Venus

Ya no escucho a esas cigarras. Hay un canto muy fuerte dedicado a un sol nublado que todo lo tapa.
Ya me cansó ese sol. Quiero poder conocer otra luz. Quiero el fuego de otra estrella. Fluir hacia el vacío. Cesar el pensamiento. Borrar los sentimientos. Buscar algo de razona(miento).
Somos todos así: un par de idiotas callados que escuchan, sin animarse a alzar la voz. Sin atreverse a creer en nada, ni en nadie. Porque todo proviene de esa luz, pero el sol esta tapado, tapado como las cigarras. Tapado por el canto muy fuerte a las nubes que nublan. Tanta nube que es oscuro. Tanta nube que somos ciegos. Tanta nube que ya no hay ninguna estrella. Sólo algunos le cantan al sol que no se sabe si está o no, si siquiera existe, existirá o existió, detrás de las nubes del planeta hermano.

Dónde la belleza no se ve, nunca, jamás, pero tal vez exista en alguna región del pensamiento.

En mi planeta, los amaneceres son cuestión de fe.

A way to know him

Sagan lo sabe todo:
Sabe de ciencia y del cosmos.
Sabe de la alegría de vivir.
Pero sobre todo, sabe como cuidarla y amarla.

Sagan lo sabe todo:
Sabe de rayes y obsesiones,
de miedos y paranoias.
De vídeo-juegos y de comics.

Él pasea por el pabellón despreocupado,
siempre con tranquilidad y felicidad.

Él merece todo eso que tiene,
todo eso, y mucho más.

Sagan tiene todo...

Lo que hace falta para ser.

Yo te contaba historias de magos

No me recuerda al mate. No me recuerda a Uruguay. No me recuerda a Montevideo. Mucho menos a la Oreiro, Tabáre, o Forlán.

Me recuerda a una sola, a otra Uruguaya que conocí, allá por París.

Por eso, para mí, ella es "la" Uru, aunque tome café, y sea ella proveniente de algún lugar de Zona Norte del Gran Buenos Aires, que no es como el Gardel que no conocí.

No mate a una uruguaya, no!

Habrá que ver si sirve de algo pedir perdón, cuando las cosas no tienen solución. Habrá que fijarse si existe la redención. Yo igual te pido: perdón. La culpa es: mía. No te pido que me perdones aunque te lo esté pidiendo, no te pido que me quieras, no te pido que volvamos a ser amigos. Te pido que dejes abierta, la posibilidad, de que, algún día, puedas hacerlo. Y no gratis. No voy a dejar de pelear por ello. No voy a volver a cometer los mismos errores. Voy a volver a darte lo mejor de mí. Porque sé que soy mejor que eso que este último tiempo fui. Y voy a hacer lo que vos quieras, lo que me pidas.

Y sino, no pasa nada. Si no queres está bien. Ambos sabemos que sos feliz. Y eso es lo único que al fin de cuentas importa. Aún así, creo que vale la pena intentarlo.

Naranja o Verde

No tiene nada de malo que uno reciba lo que se merece...siempre y cuando uno no sea un poco bastante hijo de puta.

Estamos en otra primavera.

Una vez más brotan los sueños del sol.
Una vez más cortando hojas con los dedos de los pies.
Una vez más esas flores mueren antes de nacer.
Una vez más un guiño ojeroso suena como única esperanza.
Una vez más todo lo bueno tiene forma de fantasma.
Una vez más, en la desconfianza,
todo se vuelve más oscuro.
Un crayón, dos crayones,
se gastan y no vuelven más.

Naranja o Verde.

Días

Un Domingo sonó el teléfono. Un miércoles llegó del colegio. Un lunes vos te fuiste. Y el durazno se volvió carozo cerca del Jueves.

Tiempo de descuento

22:22:22.

Hora cósmica si las hay.

Y queda demostrado

Mi egocentrismo axiomático me llevó a la pérdida de dos seres muy queridos. Sus historias quedarán en mí como nostalgia. Volverán a este blog cuando me hagan falta. Cuando ya no me duela haberles hecho todo lo que les hice. Eso, y nunca, se parecen bastante.

Yo llevo el diván en mi cabeza,
y él nunca me responde.
Son estos sueños, de amores y cerveza,
el dolor de ser un nombre sin hombre.

Ya nada es,
no hay certezas,
los sueños son pesadillas espesas.

Las sonrisas son un artilugio robado,
por el conejo mago de dientes blancos.
Y me da culpa sonreír.
Me da culpa poder llegar a ser feliz.

Sin ella, ni él, ni ellos,
no hay naturaleza.

El cariño es tan frágil, que, cuando se va, es como si nunca hubiese existido.

Conversaciones del subconsciente, pastillas, un mar negro que se eleva, donde bailan todos los miedos, los errores, las desazones, las deudas, y esa música jamás termina.

purgatorio (highway to hell)

Algunas historias tienen final. El pabellón uno, para mí, ya no es.

De mi mente

Nunca estuve tan lejos. Nunca te tuve tan lejos. Ya no puedo volver. No se como explicarme. No se porque le tengo miedo. Y dice: Abrazame! como un rugido desesperado. Escucho su canción.

Un dolor de arból.

No se porque me hago esto. Peor che: no se porque le hago esto.

Nunca estuve tan lejos.

Me pregunto porque no puedo parar de pensar. Sí, esta muy bueno el olor a libro nuevo, y que todo eso que leo me empiece a gustar.

Pero extrañola. Extraño sentarme a su lado: quiero quedarme calladito sin molestar.

Quiero dejar de pensar. Y no sé nada más.

Nunca estuve tan lejos de su alma. Nunca estuve tan lejos de la mía. Porque seré tan egocéntrico? Porque me alejé de ella?

Se que puedo ser feliz. Pero un flaco grita y el eco reproduce sólo una palabra, esa que involucra almas eternas, y extremidades superiores y espaldas fugaces. Y me hace falta eso con ella.

Ambiciones incomprensibles

A veces, las veces, son cosas que quedan dispersas, y no se pueden contar.
Las cosas son, nunca serán.

Vivo de olvido,
Ingenua felicidad.

La cosa es que las cosas, a veces, son un había una vez,
las cosas que eran, se cosen con sal.
Entonces, bebo de tu río que es.
Sacandome la sed con agua de mar,
partiendo todo por la mitad.

Magia

En sus ojos un espiral verde infinito. Fractales de la perfección divina.
En su boca, dos incisivos de deslizan sobre el labio inferior. Mueca de placer irresistible.
En su pelo, un millón de ondas que se desdibujan y se enredan vaya uno a saber a que.

En mi mente habitan éstas, y muchas más cosas.

En sus ojeras, se cuentan varios insomnios y cafés.
En sus orejas, dos aros invisibles.
En su vida, ella es la reina de todas las frambuesas.

En mis ojos, se ven muchas cosas como éstas.

En su olvido, se cuentan muchas historias.
En sus manos se diseña la memoria.
En su ombligo, se explica la existencia.

Yo siento muchas cosas como éstas.

En su risa se propaga el miedo,
y su corazón expande el temor,
que tengo yo de no volver a oírla.

Es que yo imagino a ella, y muchas otras cosas.