Conservación de las especies

Saboreando cada tacto, cada estado febril, cada tonta luz de estúpida melancolía. Quedan los soles de Verano, las escaleras de Otoño, y las selvas de Marzo. El animé de los ochenta, el fuego sagrado, las sangres y sudores venideros. Los apuntes de Mecánica, el libro prestado, los orgasmos no fingidos. Goles y luces en Puyrredón y Corrientes. Sarmientos y Rocas, calles de tierra, pieles suaves, emociones evidentemente incalificables. Sueños en inglés, abejas muertas, y escondites secretos. Alemania y Argentina...Argentina en pasado, nunca en futuro. 

Navidades y pascuas, sucesiones divergentes. Mecánica clásica: de Newton a Lagrange. Hoy vos. Mañana también. Amores de Matlab y látex. The end.

Subte línea B, y yo me alejo más del suelo

Entre chinos y mailenes

Morir, como mueren los suicidas, morir debajo de un tren, qué triste, no? Morir queriendo(te) al lado de una pileta sucia. Morir de novio, tirarse bajo el tren.

Pique sublime, yo siempre supe que mi capacidad de correr rápido me sería útil. Es que el chevallier se nos iba y el chino sugirió que lo corriéramos, que paraba en la otra cuadra. Y claro, llegué antes, ya es verano y tengo mis ojotas, pero corro mucho más rápido que vos. Entonces, cuando llego, le digo al chofer que espere a mi novia, que quedó detrás. Mi "novia" (?). De las cosas que uno se entera a la madrugada.

Me maté del todo al contártelo cuando ya estábamos sentados, y no dijiste nada, me desesperaste y lo exageré, pero sabemos que sos una cagona. Y me besaste como nunca, diciendo simplemente que hacemos todo lo que los novios hacen. Riendo como en la más idiota comedia romántica nos quedamos, entre Campana y Escobar. Entre chinos y mailenes.

Justo me venía de enterar de la historia de ellos dos. De la pareja más encantadora de la facultad. Pero que ya eran en ese inolvidable CBC escobarense. Justo debieron besarse por primera vez en "la plaza" de Escobar. Y justo yo, que conozco poco de capital, me fui a besar con vos en una de Juramento. Cabe preguntarse que queda de las plazas zareteño-campanenses, que primeros besos de parejas extranjeras se darán ahí.

Le dejo a Mailén, ahora terrenal como nunca, ahora en tercera persona, porque la segunda la uso para otra, un mail de feliz cumpleaños, casi tan cursi y patético como esto.

Así como ellos dos se tenían en el msn y se habían hablado antes sin conocerse, nosotros nos conocimos sin hablar por varios meses, y por esas cosas de la vida, no conocés la plaza de mi ciudad, por la que paso todos los días, la plaza. La plaza. Mai y el chino ya no pasan nunca por ahí, pero de ahora en más será un lugar de culto para todos lo que conozcan esta historia.

Tan increíble como creer que se hayan besado al mismo tiempo.

Voy a tu casa, y a vos Mai te vuelvo a hablar en segunda persona. Porque cumplo 45 y vos 44, y es un rato nomás, y mal que mal te abrazo y respondés, al verte puedo creer que te gustó mi mail. Tomo una vez más el chevallier, tras augurarte un buen viaje de vacaciones, y como si nada, paso corriendo por la plaza, para llegar a jugar un partido...pero para poder creer en todo: para que la plaza, entre Zárate y Buenos Aires,

sea Juramento, convirtiéndonos en Mariam y yo, y seamos un poco Mai y el Chino.

Viaje intrapersonal

Corro a través del cosmos en alpargatas. Pedir por amor es siempre equivocado. En ese gran vacío de nuestro universo, las formas no son definidas: hay laberintos y serpientes. También muchos juegos de azar. No quiero enseñarte las reglas, porque no las conozco, es que siempre hay mil maneras de jugar.

Alpargatas rotas: condenado por el destino (y por las condiciones iniciales) no sé si quedaré atrapado, en órbita, o me iré, condenado a vagar. 

Enero con vos

Todo lo que tiene que ver con vos brilla. Todo. Tus vestidos, tus ojos, y hasta tus fichas de TEG y cada mano (y dedo) con que tirás los dados, relucen. En la noche todo es irradiado por tu luz, dejándome tirado inconsciente, fluyendo una vez más en el aire, muriéndome siempre, mil veces, sobre el césped. A veces me doy cuenta, y sacudo la cabeza e intento aterrizar, no vaya a ser cosa que te des cuenta. Caen piñas sobre mí, y muero por vez milésimaprimera. Se me fueron los asados y los años, todavía no tan viejos como para irnos a dormir. Dueña de todas mis ojeras te colgás de mí, y dejo que sea un año nuevo.

Zapatos

Los zapatos le bailan en los pies. Tienen un talle de más. Los zapatos se le salen de los pies. Tienen un talle de más. Perfume de mujer y de hombre, se va derrumbando sombre su vestido rojo, y sus labios rojos son parte de un mismo todo, de un mismo espanto lúgubre.

Los zapatos no tienen pies, se quedaron muertos. Los pies tenían un talle de menos. Y ahora ellos juegan elevándose por sobre el suelo, y a ese piso nunca llegan.

Nochebuena

Es de noche en Japón. Es Primavera en Argentina. Entre chilenas y gemidos de asombro, danzan con la bola los mismos de siempre. Es que es de noche y hace frío, y con dos puñales, la marioneta torpe (pero brillante) aniquila a toda la burguesía. Los juglares hacen deleitar a su público y el circo nunca cierra.

Es de noche y hace frío en Argentina. Pasan once años y sigue siendo la misma noche de Japón. O ya es de día, como aquel Noviembre del dos mil, el espectáculo se brinda al amanecer. Las marionetas y los juglares siguen mezclándose y yo rio. 

Me había contado un uruguayo sobre esta sublime realización siendo yo aún un niño, y recién de adulto, con el doble de edad que en aquel entonces, pude verla en vivo. Gracias a la nostalgia de fin de año, Palermo le vuelve a meter dos goles al Madrid, y Riquelme...la pisa, la pisa, y la vuelve a pisar.

Televisor en off. Y el recuerdo, vuelve a ser fantasía.