Tal vez haya sido el último vuelo dorado: puntazo a puntazo, ilusión a ilusión, gol a gol, se desdobló sobre sí mismo y se abrió como capullo para decretar sin belleza sucesivas muertes del arquero. Sin magia en sus botas se desplegó con sudor, como un sueño de saeta alejándose del suelo para no volver.
No volver. Un abrazo en silencio, una despedida no confesada, pues nadie sabe cuando oportunidades de esa clase se presentan.
Un Invierno, por ser invierno, era el momento de acurrucarse, y sacar del medio.
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