A veces, las veces, son cosas que quedan dispersas, y no se pueden contar.
Las cosas son, nunca serán.
Vivo de olvido,
Ingenua felicidad.
La cosa es que las cosas, a veces, son un había una vez,
las cosas que eran, se cosen con sal.
Entonces, bebo de tu río que es.
Sacandome la sed con agua de mar,
partiendo todo por la mitad.
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