Uno, dos

Recuerdo un sol sublime, irradiando tus huesos a más no poder, y una figura, aproximadamente esférica, que viajaba velozmente, y sin cesar, para rebotar en uno de los pies, para continuar su inevitable y obvio camino hacia su destino esencial.

Un recuerdo de abrazo partido y de fuegos en los ombligos. El sutil deseo que nunca se nombra. Mientras veo una vez más, recuerdo todo eso, y es por eso, que estoy hoy aquí de pie, dispuesto a morir nuevamente: con mi sudor de incontables gotas, con mis juegos guardados en la tierra.

Estoy dispuesto, para ser más precisos, a ser la nada misma, doblegado como el último soldado de la última guerra, despojado para siempre de todas mis defensas, de todos mis conceptos de ética y moral.

Todo eso con mirar a un televisor, todo eso en mi caja de dolores difusos. En offside había quedado mi mirada,

y todos los soles,
y nubes,
y los cafés,
y las lunas,
y los cigarrillos,
y los dados,
y las cartas,
y las guirnaldas,
y los cordones,
y las zapatillas,
y todas las bocas.

Todas las bocas.

Gol. Gol mío en ese potrero. Gol de Chacarita en la tele.