Mojados

La lluvia cae infatigable, decidida y coordinada sobre vos y yo. Aunque claro, no de la misma manera: mientras a mí me deja gris y empapado, las gotas ruedan sobre tu cara y no sé, parece que fluyeran arroyos por todos lados irrigando la selva. Y yo ya comencé a hablar y no puedo parar, y cada vez llueve más fuerte. Es Enero y hace calor, pero sigue el viento y el agua y es Abril. Entre medio está Febrero, o sea, tu cuerpo y tu alma que veo y/o siento por acá. Mientras seguimos, (vamos caminando, creo) me sorprendo de las miles de baldosas flojas que pisamos, que siempre estuvieron ahí, y que no me importan en lo más mínimo. Como la vida misma, se nos cruza la realidad en nuestro Edén cuando se empieza a sentir el olor de las cloacas inundadas en esa calle, y vamos más rápido, y ahí justo es cuando me empezás a decir que me calle, que no sea tan boludo. Pero algo te reís, y yo continuo demasiado inspirado para callarme ahora...como para ignorar la lluvia. Como para ignorarte a vos. Como para ignorar todo lo que importa en el mundo. No sé. No sé si da ir a casa, o mejor bailar en lluvia, o tomarnos un café con leche y medialunas en algún aposento cualquiera. O despertar al sol que escondimos en la punta de nuestras medias mojadas, y sacarlo e improvisar nuestro arco iris.
Jaja, no te rías más. Mirá: te doy una hoja, una hoja grande, vos que sos mucho más delicada para estas cosas: contruí para nosotros un bote y vamos por estos ríos hasta casay es cierto, como me acabas de decir: las gotas caen sobre vos, y forman arroyos, y tus arroyos alimentan los ríos que ya estamos navegando, con el olor de las cloacas y nuestras mediassuciassoleadas...pero nuestro! Y ya vas a ver cuando todo se aclare, y yo Marzo; y vos siempre, trayendo la lluvia con sabor selvático cuasiurbano a principios de Noviembre.