Esas malas palabras

El amor ese, el nuestro, había ido, por entonces, derechito a ballotage, y nadie había dudado en impugnar su voto.

En uno de los sobres, en vez de boleta, habías mandado todas tus sonrisas.

Rayes infames

Está más allá de cualquier criterio, de cualquier debate, de cualquier ilusión. No sé si sos ese ser imperfecto, o si te desprecio y te adoro como a un objeto.

No sé si sos estrella o lámpara de noche.
No sé si sos azúcar o edulcorante.
No sé si sos guirnaldas o flores.
No sé si sos mar o pileta.

No sé si sos amor u obsesión.

De resfríos y de gripes,
de melancolías y nostalgias,
de eso consiste mi otoño.

Simplemente, soy un payaso sin maquillaje, y allá vamos corriendo vos y yo, sin espejos donde mirarnos, y sin sombrillas que nos hagan sombra.

El dolor no se mide en copas de vino. El color no es de los muertos...

Somos un viejo oeste, ya no hay lugar para los dos.

Y la otra que gira y gira, suspendida, con el cuello sobre su hombro derecho, con su sonrisa Stephen Hawking en gravedad cero.

Nuevo anuncio del gobierno nacional y popular: "amor para todos", por las dudas Mauri responde:"vos sos bienvenido" aunque por alguna razón mucho no le creo.

Tus ojos tienen eso familiar de unos mates a la tarde, y a la vez, miran más allá, y me vienen soplando con vientos revolucionarios.

Un viaje hacía ningún lado, cinco o seis veces al día.

Los hombres caminan erguidos, ¿desde cuándo?

Y todo esto sería todo, más o menos, casi nada, si vos alguna vez fueras mi café en las mañanas.

My friends...

Uno, dos

Recuerdo un sol sublime, irradiando tus huesos a más no poder, y una figura, aproximadamente esférica, que viajaba velozmente, y sin cesar, para rebotar en uno de los pies, para continuar su inevitable y obvio camino hacia su destino esencial.

Un recuerdo de abrazo partido y de fuegos en los ombligos. El sutil deseo que nunca se nombra. Mientras veo una vez más, recuerdo todo eso, y es por eso, que estoy hoy aquí de pie, dispuesto a morir nuevamente: con mi sudor de incontables gotas, con mis juegos guardados en la tierra.

Estoy dispuesto, para ser más precisos, a ser la nada misma, doblegado como el último soldado de la última guerra, despojado para siempre de todas mis defensas, de todos mis conceptos de ética y moral.

Todo eso con mirar a un televisor, todo eso en mi caja de dolores difusos. En offside había quedado mi mirada,

y todos los soles,
y nubes,
y los cafés,
y las lunas,
y los cigarrillos,
y los dados,
y las cartas,
y las guirnaldas,
y los cordones,
y las zapatillas,
y todas las bocas.

Todas las bocas.

Gol. Gol mío en ese potrero. Gol de Chacarita en la tele.

Hey! You've got to hide your love away...

Noriega va y viene

Larga vida a esos dos o tres botones.

Honremos a ese dulce manjar.

Y al café gratis.

Todo los teoremas pertenecen a Cauchy, y Cauchy pertenece a los teoremas.

Corren las manecillas del reloj, se transforman en razonamiento, conocimiento, estructura, y neuronas muertas. También en nostalgias, y recuerdos.

Un diez, un veinte...me da igual, te dejo el vuelto.

Criterios

Un placer verlos flotar.

Un placer verlos ser.

Un placer verlos crear.

Un placer conocerlos.

Una sumatoria de placeres que diverge de felicidad...

En el límite en el cual da lo mismo si los amores son reales o imaginarios.

Almuerzo y postre

No es momento de despilfarrar tequieros en la almohada.

En el sobrecito de azúcar se escribe, sin prisa, y sin pausa, el mensaje nunca decodificado que viaja hasta llegar a un té con limón.

No es momento de enamorarse, no.

No es momento de dejar por ahí, al pasar, un sueño sin nada, un sueño con vos, un sueño con todo. Un sueño con vos, pero sin nada, nada de.

No, no es momento de aprender a hacerlo.

Aspirado

Te escribo hasta en los momentos en los que no me sale.

O eso creo

Reglas son reglas.

El envido está primero.

Otro secreto

Me enamoro los Martes y los Jueves. Siempre los Martes y los Jueves.

Los otros no alcanzo a olvidar.

Los Lunes son como una última cena.

Y vos estás.

Café tras café. Una nueva tarde de exactas.

Sé que en realidad no te quiero, ni te amo.

Pero en ese pasto, en esa belleza, cada vez que te veo, me lo creo.

A veces no hay uno...sin dos.

Tirante

Nada es peor que un problema ajeno, externo, uno que uno mismo no puede solucionar.

No puedo arreglarlo. Ya todo es siempre igual. Y lloro de impotencia.

Porque es injusto, porque es injusto que me importe siendo que hay cosas más graves.

Todos tenemos problemas.

Sí, todos me lo dicen, yo también lo digo. Es lo mismo decir que nada importa ya.

Da igual. Todo es siempre igual.

Yo no espero nada.

No espero que nada se arregle, hasta que llegue un final.