Alfajores y relojes

Tocás la puerta y guardás, guardás en tu bolsillo,

un dulce alfajor.

Abrís la puerta y me abrazás, me abrazás,

a mí.

Se van dos campanas con el mismo reloj.

Sin parámetro, sin neuronas, la nostalgia queda en un papel de aluminio.

Nos comió a los dos, nos comió los tiempos,

ese puto alfajor.

Sincronizados íbamos caminando de la mano,

y nada quedó.

Dos campanas sonaron, y murió,

murió nuestro reloj.

Un Águila o Cachafáz; un Rolex o mistral,

ya lo mismo da.

Me quedé estúpido, sin tiempo y sin,

sin alfajor.

Me quedé sólo con agujas muertas.

Vos y yo, yo y vos. Vos. Yo. Vos.

Medio alfajor para cada uno, y todo el tiempo,

de nosotros dos.