Mañanaacoplada

Un abrazo en tu brazo derecho de alguien-que-te-quiere-y-que-te-gusta-que-te-quiera (y sabés que vale lo recíproco) te hace sentir mutilado: ese brazo ha quedado para siempre fuera de mí, arrancados por los suyos a pesar de no haber tirado con tanta fuerza. Casi que dan ganas de rodearlo con el izquierdo para que no se escape y se quede allá para siempre, así puedo escribir sobre esos abrazos que te da alguien que te quiere y que querés que te quiera y sabés que vos también (y todo eso).
Tiembla y vibra por su cuenta, pero sobre todo, tiene ese calorcito propio de la acción, una especie de submarino de chocolate caliente para las almas frías chauvinistas del invierno argentino mundialista.
Digo esto, porque no me gusta demasiado que me abracen, salvo que sea algo así sutil, en el brazo derecho, y por sobre todo, que sea de parte de alguien que te quiere y querés querer que te quiera, y que sabe que vos también lo querés y por eso tambien quiere que quieras querer que. Y que lo haga cuando necesito un abrazo, aunque me quede sólo con el izquierdo, prefiero que el otro quede en otras temperaturas, tibio, separado de mi frío, en su propia primavera.

Palabras para no sé que cosa

Te quiero, te extraño,
Te odio, te amo.
Te veo, te miro,
Te sueño, te esquivo.
Te dibujo, te escribo,
Te admiro, te siento.

No te tengo, no te tuve,
No te tendré nunca más.
No te toco, no te olvido,
No sé si vivirás.

En realidad no sé si alguna vez has existido.
Pero todos los días te escucho adentro mío.

Aunque te vuelva a ver mañana,
Por hoy...

Te saludo, te despido,
Te duermo, Te callo.
Y ojalá que vos también sueñes conmigo.

En la casa-ciudad postiza (o no tan)

Los Viernes están cargados de poesía disimulada: se esconde en una discusión intrascendente para todos los seres vivos que no participan de ella, ni la comprenden. Se esfuma en una búsqueda de alguna información aún no descifrada, de un mensaje que no se dice en voz alta porque es fácil en realidad entender su significado. De mil ocurrencias de las cuales no quedará nunca registro alguno aunque se sepa que en realidad sí existe en los anales de la memoria.
Pero no siempre. Hay millones de simbolismos tontos. Ya sabés cuales: boletos y más boletos para viajar a la verdadera ciudad luz-oscuridad, la ventana que permite que se transmita la onda de luz, y la cara de una nena que se encuentra detrás de ella que refleja una parte para que yo pueda verla, dentro de un 152, a la que le saco la lengua, para que se quede mirando asustada hasta que el señor colectivo decide rodar para que yo tenga la satisfacción de saber que casi seguro muera antes de volver a verla, y así con cada uno de las personas que giran por el gris del mundo real. Y mucho más claro, sorpresas que en realidad no significan mucho, si es que no significa mucho ir conociéndonos un poco más en cada una de esas aventuras, en cada una de esas historias desparramadas por que sí, y no sé porque, a pesar de estar ahí todos los días, la poesía deja que yo la vea sólo en el quinto, como ya te dije al principio porque adoro volver siempre sobre lo mismo. Será que es el último día de la semana, o que por algún otro motivo, como el hecho de que me gusta más la V que la B, y que cualquier otra letra (Me acavo de dar cuenta de esto). Esa letra que era (y es) la tristeza de la Maga (si mal no recuerdo) y el color de un sueño que tuve alguna vez y que ahora tamvién recuerdo. Ver y volar, claro, es la esencia de todas las cosas.
¿En que estava? En algún divague que me llevó a escrivir todo con v en vez de b. ¿y qué más?
Ah sí, cuando el día se termina (en general a eso de las 4 pm) me quedo pensando en todo esto y la verdad, aunque usted no crea (si ahora te trato de usted, que más da) se me ocurren unas cuantas ideas geniales, pero en el sopor asqueroso del 60 se van apagando en forma de siesta, hasta que mis dedos llegan un par de horas después hasta acá. Pero en realidad, como ya es un día diferente a las 8 pm, y siempre ando medio sonámbulo, no sé si todo fue un sueño más, o si simplemente mi memoria se atrofia cuando ya no estamos más vajo la luz.


Una b quedó en sonámbulo parece, qué raro.

Lunes (ooootra vezzzz)

Shhhh, my brain has exploded, so, from now on, we can't be together anymore. I need some poetry, I need some inspiration, I need a fuckin' illusion to survive. I won't say : "I will survive", cause I hate that song...what I really need is to find again my lost soul, the one that simply dances when I come around. A silly mistake is to stay alive, even stupider is to stay just standing. I wave you good bye, I wave you Hello, and I love You forever after.

Con la mira reducida y la espada torcida,
El Señor Mockus perdió la elección,
Seguro por culpa de su gracioso apellido,
y no por su rol opositor.

Pobre señor.

Hoy releí el principito, así tranquilo, en la ida y vuelta del viaje del 60. Una edición descascarada pero linda, del 1951 perteneciente a mi vieja, que no había nacido, aunque ese año nació mi viejo que el Sábado cumplió 59.
Ahora ya no tengo culpa por usar los dibujos uno y dos estampados en mi remera, bah, sigo teniendo, pero no mucha.
Sea como fuere, la vida es de lo más extraña y jamás podrá ser como el del muchacho de rizos dorados. No crecen muchas rosas de las ecuaciones diferenciales, y menos debajo de la rueda delantera de un 45 que a veces pasa por ahí. Pero claro, ese no es el punto.
La tan hablada domesticación (si nos vamos a poner a analizar el libro como unos boludos en lugar de meramente disfrutarlo, es el concepto que más me gusta) me tiene muy confundido: todos tenemos un objeto o un recuerdo que nos lleva a algo o alguien, pero a mí no me sale la risa estridente y jubilosa...siempre pierdo cuando lucho contra la nostalgia. Más confundido me tiene que una obra tan alabada, sea poco respetada en la práctica, aún por las personas más fantasiosas: es que soy demasiado ingenuo. Pero al fin de cuentas, todos terminan rifando el alma sin sentido, y no es fácil salir de esa monotonía: tarde o temprano todos se olvidan de pensar.
Creen que lo hacen, pero no, de hecho, dudo que haya alguien que piense en alguna de las cosas que yo pienso con tanta frecuencia.

Pero sería hipócrita cagar a pedos a la gente, pues soy el primero en sumergirse en banalidades.

Un código púrpura, naranja y verde. El asunto con las bestias domesticadas, es que ya no sirven ni de bestias ni de mascotas.

Siempre es así a las 2 am

Mi estupidez se explica en labios carnosos, y en ojos que al mirar son varias navajas que dejan varios cortes profundos que chorrean desesperados porque no puede entrar tanta sangre en mí. Ay! Por favor no te rías que me muero, pues el mundo se apaga, o más bien, el sol tiene luz, solamente, para cada uno de tus dientes blancos. Yo no sé si esto es amor, o simple admiración por la belleza, o peor aún, tal vez esto signifique nada más que una observación correcta de la realidad.
Que conste, todo esto es tu culpa: yo no te hice así, sólo tengo responsabilidad de conocerte, de poder verte y escucharte. De oler tu aroma, y a veces, osar tocarte.
Pero bueno, en realidad yo tendría que haber sido más inteligente: tendría que haber notado que quererte así iba a suceder más temprano que tarde, y darme cuenta que no iba a estar preparado para resistirlo.
Lo cierto es que, a pesar de todo prefiero estar encandilado cuando sonreís, antes que vivir con mis ojos hasta la muerte sin haber podido ver nunca nada de nada. Entonces aunque duela, yo también sonrío un poco.

Pienso como es todo, también como ha sido, y como será: Más pienso, menos respuestas tengo.

Será cuestión de buscar la simpleza sin caer en la mediocridad.

Pensando un poco

Ah, felicidad, dama esquiva, sueño con que ya no seas más de los ingenuos, ignorantes que comen el queso con gusanos y saborean la dulzura de un mundo compuesto sólo de luces y sombras.
Quiero que seas mía, sólo mía, y que pueda quererte y amarte como se ama a esos amores acompañados con un cartel que dice para siempre en letras borrosas y escrito con lápiz con una goma de borrar cerca. Pero dice para siempre. Digo para siempre. Que las noches sean abrazos e irse a dormir porque no queda otra manera de recargar energías.

Un cuchillito mal afilado que falla al intentar cortar esas venas, entonces por eso es que cuando vos agonizás llega un encantador pensamiento, ese que dice que en el fondo todo es una estúpida fantasía de mocos brillantes, y mucha saliva que se escupe con furia.

Y la goma de borrar la veo muy cerca, es tan tentador ir borrando todo de a poquito por más que duela. Detestaría escribir esas palabras con tinta.