) Es tan horrible, tan feo...tan mundano, que no queda otra que transportarse a un mundo imaginado: hacer poesía y pensamiento obsesivo mientras subís esas escaleras. Rimar tontamente mientras el paraguas de destroza por una ráfaga de viento y ya apesta también uno, mientras chapotean las ojotas. Y entonces cuando rogás por obtener un asiento húmedo de 28 apenas se rompe ante tus ojos la piñata de colectivos, empezás a aguantarte la risa de las miles de conexiones insensatas de las que se nutre tu mente. Y llega el 28, y un par de horas después, así como el día te dejó adormilado y asesinó sin piedad tus ganas de ir al gimnasio, vos te llevaste los horripilantes recuerdos y aromas del lugar, y te olvidaste por allá todas las cosas interesantes que se habían ocurrido antes de intentar (en vano) cerrar el paraguas y sacar las monedas al mismo tiempo.

De rebote

Se renueva la cursada, las ilusiones, y las chances de ser feliz. También las ganas y el optimismo. Segundo tren(cito) a Física. Ahora no sé, a fin de año tal vez veamos bien si esto es lo mío. A divagar en el pabellón uno, que al fin de cuentas siempre es divertido. Digo esto, aunque mañana este dormido, con un humor de mierda, y con 83 lagañas y 6730 pelos revueltos por un nuevo viaje al país del conocimiento.

PD: El que lea esto esta condicionado a volar en alguna parte, filosofar algo en el bondi, en el laburo, en la cursada o (la mejor de todas) en la almohada. Sino, no es digno de ser llamado un ser pensante.