El colectivo parece ser un tubo, uno metido en otro, en forma cilíndrica, y las luces se cierran sobre él, cada vez más. Van pasando una a una, apagando y muriendo.
Conté 5 Big Bangs, y los amores quedan en las zapatillas, que juegan a pisarse sobre las piedras.
Bonito insecto, vuela hacia al brillo, se impregna y enciende las luces, se aplastan, y me dan el fuego.
Mundo de abrazos. Soles sin nombres.
Pegajosa belleza, mosca que irradia botones vegetales, flores, humanos y otras faunas.
Otros 3 Big Bangs.
Unas palabras más, inútil viaje de cafeína.
Fotogénicos payasos que nunca acabarán. Y las moscas, y el azúcar, y la luz.
Volemos alrededor de ella hasta morir.
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